Pierre Martinet - Cellule Delta

Annie sert un café à Aymard pour lui donner le courage de reconstituer les caméras et vérifier le serrage des vis plusieurs fois. Le moindre espace, même infime, suffirait à percer la coque anti-rayons et les exposerait au risque de se faire choper. Parfaitement calme, Aymard manipule les petites vis avec précaution. Ses mains sont sûres. Sa consœur ne l’a jamais vu perdre son sang-froid ni cette confiance qu’il a en lui dans chacun de ses gestes. Cette sérénité impressionne Annie. Et l’émeut. Elle se rappelle s’être retrouvée avec lui à deux reprises dans des situations inflammables.

En Syrie, ils avaient été surpris en pleine surveillance vidéo d’un client du GIA soupçonné d’être impliqué dans l’attentat de 1995 au métro Saint-Michel. Deux militaires syriens s’étaient pointés discrètement par-derrière et leur avaient hurlé de sortir de leur bagnole. Blême, Annie était restée mutique, incapable de sortir le moindre prétexte, choquée par la brutalité de la surprise. Avec un flegme exceptionnel, Aymard s’était déplié et s’était mis à rire aux éclats. Interloquées, les forces de l’ordre qui s’apprêtaient à les menotter s’étaient arrêtées dans leur mouvement et avaient cherché à comprendre. Dans les quelques mots d’arabe qu’il pratiquait, il leur avait expliqué qu’il riait à cause du quiproquo. En effet, les policiers les prenaient pour des espions alors qu’ils étaient seulement les auteurs d’un documentaire sur les monuments religieux de Damas. Décidément, ils n’avaient pas de chance aujourd’hui, la lumière n’était jamais la bonne pour les images qu’ils souhaitaient faire de l’église byzantine de l’autre côté de la rue, ils avaient été obligés de patienter des plombes et maintenant ils allaient se retrouver en prison par erreur !

Annie observait son compère et ses interlocuteurs complètement absorbés par son histoire, le visage presque détendu, le sourire pas loin des lèvres. Ils avaient voulu savoir quelle télé idiote exigeait de ces pauvres étrangers qu’ils filment des façades, des murs, des bâtiments. Aymard avait embrayé en se plaignant de ce qu’ils avaient dû endurer depuis qu’ils étaient à Damas. La vie de documentariste, c’était pas la fête tous les jours. À cet instant, Annie se disait qu’il allait en faire trop s’il continuait à jouer son rôle de victime. En fait, il en avait déjà trop fait. Les flics syriens, envoûtés par son collègue, ne voulaient plus le lâcher et avaient insisté pour les emmener fumer la chicha avec eux. Ils avaient ainsi raté une soirée d’allées et venues dans la villa du suspect mais en avaient gagné une bien folklo, en évitant la case prison.

La bonne réaction au bon moment, c’est cela qui constituait la plus grande force d’Aymard et ce calme naturel, dans lequel aucun effort de contrôle n’était perceptible. Il tenait cette faculté d’avoir grandi dans les cités et d’avoir fréquenté les instructeurs du Service. À pousser au milieu des graines de taulards, des délinquants de tout poil, des armes diverses, du 9 mm à la kalach, des embrouilles les plus sombres, Aymard avait développé, pour survivre, un sens de la tranquillité. Il avait vu ses potes mourir à cause d’une seconde d’énervement. La violence au biberon l’avait rendu intelligent et sage. Il détestait la bêtise, les cons qui faisaient n’importe quoi avec des armes, s’entre-tuaient pour des raisons minables, un kilo de shit, une fille, une insulte, une paire de baskets.

Alors, il ne bronchait pas mais agissait vite et bien. Redoutable combattant, il avait ajouté aux entraînements de la DGSE des arts martiaux qu’il avait mélangés pour en faire une méthode personnalisée et… nucléaire. Les Delta, à chaque mission confiée à Aymard, déconnaient sur le fait que la cible était fort mal barrée. Ils l’appelaient « IronMan ».

Mais le plus impressionnant s’était produit sous les yeux grillagés d’Annie en Afghanistan. Ils étaient là tous les deux en mission pour buter un sous-fifre de Ben Laden, chargé de trouver des garçons perdus et de les enrôler dans des camps d’entraînement d’Al-Qaïda. Le pouvoir en Afghanistan était alors aux mains des Taliban et les opérations dans le pays étaient exclusivement assurées par les Delta.

Une femme avec laquelle Aymard entretenait un lien d’amitié amoureuse, d’abord intéressé, puis sincère, avait été exécutée, enceinte. Elle avait été accusée d’adultère par les Taliban, fouettée et condamnée à mort. Lapidée sur la place publique, devant Aymard. Sa consœur ne l’avait pas lâché du regard, craignant qu’il ne pète un plomb et empêche les barbares de tuer sauvagement son amie. Ses mâchoires s’étaient crispées jusqu’à fissurer ses dents, il avait mordu sa lèvre supérieure au sang. Des gouttes de sueur coulaient sur son visage et se mélangeaient aux larmes silencieuses qui naissaient de ses yeux plissés par l’effort de ne pas crier, de ne pas tuer tout de suite, en masse.

Annie n’avait jamais reparlé de cette séquence et avait même essayé de l’effacer pour n’en garder que le courage de son partenaire. Avec lui, tout se passerait bien à Benghazi.

Les moments en famille ne parvenaient pas à redonner à Cyprien sa sérénité. Pourtant ses deux fils, aimants, et sa femme, douce et reconnaissante, l’entouraient d’une gangue de chaleur qui aurait dû l’envahir.

Comme un serpent de glace en lui. Il se prépare, remet sa veste, prend son écharpe vert sapin, mais à contrecœur. Confusément, il sent que le développement qu’il lui faudra énoncer tout à l’heure dans le bureau du président ne fera qu’accentuer son malaise au sujet de l’opération « Qui vive ». Il est dans l’obligation de tenir au courant de l’action des Delta son supérieur direct. Le process est le même depuis la création de la Cellule en 1995.

Cyprien rend des comptes au président seulement, et ce, deux fois par semaine. Le reste du temps, l’agent de liaison a le droit d’occuper un bureau vide dans une aile de l’Élysée où personne ne le connaît, où il ne connaît personne. S’il arrive que certains s’interrogent sur le passage de cet homme en cravate ou écharpe verte, la réponse, vague, décourage la curiosité : « Des missions ponctuelles. » De quelle nature ? « Allez savoir. »

Il venait de prendre les rênes de la base secrète de Cercottes à Orléans quand Vincent avait voulu monter la Cellule. L’initiative de son capitaine lui avait paru couillue et il l’avait cautionnée, mieux, lui avait donné son existence officiellement officieuse. Ça l’arrangeait, la Cellule allait renforcer son pouvoir exécutif et ses relations avec le président de la République. Son pouvoir s’en trouverait accru.

Combattif, rompu au terrain et aux guerres politiques qui se gagnaient dans les corridors, Cyprien ne s’étonnait plus de rien mais s’efforçait de tout anticiper. Pour avoir vécu les situations les plus désagréables pendant sa carrière déjà bien entamée, à presque soixante-trois ans, il prévenait les risques.

Saint-Cyrien, il avait ensuite intégré le 8 e Régiment de Parachutistes d’Infanterie de Marine, à Castres où il avait commandé les chuteurs opérationnels, les GCP. Il avait postulé pour les nageurs de combat du Service Action de la DGSE basé à Aspretto et avait été accepté. Il avait eu la chance, car il s’agissait d’une gratification, d’être appelé en 1985 à participer à l’opération Satanic, appelée plus communément Rainbow Warrior.

Cyprien faisait partie de la troisième équipe. Celle dont personne n’avait jamais parlé, celle dont on ignorait l’existence, pourtant déterminante, dans l’action. La première équipe, le faux couple de touristes Turange, était sur place depuis un certain temps pour préparer l’opération. La deuxième était arrivée de Nouvelle-Calédonie sur l’Ouvéa avec, dans ses cales, les explosifs destinés au Rainbow Warrior. Avec un autre nageur de combat, Cyprien les avait réceptionnés sur le voilier qui mouillait dans la baie et acheminés jusqu’à la coque du bateau de Greenpeace où il les avait posés. Il avait bien fait le job, le boum s’était produit. C’est après que la situation avait échappé au contrôle des services. La première équipe s’était fait gauler. Tout simplement parce que, d’après le protocole, elle n’aurait pas dû rester sur zone.