Cara Black - Asesinato En Paris

La plaza Georges-Cain aún estaba allí, la tumba arqueológica de París. Las columnas romanas se elevaban sin un diseño predeterminad, en el suelo yacían rosetas esculpidas y figuras de mármol se recostaban contra las paredes. Pero no tenía dieciocho años y no iba a reunirse con su amada, Sarah, escondida en las catacumbas. Se sentó y lloró.

Viernes por la mañana

Aimeé colgó el traje de pantalón en el armario del frío dormitorio. Aún se sentía herida por el comentario de Sinta. Pegó una patada al radiador que se negaba a funcionar hasta que, con un torpedeo, comenzó a soltar un chorrito de calor.

Su abuelo había arramplado con unos cuantos viejos ladrillos, durante la ocupación, y les había dado vueltas en la chimenea para retener el calor. Con ellos cubría su cama, los envolvía con las mantas y dormía calentito durante toda la noche. La pena era que la chimenea llevaba tapiada desde los años sesenta. Utilizó el busca para localizar a René, que la llamó por teléfono instantes más tarde.

– ¿Cómo puedo averiguar si un grupo llamado Les Blancs Nationaux …? René la interrumpió.

– Su página web es infame, no es para corazones sensibles.

– ¿Te importaría explicarte?- Escuchó el ruido de fondo de un suave gemido y golpes rítmicos amortiguados-. ¿Interrumpo algo, René?

– Ya podrías-rió él- Estoy en la lavandería de Vincennes y está centrifugando. Una prueba de que no puedo permitirme la limpieza a seco, como tú.

Lo malo era que ello ni siquiera podía permitirse recoger el único traje decente que tenía.

– Háblame de Les Blancs Nationaux.

– ¿A qué se debe el repentino interés?

– La nuera de la víctima los culpa del asesinato-dijo-. Morbier dijo que había una manifestación en las cercanías.

– ¿Me estás hablando de la anciana de los cincuenta mil francos a la que tatuaron la esvástica?

– Eres todo un Sherlock Holmes.

– Se dice que graban en vídeo las reuniones-dijo él.

– ¿Te refieres a que las cuelgan en internet?

– Solo para los verdaderos iniciados-dijo él-. Parte de un espantoso ritual para la hermandad aria en sus reuniones.

¿Serían Les Blancs Nationaux lo suficientemente duros como para grabar un asesinato? Solo existía una manera de adivinarlo.

Accedió a la guía telefónica de París a través de Minitel desde el teléfono de su casa. Les Blancs Nationaux aparecían con una dirección de la porte Bagnolet . Abrió al máximo las altas puertas forradas del armario y miró en su interior. Todavía tenía los disfraces de cuando trabajó con su padre. En algún lugar ahí dentro se encontraba el atuendo necesario para hacerles una visita.

La cazadora de su primo Sebastián, que afortunadamente había pasado de devolverle, colgaba junto a un disfraz de harén con velo púrpura. Junto al mono verde de limpiador de calles de París, detrás de un delantal de cocinero almidonado, blanco nuclear, encontró sus rasgados vaqueros negros de la boutique Thank God I’m a VIP , en la rue Greneta.

Abrió su estuche de maquillaje de teatro, una caja abollada que aún ocupaba todo un cajón de su cuarto de baño aunque no la había utilizado desde hacía años. Se dispuso a trabajar en su rostro. Una vez terminó, sacó la caja de las pelucas, llena de polvo, debido al abandono, bajo la cama y escogió una negra de su colección. La recortó y cepilló hasta conseguir el estilo que buscaba.

De su despacho le llegó el pitido y el zumbido del fax. Se inclinó nerviosa pensando qué podía pasar, esperando que fuera una actualización de algún impago que les permitiera hacer frente a los gastos del despacho del mes anterior. Cogió la hoja y se detuvo a medio camino. El logotipo era la dirección de un local con autoservicio de fotocopias y fax cerca de la Bastilla. El papel contenía solo una frase: “Deja tranquilos a los fantasmas o te unirás a ellos”.

Dejó caer el fax y se agarró al borde de la mesa para apoyarse, al tiempo que la imagen del grabado nazi sobre la frente de Lili se presentaba ante ella. Alguien pensaba que merecía la pena amenazarla y ella ni siquiera había comenzado a investigar.

– “Autoservicio” significa exactamente eso-le dijo el dueño del local de la Bastilla, sintiéndose acosado.

– Espere un momento-dijo Aimeé amenazante-. Aquí aparecen el día y la hora. ¿Quién envió este fax?

– Se meten los francos en la máquina y funciona-respondió él encogiéndose de hombros.

– Alguien está intentando matarme, Fifí- Ella se acercó aún más. Tenía el labio superior perlado de sudor-. ¿Quién ha estado aquí hoy?

– Con los empleados no se tiene casi trato, o nada.-El se retiró a la seguridad que le proporcionaba estar tras el mostrador.

Su rasgada cazadora de cuero se ataba con cadenas; llevaba los vaqueros rotos, negros, como soldados a sus piernas. Botas negras de motero son sonido metálico y una camiseta de tirantes con agujeros que mostraba tatuajes, completaban su atuendo. Por su pecho asomaba el símbolo de las SS y cruces de hierro, en medio de imperdibles, calaveras y esvásticas. Sus grandes ojos estaban perfilados de negro, a juego con su pintalabios púrpura. Y su peluca negra lucía una desaliñada cresta.

De todos modos, interrogó al otro empleado. Este pestañeó y le dijo que había estado demasiado ocupado. Pero si venía más tardes, podría preguntarlo Fifí todo lo que quisiera.

Desde la Bastilla cogió el metro hasta la porte Bagnolet . Durante el trayecto enumeró las personas que podían haber enviado el fax, desde cualquiera hasta unos pocos judíos viejos, además de Morbier, el cual sabía que estaba investigando el asesinato de Lili.

¿Podría haberla amenazado alguno de los que celebraba el shiva en casa de los Stein? ¿Quizá Sinta, encendida por la furia, le había enviado un fax amenazándola para que dejara en paz el pasado? No, cualquiera que fueran los sentimientos de Sinta sobre sus dotes para la deducción, ella no haría algo así. No tenía sentido, y fuera lo que fuera Sinta, instintivamente Aimeé se había percatado de su sentido práctico.

Encontró la avenida Jean Jaurès , un ancho boulevard con árboles a ambos lados. Todos los pueblos y ciudades de Francia tenían una avenida Jean Jaurès en memoria del famoso líder socialista y París no era una excepción.

Junto a la entrada principal de un sencillo edificio marrón similar a los demás, habían colocado junto a la ranura de la dirección, un trozo de papel con las siglas “LBN” mecanografiadas. Simple y anónimo.

Un timbre de metal sobre él decía “rez-de-chausée ” (planta baja). No tendría que subir escaleras vestida con sus ajustados vaqueros. Un suelo de falso parquet conducía a lo largo de un pasillo fluorescente en el cual resonaban sus pasos. Sobre una puerta de madera había una nota escrita a máquina: “Vídeos gratuitos: ¡Conozca la historia real ¡!”

El olor a pintura fresca y a desinfectante la golpeó al llamar a la puerta. Abrió una mujer delgada vestida con un mono negro que la miró con el seño fruncido. Uno de los ojos grises de la mujer vagaba de un lado a otro. El otro miró a Aimee de arriba abajo.

– ¡Llega tarde!- dijo.

Desconcertada, Aimeé tomó aire y esbozó una media sonrisa. La frase elativa a unirse a Les Blancs Nationaux se evaporó en sus labios.

– No te quedes ahí-dijo la mujer con sequedad-. Entre .

Siguió a la mujer hasta una pequeña oficina amueblada de manera sencilla con mesas y sillas de acero.

– El tráfico. Esperabas…-dijo Aimée

– Que hubieras llegado hace veinte minutos-ladró la mujer. Se sentó y pareció estar más tranquila. E l ojo errante le temblaba menos mientras sus dedos golpeaban expectantes la mesa de metal de la recepción-. ¿Dónde están?