Hugues Pagan - L'Eau du bocal

Grand Sachem joignit les doigts. N’eût été son regard, on eût pu le croire en état de léthargie.

— Monsieur le ministre quoi ?

— Monsieur le ministre d’État, ministre de l’Intérieur et de la Recentralisation Centripète.

— Monsieur le № 1 de la Sécurité Intérieure, commença paisiblement ce dernier, je ne vous ferai pas l’affront de vous rappeler que vous ne devez vos éminentes et néanmoins précaires fonctions actuelles, précaires au sens administratif, s’entend, qu’à votre sens aigu du Service Public, c’est-à-dire à un mixte intéressant d’opportunisme politique joint à une extrême flexibilité morale. Plus le fait que de toute façon on n’a pas le choix, vu que c’est pas la peine de remplacer quelque chose qui sert pas à grand-chose par quelque chose qui sert à rien. Ou l’inverse. Je n’y ajouterai pas l’affront de vous apprendre qu’en politique (et vous êtes un politique, ne serait-ce que pour la question des frais de mission) le seul crime impardonnable, c’est la bêtise. On ne vous reproche rien, à personne. La preuve : on vous garde.

— Tous ?

— Tous.

Murmures approbateurs, voisins de l’adhésion la plus momentanément totale mais tempérés par la solennité de l’instant et du lieu.

Grand Sachem sortit une calculatrice à imprimante de son tiroir.

L’alluma.

Arracha avec un léger agacement le bout de ruban de papier qui en dépassait. Il baissa ses lunettes sur les yeux comme une visière d’intégral. Il avait tout récemment adopté des verres calqués sur le type des pare-brise de coupé sport. Il commenta sur l’électronique souple de la machine :

— PUB RENAULT : 250 environ. Trou des Halles : 4 à 500. Je parle des personnes homologuées, pas des probablement détruites ou de celles qui ont pu se traîner jusqu’à leur base pour y être réparées. Le Paris-Tel-Aviv avec les deux experts économiques à bord… Là, on a un chiffre stable : 96. La ridicule affaire instiguée par la Sécurité Extérieure et qui a abouti à la tuerie du Blue-Bird Grill : homologués, 56, endommagés, 76. On peut retrancher Amédéo Ramadièze et ses hommes, qui avaient beaucoup servi sous le précédent septennat… Restent 40. Total…

Cliquetis complexes, que n’eut pas désavoué le fabricant japonais de n’importe quelle affligeante série télévisée à caractère intersidéral.

Grand Sachem arracha la bande de papier.

— Savez-vous, messieurs, combien ça fait ? Je ne parle pas des dommages matériels couverts par les compagnies d’assurances. Nationalisées. Par vous tous, en somme ? (Il lut :) Ça fait…

L’assistance rentra la tête dans les épaules.

— La presse se déchaîne. L’opposition se déchaîne. À cause de qui, messieurs ? À cause de qui ?

— Rameau, souffla le murmure de la ville. (En anglais, Talk of the town, mais bien peu savaient qu’il s’agissait là de quelque chose d’ellingtonien.) Rameau. RAMEAU !

— Rameau, approuva Grand Sachem. Mais ça on peut pas le dire : on passerait tous pour des cons.

— On peut toujours foutre ça sur le dos à Khadafou, rappela № 1 de la Sécurité Extérieure, celui qui portait des costards à rayures, une cravate crème et un œillet rose au revers de la veste. Et des godasses deux tons à semelles compensées.

— C’est bien pour ça que nous ne vous faisons aucun reproche, sourit lentement Grand Sachem.

— Bon, et pour Rameau, on peut demander à Froussard et ses G’men de s’en occuper. Suffit qu’on lui file une Béhème, on met une gonzesse à côté pour la vraisemblance, deux trois grenades sous le siège du conducteur, suggéra le № 1 de la Police Judiciaire. C’est un bon plan, non ?

— Deux grenades sous le siège à Rameau ? sourit Grand Sachem. (En réalité il ne sourit pas spécialement, il profita de la présence du sourire sur ses lèvres pour exprimer son indulgente incrédulité.)

— On pourrait prendre des trucs d’exercice : comme on les récupère après, ni vu ni connu. On risquerait rien et ça permettrait d’établir de manière irréfragable notre état de légitime défense de nous-mêmes…

— Quelque chose dans la Béhème à Rameau ? Vous voulez rire. De toute façon, Froussard est appelé à de plus hautes fonctions. Non, mon cher vous rêvez… De surcroît, proféra Grand Sachem en saisissant un télex sur le bureau, non seulement personne ne va s’en prendre à cet homme, mais vous avez maintenant pour mission d’assurer sa protection.

Il leva la tête.

— Sa pro-tec-tion. Il ne m’appartient pas de vous donner les raisons de la demande, qui émane de mon collègue, le ministre d’État chargé de l’Industrie et de la Recherche Scientifique. Il vous suffit de savoir que Rameau est détenteur d’un secret intéressant la Défense Nationale. Rameau et un certain… Petit Facteur (phonétique). Je me complais à vous signaler que comme d’habitude, les Services de Renseignements français sont à la traîne et il faut que ce soit par un concurrent que je l’apprenne. Vous n’aviez personne, sur ce type, pas de constructions ?

— Une trentaine d’hommes en permanence, récapitula № 1 de la Sécurité Extérieure, qui faisait office de porte-parole. Une construction sur son téléphone, mais Rameau a un fils électronicien au chômage et lui-même a suivi des cours du soir. Résultat, chaque fois qu’il téléphone, nos hommes reçoivent un disque de Dalida à la place des conversations.

— Pareil dans les murs, récrimina le № 1 de la Sécurité Intérieure. Sur certains micros, il balance du Dalida, sur les autres des extraits de déclarations de l’acteur Roger Hanin. Les hommes chargés des grandes oreilles en ont marre. Ils disjonctent en série.

— Dalida, hein ? fit Grand Sachem.

Pour une fois, on pouvait déceler une manière de compassion dans sa voix.

C’était un homme de décision, qui ne laissait pas passer longtemps les tendances profondément humanitaires du citoyen devant les dures nécessités de la défense de son pays.

— Doublez les effectifs de protection. Laissez tout le monde aller et circuler librement, mais protégez-moi Rameau et son entourage comme la prunelle de vos carrières déjà prometteusement engagées. Si qui que ce soit tente de s’en prendre à cet homme ou à sa famille, pulvérisez-le-moi, hachouillez-le-moi. Mesrinisez-le-moi. Sans sommation. Vous savez que vous serez couverts. Totalement.

— Et pour les fonctionnaires des écoutes, qu’est-ce qu’on fait ? hasarda № 1 de la Sécurité Intérieure. Y en a qui sont syndiqués, dedans…

— On pourrait voir du côté des antidépresseurs majeurs, réfléchit Grand Sachem en se tapotant une incisive. Je crois que Gros-Nou…, il me semble que le Premier ministre a un truc pas mal, comme antidépresseur. Je crois.

Il était très tard dans la nuit.

Rameau présidait, au bout de la table de cuisine opposé à la fenêtre. À sa gauche, Petit Facteur avec un bloc-sténo, un crayon à papier et une mince calculatrice Olympia. Puis la maman de Petit Facteur avec ses lunettes, une lime à ongles et un pot de vernis foncé. À sa droite, Leila, Cul de Plomb et Laurent, qui venait juste de coucher Éloïse et n’en flairait pas moins ses doigts d’une narine soupçonneuse.

Le Formica disparaissait sous les boîtes de bière vides ou pleines, les cendriers affectaient l’aspect de tumul nicotinisés.

Dans un pot de Nescafé vide, devant le président de séance, Petit Facteur avait disposé un bouquet de crayon à bille de marque « POLICE NATIONALE — 1975 ».

— Tu es sûr qu’ils sont tous là, fit le policier.

— C’est la énième fois que tu me demandes, râla Petit Facteur. Je crois.