Auguste Le Breton: Du rififi chez les femmes

— Te fais pas prier ! Donne-lui donc.

Excédé, l’homme, de sa main libre, sortit quelques billets qu’il tendit à Quinze-Grammes. Il grommela :

— Avec toi c’est toujours pareil. À chaque fois tu te dérobes au dernier moment. Je vais finir par croire que je te déplais !

— Comment peux-tu dire ça ? s’esclaffa Quinze-Grammes en pirouettant sur ses vernis. Toi ? Me déplaire ? Mais t’es le rêve de ma vie, mon amour ! À bientôt.

Preste, elle se faufila derrière le bar d’acajou, rafla son sac, ses gants et rejoignit James Cagney.

Vicky la suivit du regard. Quinze-Grammes était sa préférée. Elle aimait son culot, son bagou. Sans compter qu’elle était de bon rapport ! Les hommes la réclamaient toujours.

Il est vrai que les mâles ont les petits gabarits à la bonne. Pas pour sortir mais pour s’amuser. Pour la décarrade, ils préfèrent exhiber les grands calamars. Ça les pose. Ils sont tellement prétentieux, tellement cons, qu’ils n’aiment que le m’as-tu-vu. Tant pis si les grandes bringues sont bouchées à l’émeri, froides comme des icebergs. C’est elles qu’ils entretiennent de préférence, qu’ils fringuent chez les bons couturiers, qu’ils montrent à leurs amis. Les autres, les petites, ne flattent pas assez leur orgueil pour l’exhibition. Pourtant, ce sont celles-là qu’ils s’offrent au page, sachant qu’elles sont imbattables sur l’oreiller… qu’elles sont les reines des doigts de pieds en éventail.

Vicky attendit que la gosse ait disparu pour revenir au micheton dont les deux mains, à présent, s’activaient carrément sous la jupe plissée. Elle conseilla :

— Ne reste pas là, Jacques ! Tu vas attraper un coup de sang ! Va. La chambre vous attend.

Véra aida l’homme qui titubait à se mettre sur pied. Tous deux, enlacés, marchèrent vers la tenture cramoisie.

D’auto, Vicky cambuta la bouteille du seau par une pleine, remit un peu de glaçons, porta le tout dans la carrée. En maillot de corps le clille était déjà vautré sur le plumard. Véra avait commencé à l’opérer. Elle ne paumait pas son temps la Bruxelloise ! Vicky l’approuva d’un signe et s’esquiva à la recherche des bouteilles vides.

Un. Deux. Trois. Quatre. Cinq. Vicky retourna la brème : le 10 de Trèfle. Pour de l’argent. Un mince sourire joua sur ses belles lèvres à la moue blasée. Son doigt s’activa. Un. Deux. Trois. Quatre. Cinq. L’As de Trèfle ? De mieux en mieux. Elle continua, mit au jour le 9 de Trèfle. Allons ! Ça allait. La forme revenait. Fallait en profiter. Un. Deux. Trois…

— Madame !

Elle s’interrompit, se tourna vers le jeune couple, qui, depuis une demi-plombe, se bécotait devant des demis auxquels ils n’avaient pas touchés.

— Combien je vous dois ? ajouta le jeune homme. À regret, Vicky abandonna les cartes et alla devant leur table.

— Deux cents francs [1] Belges. 1400 francs français. , dit-elle.

— Mais ?… s’affola le godelureau, écarquillant des carreaux stupéfaits. Deux cents francs ?… Ça ?…

Son doigt tremblant indiquait les demis.

Vicky ne répondit pas. Elle attendait. Qu’est-ce qu’il se figurait ce merdeux ? Qu’elle allait lui faire un blot alors qu’au contraire elle cherchait à le voler ? D’abord, qu’est-ce qu’il fabriquait là avec sa mignonne petite ? Est-ce que c’était leur place à ces gamins ? Le Ration K avait pourtant assez mauvaise réputation ! Quelle idée de venir se frotter dans un endroit pareil ! Et à cette heure ! Sans compter que le gars ne devait pas être bien rupin ! Ça se voyait. Propre mais pas rupin. La gosseline non plus d’ailleurs. La peau de lapin qui bordait son mince manteau n’irait pas chercher lerchem à la vente. Même pas trois thunes. N’empêche qu’ils étaient mignons tous les deux. Si mignons et si jeunes. Le bel âge pour les serments, les promesses, les clairs de lune…

Vicky fixa le gars avec une cruelle insistance. Gêné, il sortit un porte-monnaie et le fouilla. Il en tira quelques piécettes, leva un regard malheureux sur Vicky, balbutia :

— C’est que je n’ai pas les… Je croyais pas que c’était si cher !

À ses côtés, la gosse, tout aussi gênée, murmura, glissant la main dans la poche de son petit manteau :

— J’ai trente francs, Pierre. Tu penses que ça pourrait t’aider ?…

Comme elle le regardait ! Elle était tout amour pour son jeune crétin, l’idiote !

Vicky cessa de les contempler. Détournant brusquement la tête elle lâcha :

— Ça va ! Fichez-moi le camp ! Et ne revenez plus ici.

Repérant que le jeune gars ramassait furtivement ses piécettes, elle ordonna d’une voix rude :

— Laisse ça là ! Non mais, tu te figures que je verse à boire à l’œil ? Et débarrassez-moi le plancher ! Allez faire vos singeries ailleurs.

Elle accompagna leur fuite honteuse d’un regard morne puis retourna à sa table. Sans s’asseoir, elle abaissa sa main racée, aux ongles soignés. Son diam expédia un éclair. Elle retourna une carte : le 8 de Pique. Bon Dieu ! Ils avaient tout gâché ! Les sales petits cons ! Elle repoussa le tout, piocha dans le paquet de Camel. À cet instant, une sonnerie aigre creva le silence. C’était Véra qui lui envoyait le duce, l’affranchissait qu’il fallait ramener à boire. Le gros Jacques devait être au point, ne plus savoir où il en était. Vicky s’empara d’une bouteille pleine et en prit deux autres, mais vides celles-ci. Le gros Jacques n’y verrait que dalle en réclamant la douloureuse le lendemain. Deux rouilles de plus, deux de moins… il paierait.

Elle se dirigea vers la chambre.

Quand elle en revint, elle alla se poster sur le seuil du bar et resta debout sur la marche qui y conduisait. Les lettres rouges de Ration K qui s’éteignaient, s’allumaient, rayèrent sa robe verte de traînées sanglantes. Elle lorgna autour d’elle. Personne. La rue du Cirque était déserte. Elle huma l’air. Il faisait doux dehors. Rare à cette époque de l’année. Surtout à Bruxelles ! En général, le temps n’était pas si choucard. La pluie, le froid, la grisaille étaient le lot habituel.

Au coin de la rue et du boulevard Emile-Jacqmain, elle repéra deux silhouettes qui discutaient avec animation. C’étaient James et Henry le Flahute, le rabatteur du Vertige , une autre boîte, dont les lettres bleues, bien au-delà des boulevards Jacqmain et Adolphe-Max semblaient suspendues dans la nuit. Là que les deux rivaux passaient la plupart de leurs noïes. À guetter le clille, à monter leurs combines financières tout en roulant sur les histoires du milieu belge. Vicky siffla doucement. Les deux hommes se détranchèrent. Vicky fit un signe. James se détacha et s’amena vers elle. Il ne l’avait pas rejointe qu’elle lui lançait :

— Qu’as-tu fait de Quinze-Grammes ? Elle n’est pas encore de retour !

Le rabatteur haussa ses épaules râblées.

— J’l’ai laissée à l’Étoile d’Or avec le client. Donne-lui le temps de le baratiner ! Elle va nous l’amener.

— Ça avait l’air de coller ?

James, qu’elle dominait de par sa position, leva les yeux sur elle.

— Oui, dit-il, le type m’a même invité à boire avec eux. Quand j’les ai quittés, il l’embrassait. J’crois qu’ils vont plus tarder à se montrer.

Et, du menton, désignant le bar :

— Personne ?

Vicky actionna son briquet, lâcha un jet de fumée.

— Pas un rat… Waterloo sur toute la ligne.

James sourit.

— Te frappe pas ! On va se refaire avec l’Exposition de 58. À ce moment-là on se plaindra d’avoir trop de monde !

Vicky lui rendit un sourire désabusé.