Pierre Martinet - Cellule Delta

En quittant Rome, Aymard se rappelle qu’ils souriaient béatement, contents d’avoir buté un bâtard de plus, persuadés d’avoir fait avancer le combat. Il faut croire qu’ils se trompaient. Perpétuellement, il fallait recommencer, repartir à la chasse aux méchants, les attaquer avant qu’ils ne s’en chargent. Cette guerre-ci, larvée, était sans fin. Les victoires restaient provisoires. Aujourd’hui, ils ont à leur disposition entre dix mille et vingt mille SA 7, ce qui ne nécessite pas d’être très nombreux. Quelques hommes suffisent pour être extrêmement nuisible avec autant de missiles puissants. Aymard regarde les journalistes autour de lui et s’interroge sur la conscience qu’ils peuvent bien avoir du danger dont ils sont témoins ici. Là-bas, Mouna l’observe toujours.

Quelques minutes après, Vincent, qui avait reçu des nouvelles de Libye, avait joint Cyprien pour faire un point avec lui sur l’opération en cours et l’informer de la disparition des missiles. Cyprien décroche son téléphone pour appeler le président de la République. Les dernières précisions concernant l’arsenal détenu par les islamistes doivent lui être livrées. Et puis, Cyprien a besoin d’un accord. L’intervention est imminente. Il doit toujours en référer à son chef direct, le président. Une opération de cette ampleur ne peut se mener sans qu’il soit au courant. Il décrit pour le président silencieux à l’autre bout de la ligne les forces en présence. Puis, brisant le silence :

— Votre « intervention », c’est pour quand ?

— Après-demain. Vous devez me dire oui ou non, monsieur le président, parce que… il y aura des morts, beaucoup de morts.

— Vous êtes absolument certain que ça ne pourra jamais remonter jusqu’à moi ?

— Le risque zéro n’existe pas. Mais tout a été fait pour que ça ne remonte jamais jusqu’à vous.

Le mal de crâne, dû à la consommation d’une réserve personnelle de whisky, avec lequel les faux journalistes se réveillent dans leur chambre à l’odeur de moisi du Tibesti n’augure rien de bon. Un sentiment d’urgence les assaille depuis hier, depuis qu’ils savent que c’est pour vendredi.

Dans la même angoisse, Hichad se rend sur son lieu de travail, l’ONG, dans l’espoir de picorer des infos. De sa place, il voit une agitation certaine, des types entrer et sortir de la salle de réunion, converser à mi-voix. Il voudrait tellement les entendre, tout à l’heure, à l’appartement, lui dire ce qu’il a besoin de savoir. Il reste à son poste toute la matinée pour identifier les visages et mieux comprendre les enregistrements.

Une fois dans l’appartement, il s’attelle à sa séance d’écoute. Mais elle s’avère décevante. Les sujets de conversation n’ont aucun intérêt. Ils discutent des villages dans lesquels ils pensent qu’il faut diriger l’aide alimentaire. Parfois, ils s’opposent car chacun paraît défendre une zone différente. Chou blanc. Rien. Hichad sent poindre la panique. Il a prévenu les deux autres qu’il n’a rien de plus.

Assis près de la fenêtre, il fume une clope et cogite. Ils arrivent progressivement à bout de leurs sources. À moins d’un miracle maintenant, ils seront dans l’incapacité de localiser la réunion, et donc d’agir. Il faut remédier à cela. Les deux autres n’ont pas l’air de se rendre compte. Sous son balcon, des gamins jouent au foot entre des voitures calcinées et des tas de gravats. Hichad les regarde et leur ballon fait tilt.

Les enfants de Salem. Il y est attaché. Pour eux, il ferait n’importe quoi, même trahir son camp, sa famille, ses frères d’armes. C’est là qu’il faut frapper. Kidnapper un des mômes et contacter son père. Faire pression sur lui jusqu’à ce qu’il lâche et lui promettre de ne lui rendre son enfant qu’après l’échéance. Ne jamais lui rendre, donc, mais le faire exploser avec les autres. À force de questionner Aymard, il a obtenu les détails nécessaires à une intrusion dans sa maison. Il peut passer par le toit et entrer par une porte-fenêtre sans se faire voir des gardes qui, en l’absence de leur maître, sont réduits de moitié.

Hichad ne prévoit pas d’avertir les deux Delta. Ils risqueraient de l’arrêter dans son élan, de l’empêcher d’agir. Plus craintifs que lui, ils ne tenteraient pas le diable après l’épisode dans le hangar hier. Il reste lucide, même quand il prend des décisions un peu folles.

Il a passé la nuit à mettre en place le moindre de ses gestes. Son glock sera avec lui, mais il fera tout son possible pour ne pas en faire usage. Son projet n’est pas raisonnable. L’enfant a quatre ans, si ça foire, les conséquences seront terribles à tous points de vue. Et, dans son cas, irréparables. Il serait viré manu militari. Il mesurait précisément les risques mais les contrebalançait facilement. Il pouvait bien mettre en péril sa carrière pour faciliter une opération qui restait, à la minute même, encore mal barrée.

Sur le chemin de son rendez-vous avec Dina qu’il avait finalement réussi à ne pas croiser à l’hôpital, il se convainquait qu’il faisait le bon choix, qu’il ne regretterait pas tout cela amèrement, comme jamais. Il avait fait des erreurs mais elles ne lui avaient jamais coûté aussi cher que ce que la vie lui avait fait payer arbitrairement. Il irait jusqu’au bout de ce que le destin voulait pour lui.

L’infirmière non plus n’était pas sereine. Elle s’était plainte en arrivant de la situation, la sienne et, plus généralement, celle de son pays. À l’hôpital, elle entendait trop d’histoires affreuses qui concernaient l’époque du tyran mais pas seulement. Il se passait, dans le pays libéré, encore des choses terribles. Des gens disparaissaient, comme autrefois quand Kadhafi s’amusait à les effacer. D’autres étaient assassinés, comme son patient unijambiste Ariuc, retrouvé mort, un trou dans la tête et le rideau tiré. Les temps étaient sanglants.

Hichad avait versé le thé à côté quand Dina avait parlé de la mort de l’intermédiaire. Ça voulait dire que ses ennemis avaient remonté la piste et avaient peut-être une description de lui.

Pour calmer son stress, Hichad avait baisé Dina avec une énergie inhabituelle. Elle avait laissé son amant mener la danse et joui en même temps que lui, mais elle n’avait pas pu s’empêcher de s’étonner de sa vitalité excessive. Avec une jolie moue, alors qu’il fumait, nu, encore allongé sur le lit de leurs ébats, elle avait cherché à savoir pourquoi.

— Qu’est-ce que tu as aujourd’hui ?

— Rien. Pourquoi ? Rien.

— Pourtant ce n’était pas comme d’habitude.

— Ah ?

— Oui… tu étais plus… passionné.

— Tu es particulièrement sexy aujourd’hui…

— Ah ouais, c’est tout ?

— C’est beaucoup, non ?

— Il y a autre chose, je le sens.

— Tu vois, ton mari te rend méfiante.

— Ça n’a rien à voir avec moi ou mon mari. C’est toi, là.

— Je ne suis pas un sujet.

Devant le mur qu’est Hichad, Dina se tait puis se rhabille. Il reste dans la même position et ne se lève pas pour l’embrasser. Pourtant, il n’est pas certain de la revoir. Le contraire est même assez probable. Il pourrait être reconnaissant envers cette femme grâce à laquelle il a été mis sur la piste des SA 7 et à qui il a fait l’amour sans se forcer. Mais il ne peut pas, il est comme ça, handicapé des sentiments. Il ne veut surtout pas s’émouvoir. Le moment n’est pas au romantisme, mais à l’action. Dina a joué son rôle, elle peut sortir. Elle reste de longues minutes près de la porte, dans l’attente qu’Hichad fasse un geste tendre pour compenser le ton. Mais non. Elle part et claque la porte derrière elle.