Fred Vargas - Pars vite et reviens tard

— Comment vous le savez, Danglard ?

— Je l’ai fait suivre, dit Danglard en se penchant pour ramasser le chaton, ou pour cacher son visage. Depuis le début. Comme un salaud. Elle ne doit jamais l’apprendre.

— Par un flic ?

— Par Villeneuve, un ancien du 5ème.

Adamsberg resta immobile, l’œil fixé sur le papier plié.

— Il y aura d’autres collisions, dit-il.

— Je sais.

— Et si ça se trouve…

— Je sais. Si ça se trouve.

Adamsberg observa sans bouger le papier blanc, puis il avança lentement la main et la referma dessus.

— Merci, Danglard.

Danglard remisa le chaton sous son bras et sortit du Viking avec un signe de la main, de dos.

— C’était votre collègue ? demanda Bertin.

— Un messager. Des dieux.

Quand la place fut plongée dans la nuit, Adamsberg, appuyé au platane, ouvrit son carnet et en déchira une page. Il réfléchit, puis il écrivit Camille . Il attendit un moment, et ajouta Je .

Le début d’une phrase, songea-t-il. Ce n’est déjà pas si mal.

Après dix minutes, comme la suite de la phrase ne venait pas, il posa un point après le Je , et plia le feuillet autour d’une pièce de cinq.

Puis, d’un pas lent, il traversa la place et déposa son offrande dans l’urne bleue de Joss Le Guern.