Cara Black: Asesinato en Montmartre

La obligó a arrodillarse sobre una tumba rodeada por una verja de hierro combada. Aimée hacía esfuerzos para respirar cuando sintió el hierro oxidado que se incrustaba en sus costillas. Se forzó a continuar.

– Pero eres un perfeccionista. La tormenta, la fiesta, atraer a Jacques hasta el tejado sabiendo que traería refuerzos. Todo fue bien hasta que llegaste a la claraboya. Se te olvidó arreglarlo todo para que Laure tuviera residuos de pólvora en las manos. -Jadeaba, y la sangre se le estaba subiendo a la cabeza-. Con las prisas, pusiste tu propia pistola en sus manos y disparaste. Tu único error.

– Tú me gustabas -dijo él, acercándose a su oído con su cálido aliento. Le acarició la mejilla con la fría boca de la pistola-. ¿No te diste cuenta? ¿Esa noche en el café? Pero yo no era nadie para ti, no te interesaba. Ojalá…

Sus palabras hicieron que se le pusiera carne de gallina.

– No eres mi tipo.

La golpeó con el dorso de la mano, lanzándola contra algo puntiagudo. ¿Sería una cruz? Ella se agarró al suelo con las manos llenas de tierra.

– Déjalo ya, Yann. Todo ha terminado.

Entonces él la pegó una patada y ella se desplomó sobre la superficie llana y suave de una losa. Sus ojos se fijaron en las letras grabadas en el granito delante de sus narices: «François Truffaut 1932-1984» ¿Iban a matarla sobre la tumba de Truffaut, aquel oriundo de Montmartre que había inmortalizado el quartier en sus películas? No si podía evitarlo.

– ¡Eres como todas las demás!

– Segundo error. -Ella le lanzó una patada al muslo y él gritó de dolor. De alguna manera pudo incorporarse pero él volvió a empujarla hacia abajo.

– ¡Zorra!

Ella se balanceó y le tiró tierra a la cara. Un disparo explotó junto a su oído, dejándola sorda. Una sensación de quemazón le surcaba el brazo. Lo embistió con todas sus fuerzas y la cabeza de Yann crujió al caer sobre el granito a su lado. Rebuscando con las manos entre las hojas mojadas encontró la pistola al tiempo que Yann, conmocionado, yacía gimiendo junto a ella.

Sintió una lluvia de piedrecillas sobre su mano, levantó la vista y vio a René. Aún le pitaban los oídos.

René se agachó y la ayudó a levantarse, luego sacó un trozo de cuerda del bolsillo y ató las manos de Yann.

– Gracias, socio -dijo Aimée sujetándose el brazo que sangraba y la pistola.

Él se sacudió la chaqueta mientras echaba un vistazo a su atuendo, cubierto de barro y hojas mojadas.

– ¿Nuevo look?

– ¿Eh? Mírame cuando me hables hasta que pueda oír de nuevo.

– Esclava de la moda hasta el final -dijo René poniendo los ojos en blanco-. Dijiste que querías que los flics acabaran con esto.

Aimée se apoyó contra un árbol y vio un uniforme azul que rodeaba la lápida.

– Ya era hora.

Desde el escenario bañado por tonos rojizos, naranjas y rosados llegaban las vibraciones del ritmo oscuro e hipnótico. La canción de Lucien, aderezada por el hip-hop y los tensos acordes de la cetera transportó a Aimée a un lugar lejano bañado por el siroco del sur. A pesar de los analgésicos, la música la emocionaba y le hacía evocar el aire con aroma a monte bajo, el aleteo de los peces de escamas plateadas en la red y la isla de granito sumergida en el sol. Bajo el anodino techo negro, la música de Lucien transportaba a la audiencia.

Aplausos. La gente comenzó a pulular y entonces Aimée fue consciente de la mano de Lucien, grande y cálida, sobre su hombro. Trató de no mostrar un gesto de dolor.

– Tienes un don -dijo, elevando la vista hasta sus ojos hundidos.

– ¿Me dejas que te enseñe una cosa?

Ella asintió.

Salieron del Conservatorio Nacional de París y subieron por las empinadas calles. Al lado de un edificio con fachada de cristal, un antiguo taller, Lucien retiró la verja de hierro.

– Espero que merezca la pena, músico.

– Sigue, conozco al dueño -repuso él.

Ella atravesó las malas hierbas del jardín y siguió un sendero a través de la maleza, agradecida de llevar pantalones de cuero. Sus ojos se encontraron con una terraza desierta con muchas mesas redondas.

– Es un restaurante.

– ¿Qué te parecería una vista única?

La condujo hacia la parte de atrás y abrió una puerta con una larga llave de color negro. Ella lo siguió por las serpenteantes escaleras con olor a cerrado. Lucien abrió una ventana que chirrió al abrir. Lo que vio la dejó sin respiración. Las aspas de madera de un molino de viento enmarcaban el mar de tejados de zinc y chimeneas a sus pies. Se encontraban en el molino del Moulin de la Galette.

– Esto sigue siendo un pueblo -dijo ella-. París aún no lo ha domesticado.

– Me han invitado al World Music Festival de Londres -le dijo entonces Lucien.

– ¡Enhorabuena! Me alegro por ti. -Echó un vistazo a su reloj de Tintín-. Antes de que te vayas yo también tengo algo que enseñarte.

Sus piernas se tocaban bajo las sábanas. La envolvía su calidez. Suspiró y le pegó un pequeño codazo. Como respuesta, él la abrazó, la besó en el cuello y continuaron con lo que estaban haciendo.

Un rato más tarde, Aimée pestañeó hasta abrir los ojos. Miles Davis estaba acurrucado hecho un ovillo entre los dos. La débil luz invernal se reflejaba en la gastada chaqueta de cuero de Lucien que colgaba sobre la puerta del armario. Del bolsillo sobresalía el billete de tren para Londres. Sus vaqueros estaban en el suelo. La funda de su cetera se recortaba contra la ventana con vistas al Sena.

– ¡Eh, músico! -exclamó Aimée mirando el reloj sobre el tocador-. Llego tarde.

Como respuesta, él se cubrió la cabeza con la almohada.

Ella se levantó, se deslizó dentro de los pantalones de piel negros, metió con cuidado el brazo vendado en las mangas de su jersey de cuello redondo y salió de la habitación.

Encontró a Morbier en el hospital junto a la cama de Laure con una sonrisa torcida .

– Me alegro de que aparezcas, Leduc -dijo-. Ya he pasado el parte a Laure, pero seguro que tú lo adornarás con detalles.

Besó a Laure en las mejillas. Tenía las sienes adornadas por moratones amarillentos, señal de que se estaba curando.

– Sin tu ayuda, Laure, los flics no hubieran podido cogerlo.

– Bibiche… -Eso fue todo lo que pudo entender Aimée. El resto era confuso. Laure tecleaba con furia en el ordenador.

Morbier leyó en alto: «Me han rehabilitado y han exculpado a Jacques. Consígueme una nueva logopeda; esta es lenta e idiota».

Aimée sonrió y se volvió. Media hora más tarde estaba caminando del brazo de Morbier sobre el suelo de azulejos. Se detuvieron en las ventanas desde las que se veían las fuentes sin agua del patio. El borde estaba recubierto por una capa de hielo.

– No se lo dirás, Leduc -dijo Morbier.

– ¿Es una pregunta o una afirmación?

– Un poco de cada -suspiró él.

– Ludovic Jubert me contó que hicisteis un pacto en la academia de policía. Una especie de «uno para todos, todos para uno». ¿Es cierto?

Morbier desvió la mirada y se removió dentro de los gastados zapatos marrones.

– Así que mi padre, ligado a esa promesa, no informó sobre Rousseau a pesar de su corrupción. Tampoco tú o Jubert. Después de la muerte de papá… -Se detuvo y tomó aire-. El informe sobre Rousseau dice que papá aceptaba sobornos y sabía lo del tráfico de armas. Era más fácil así, así que los dos mantuvisteis la boca cerrada siempre y cuando Rousseau se mostrara de acuerdo con jubilarse.

Morbier estaba quieto. Tan quieto que se oía el ruido de las ruedas de goma de las camillas al deslizarse por el suelo y los ahogados sollozos de una mujer que se balanceaba sobre un banco con las manos sobre su cara.