Frédéric Dard: Vas-y, Béru !

Beau dialogue, non ? Il lirait ça, le Michel Audiard qu’il sentirait chanceler sa couronne de roi des dialoguistes. Il comprendrait que son règne touche à sa fin et qu’à partir de désormais c’est un commissaire et un directeur sportif qui vont remplir les blancs sortis de la bouche des acteurs.

— Passons à ma deuxième question, Jeannot, comment s’appelait votre chauffeur tué hier dans l’accident ?

— Jean-Gil Mongendre, pourquoi ?

— Vous le connaissiez depuis longtemps ?

— Non, on l’a engagé cette année.

— Vous avez son pedigree ?

— Pour les détails faudrait téléphoner au chef du personnel des cycles Plombier. Je crois qu’il était chauffeur de car dans un office de tourisme.

— Qui l’a engagé ?

Une petite traînée de sang souille la barbe mousseuse de Jeannot. C’est écœurant.

— Mais les cycles Plombier, je me tue à vous le répéter.

— Minute, dis-je en me rapprochant du lavabo, vous avez une réputation bien établie, Jeannot. Que dis-je une réputation : une légende plutôt. Votre caractère de cochon est fameux et votre minutie dans la préparation d’une épreuve l’est également. Ainsi il paraît que vous ne vous entourez que de collaborateurs triés par vous sur le volet. Je suppose que ce souci de la sélection s’appliquait également à votre chauffeur. C’est très important un chauffeur dans une épreuve comme le Tour.

— Mongendre m’avait été très chaudement recommandé, admet-il.

Là, le joli cœur du non moins joli San-Antonio se met à battre un poil plus fort. Il a déjà pigé, le San-A., qu’il allait voir s’entrouvrir les portes du mystère.

— Par qui, dear Jeannot ?

Le raseur se tond dix centimètres carrés de gazon avant de répondre :

— Par La Meringue.

Quand je vous le disais que du croustillant se préparait, mes fils ! Je lui chope le bras au moment où il s’attaquait la joue gauche. Ça la lui balafre, mais je n’ai pas le temps de m’excuser.

— Tiens, tiens, fais-je, très policier des années 30 (il me manque plus qu’à tirer une loupe à manche de ma fouille pour lui examiner les poils du nez). Racontez un peu…

— Jean-Gil était le beau-frère de La Meringue, me révèle Jeannot. Le gros La Meringue, ça fait vingt ans bientôt que je le connais, c’est une des grandes figures du Tour ! Un brave gars, bavard, hâbleur, mais le cœur sur la main. Avant le départ de la Grande Boucle (il est imbibé de prose sportive, Méhunraillon) La Meringue est venu me trouver. « J’ai mon beauf qui vient d’entrer comme chauffeur aux cycles Plombier, m’a-t-il déclaré. C’est un as du volant que je te recommande les yeux fermés. Son rêve serait de te driver pendant le Tour, si tu le choisissais tu me ferais plaisir. »

Le ci-devant maillot jaune achève de se raser, puis il se trempe le masque dans le lavabo, s’ébroue et met son béret dans la position des jours d’étape contre la montre.

— Pourquoi ne m’avez-vous pas dit que votre chauffeur était le beau-frère de La Meringue ?

Il lève au ciel ses bras miséricordieux.

— Vos foutues questions, je m’y ferai jamais ! Pourquoi serais-je allé vous raconter ça, grand Dieu ! Quelle importance ?

Je m’abstiens de répondre.

— Vous voulez bien descendre un instant avec moi, j’ai quelque chose à vous montrer.

Je rabats le plateau du camion.

— Montez, Jeannot !

Il me regarde, louche sur l’intérieur et, constatant qu’il s’agit de vélos, escalade le marchepied du véhicule. Comme je m’appête à le suivre, un groom mal réveillé et qui sent la savonnette à la fougère surgit et m’informe qu’on me demande au téléphone.

— Regardez ces bécanes bien à fond ! recommandé-je à Jeannot, nous en parlerons.

C’est le Vieux. Sa voix s’est revivifiée.

— Bon, j’ai du nouveau, San-Antonio, m’attaque-t-il, bille en boule. Primo, le camion dont vous m’avez donné le numéro appartient à Ledvise. Mais celui-ci en avait déclaré le vol il y a deux semaines. Bizarre, non ?

— Pas du tout, Patron. S’il préparait un coup fourré à bord dudit véhicule il entendait pouvoir dégager sa responsabilité en cas d’échec comme ç’a été le cas. Son calcul était bon. Légalement on ne peut rien contre lui.

— Évidemment, murmure le Scalpé, je n’avais pas imaginé les choses ainsi. Venons-en maintenant à Ledvise lui-même, il ne se trouvait pas chez lui. Mes hommes à qui j’avais donné des instructions sévères ont tout fouillé en vain. Ils m’ont ramené son secrétaire et une vieille domestique.

— Vous ne risquez pas d’avoir des ennuis, Boss ? interrompé-je. Perquisition et arrestation avant le lever du soleil, c’est grave.

— La disparition du Légérium 34 est beaucoup plus grave encore, riposte le Déplumé. J’ai interrogé le secrétaire et la servante. Tous deux prétendent que James Ledvise est parti pour la Suisse où il doit conclure une très importante affaire.

Je réfléchis, accoudé à la paroi de ma cabine.

— Vous ne dites rien ? s’irrite le Big Boss.

— Le plus drôle, Patron, fais-je, c’est que ça doit être vrai que Ledvise est en Suisse et qu’il va, si nous n’y prenons garde, conclure une très importante affaire.

— Laquelle ?

— Eh bien la récupération et ensuite la vente en terrain neutre de votre foutu Légérium 34. Ma conviction est établie, je suis certain que, devant l’étroite surveillance qui s’exerce aux frontières, Ledvise a décidé d’utiliser le Tour de France pour évacuer la marchandise !

— Les bicyclettes amenées au garage ? murmure le Vioque.

— Oui, patron, ça me travaille la peau depuis un moment. Imaginez qu’ils aient roulé ce métal supra léger à l’intérieur des cadres ? Ils remplaçaient les vélos normaux par les vélos truqués. Quel douanier serait allé stopper les coureurs pour s’assurer qu’ils roulaient bien sur bécanes de bon aloi ?

— Mais vous n’avez pas examiné les bicyclettes en question ?

Notez au passage, mes petits gars, que le Vieux n’emploie pas le mot vélo, il dit bicyclette avec un rien de mépris dans l’inflexion. Pour lui, c’est un sport très commun. M’est avis que sa longueur d’onde à lui, ça serait plutôt le golf ou le polo.

— Je les ai examinées, mais le camouflage est peut-être parfait. En ce moment le directeur sportif de la marque les ausculte.

— Vous aurez le compteur Strougnbitz d’ici une heure environ, il vous apportera la preuve par 9. Tenez-moi au courant.

— Comptez sur moi, monsieur le directeur…

« Et aller vous faire peindre la coquille en mauve », j’ajoute lâchement après avoir raccroché.

— D’où sortent ces braquets ? grommelle Jeannot en se redressant.

Je lui raconte et il fronce les sourcils.

— Ces foies-blancs voulaient les coller à la place des nôtres ?

— J’en ai bien l’impression !

— Pourquoi, ils sont trafiqués ? Je parie que c’est un coup de la Vaseline Facilitas ! tonne le grincheux.

Il se penche sur une machine et se met à la désosser rapidement, comme un accordeur démonte un piano. C’est du strip-vélo de classe. En moins de deux la bicyclette est en miettes !

— Pourtant non, fait-il, tout est normal. Je me figurais une vacherie dans le pédalier ou un sabotage du guidon, peut-être même aussi un bricolage de la boyasse, mais pas du tout, ce matériel est en parfait état !

— Vous êtes certain qu’il s’agit bien là de cycles Plombier ?

— Tout ce qu’il y a de certain ! Vous pensez ; c’est pas aux vieux singes qu’on apprend à faire la grimace, ajoute-t-il en faisant la grimace.