Cara Black: Asesinato en Montmartre

– ¿Es ese tu atuendo habitual?

Se había olvidado de su ropa gótica. No le extrañaba que la gente en el metro se hubiera mantenido a distancia.

– Hace la vida más interesante -dijo. Se movió hacia él y lo cogió del brazo.

– Como vivir al límite, ¿verdad?

– Han montado una operación y esa operación eres tú -le dijo ella al oído-. Se supone que tengo que entregarte. Voy a tener que hacerlo a no ser que me lleves hasta Petru y me ayudes a encontrarlo.

– No te rindes, ¿no?

– Si lo hago, vendrán a por ti de cabeza. Esta noche, mañana o al día siguiente. Tú eliges.

Él se encogió de hombros.

– No sé dónde ha ido el salaud.

– Ahora te creo. Pero puedes ayudarme a encontrarlo. Vamos a coger un taxi.

Por encima de ellos se adivinaban las empinadas escaleras de la rue Nicollet, una estrecha callejuela en el lado menos de moda del Sacré Coeur. Desde una ventana abierta flotaban en el aire retazos de música africana. Al lado de una verja, sobre los escalones, se encontraban unos contenedores verdes de plástico para la basura; las ramas de los árboles enviaban sus sombras como palos sobre el pequeño patio del número 16 rodeado por un muro. Antes de que Aimée pudiera pedir a Lucien que esperara, escuchó gruñidos en la sombra. Quejidos humanos. Apurada, se preguntó si se habrían tropezado con una pareja en situación amorosa. O… los gruñidos aumentaban… ¿sería el sonido de alguien que sufría?

Esquivó los contenedores de basura y se situó sobre la oscura acera mojada que llevaba a un edificio trasero. Una figura se acurrucaba contra la pared posterior. Alumbró con su linterna y vio a un hombre con el abrigo de cuero negro rasgado y sangrando sobre las empapadas hojas secas. Era Petru.

– Salaud, bastardo -juró Lucien, seguido por más palabras en corso que ella no entendió. Sacó un cuchillo y amenazó con él a Petru, que estaba temblando.

– ¡Para! -Nunca pensó que protegería a este tipo, pero ahora tiró del brazo de Lucien-. Espera, tengo que hablar con él.

– Ahora mismo lo están bajando -dijo con dificultad un pálido Petru-. Las pistolas, los lanzagranadas. Tengo que hablar con ellos…

– ¿Decírselo a la DST?

Él asintió, desplomándose. Hizo una mueca de dolor.

Así que Petru era un informador de la DST.

– Mentiroso, me tendiste una emboscada -le acusó Lucien retirando a Aimée de un empujón.

– ¿Por qué pagaste a Cloclo? -preguntó Aimée.

– Para seguirte la pista -repuso Petru cogiendo aire-. Saber qué averiguabas. Yo estaba pegando palos de ciego, intentando atrapar al villano real, pero la DST piensa que eras tú, Lucien. Tengo que decírselo…

– ¿Quién está detrás de esto? -Ella se arrodilló, rasgó el dobladillo del vestido negro de red y lo utilizó para hacer un torniquete en la herida que tenía Petru en la pierna. En uno de los pisos de arriba brillaban las luces. En su bolsillo volvió a vibrar el teléfono, pero lo ignoró. Escuchó un portazo y pasos. Los de la DST. No eran los tipos con los que le apetecería encontrarse en estas oscuras escaleras.

– ¿Quién está, Petru?

Se le cerraban los párpados.

– La parcela de Conari… el hospital… un túnel.

Conari… el hospital. Pensar, tenía que pensar. Atrajo a Lucien hacia ella.

– Dame media hora antes de decirles nada, ¿entiendes? -Pero Petru había cerrado los ojos y su cabeza se había inclinado hacia delante.

– Ya me ocupo yo de él -dijo Lucien empujándola hacia un lado.

– Los de la DST se ocuparán de ti si no nos vamos ahora mismo -dijo ella alarmada.

Su mirada mostró que comprendía.

– ¡Rápido! -Subió corriendo las escaleras de dos en dos, jadeando y deseando no haber ganado ese kilo. Cuando alcanzó la parte de arriba junto a una école maternelle, escuchó que Lucien venía tras ella.

Su teléfono volvió a vibrar. Recuperó la respiración y pulso el buzón de voz. Dos llamadas, ambas con interferencias, y luego alguien que respiraba. Una respiración fuerte. Luego el sonido del teléfono que chocaba contra el suelo y «Enfermera, la paciente…». Luego, un zumbido.

El corazón le dio un vuelco. ¿Estaría Laure intentando llamarla? Consiguió que sus manos dejaran de temblar y pulsó el botón de rellamada.

– Oui? -contestó alguien en voz baja.

– Soy Aimée Leduc. Tengo varios mensajes en mi teléfono.

– Nuestra paciente, Laure Rousseau, está muy agitada. Parece que está intentando comunicarse con usted. Puede utilizar un teclado.

¿Estaría bien Laure? ¿Estaba intentando comunicarse con ella?

Aimée oía ruidos confusos de fondo.

– No puede hablar, pero puede pulsar letras y números en un teclado.

– Y ¿qué es lo que ha dicho? Quiero decir, ¿tecleado? -preguntó Aimée, deseando que la enfermera se diera prisa.

– Su nombre, su número y algo que parece algo así como «recuerda… hombres que dijeron bretón». Eso es todo.

– ¿Los hombres del tejado? Pregúntele si fueron los hombres del tejado. Enfermera, por favor.

Aimée escuchó cómo la enfermera se lo preguntaba.

– Ha dicho que sí.

Laure recordaba algo del tejado.

– ¿Quiere decir Bretonneau, el hospital?

– Parece cansada…

– Por favor, es vital. Pregúntele -dijo Aimée intentando no gritar.

– Sí. Ha tecleado sí.

– Diga a Laure que estoy de camino.

Se metió el teléfono en el bolsillo.

– ¿Está Conari detrás de todo esto? -preguntó Lucien.

– Todo apunta hacia él, pero no estoy segura. -Tenía sus dudas. Sin embargo, podía utilizar el contrato de música de Lucien para lavar dinero procedente de las armas. Tenía contactos en Córcega y una empresa de construcción, pero sus lazos con el Gobierno puestos en evidencia por el hombre del ministerio con el que le había visto en la iglesia la confundían.

– Vamos a verlo.

Era una pena no haberse fijado mejor en los camiones de construcción aparcados dentro del patio del Hôpital Bretonneau. Sobre ellos estaba escrito: «Conari Ltd.». Todo encajaba. Según el permiso de demolición en la pared, el lugar llevaba vacío desde hacía seis años, desde 1989. El año en el que dijo Jubert que su padre había firmado un contrato para trabajar en el caso de las armas robadas.

No había tenido cuidado y ahora lo pagaría. Otra vez. No había tiempo para pensar en eso. Tenía que entrar. Treparon por la verja cerrada y pasaron de largo el edificio ocupado, que estaba oscuro y parcialmente cubierto con tablones de madera. Pulsó el número de Morbier.

Comunicaba.

Tenía que contactar con él. Volvió a intentarlo. En un edificio lateral oyó cómo crujía la gravilla.

Lo intentó a través de otro número.

– René, sin secretos, ¿vale? Necesito ayuda.

– ¿Aimée? -repuso él con voz somnolienta.

– Llama a Morbier, intenta que avise a los flics, no a los de la DST… Solo los flics, ¿entiendes?

– ¿Qué? ¿Por qué?

– Estoy en el Hôpital Bretonneau en Montmartre, al lado del cementerio -respondió Aimée, respirando rápido-. Debajo del edificio hay un alijo de armas de la Armata Corsa, en algún lugar del túnel pasando el edificio ocupado. Ni los de la DST ni los de RG. Asegúrate de que Morbier lo entiende. Solo los flics.

– Mon Dieu -dijo René-. ¡No me digas que estás ahí!

Aimée pudo oír como un tintineo de llaves a través del teléfono.

– Espera un momento -dijo él ahora ya despierto-. Espera ahí donde estás hasta que pille a Morbier, Aimée.

– No puedo. Tengo que arreglar un asunto.