Agatha Christie - Der Wachsblumenstrauss

Poirot unterdrückte ein Seufzen. Bei diesem Fall gab es keine Abkürzung, die ihn direkt zur Wahrheit führen würde. Er würde sich einer langwierigeren, dafür aber sichereren Methode bedienen müssen. Gespräche waren notwendig. Zahlreiche Gespräche. Denn nach einer Weile würden die Leute sich verraten, sei es durch eine Lüge oder durch die Wahrheit .

Helen hatte ihn dem Familienverband vorgestellt, und er hatte sofort begonnen, die fast generelle Ablehnung abzubauen, die seine Anwesenheit - ein Fremder! ein Ausländer noch dazu! - hervorrief. Er hatte seine Augen und seine Ohren offen gehalten. Er hatte beobachtet und zugehört - mal mehr, mal weniger unverhohlen. Er hatte Affinitäten und Feindseligkeiten bemerkt, die unvorsichtigen Worte, die immer fallen, wenn es um die Aufteilung eines Vermögens geht. Geschickt hatte er Tête-à-têtes eingefädelt, Spaziergänge auf der Terrasse, hatte Beobachtungen angestellt und Schlussfolgerungen gezogen. Er hatte mit Miss Gilchrist über die untergegangene Welt ihres Teesalons gesprochen und über die besten Rezepte für Brioches und Schokoladeneclairs, war mit ihr in den Gemüsegarten gegangen, um die richtige Verwendung von Kräutern in der Küche zu diskutieren. Er hatte mehrfach lange halbe Stunden mit Timothy verbracht, der über seine Gesundheit und den fatalen Einfluss von Farbe auf diese lamentierte.

Farbe? Poirot verzog das Gesicht. Jemand anders hatte von Farbe gesprochen - Mr. Entwhistle vielleicht?

Und es war über Gemälde gesprochen worden, von Pierre Lansquenet als Maler. Cora Lansquenets Bilder, über die Miss Gilchrist in Begeisterungsstürme geriet, Susan sich aber abfällig äußerte. «Wie Postkarten», hatte sie gesagt. «Und sie hat sie von Postkarten abgemalt.»

Diese Bemerkung hatte Miss Gilchrist gekränkt, und sie hatte scharf eingewendet, dass Mrs. Lansquenet, die gute Seele, immer nach der Natur gemalt habe.

«Aber ich wette, dass sie geschummelt hat», sagte Susan zu Poirot, nachdem Miss Gilchrist das Zimmer verlassen hatte. «Ich weiß sogar genau, dass sie es getan hat, obwohl ich das nicht wiederholen würde, um die alte Schrulle nicht zu ärgern.»

«Und woher wissen Sie das?»

Poirot betrachtete die starken, entschlossenen Konturen von Susans Kinn.

«Sie wird ihrer Sache immer sicher sein», dachte er. «Manchmal vielleicht zu sicher ...»

Susan hatte munter weitererzählt.

«Ich sage es Ihnen, aber bitte erzählen sie es der Gilchrist nicht weiter. Ein Bild ist von Polflexan - die Bucht, der Leuchtturm und die Pier, der übliche Blick eben, den alle Amateurmaler malen. Aber die Pier ist im Krieg gesprengt worden, und da Tante Cora das Bild erst vor zwei Jahren gemacht hat, kann sie es wohl kaum nach der Natur gemalt haben, oder? Aber auf den Postkarten, die dort verkauft werden, ist die alte Pier noch zu sehen. Ich hab eine in ihrer Nachttischschublade gefunden. Also hat Tante Cora die Skizze dort unten angefangen und sie dann später nach der Postkarte fertig gemalt! Komisch, nicht, wie man Leute immer wieder ertappt, wenn sie mogeln.»

«Ja, wie Sie sagen, es ist wirklich komisch.» Poirot schwieg eine Weile, bis er die passende Überleitung fand.

«Sie werden sich nicht an mich erinnern, Madame», sagte er, «aber ich erkenne Sie wieder. Ich sehe Sie hier nicht zum ersten Mal.»

Susan starrte ihn an. Poirot nickte mit Verve.

«Doch, doch, das ist die Wahrheit. Ich saß in einem Automobil, warm eingehüllt, und habe Sie durch das Fenster gesehen. Sie reden mit einem Mechaniker in der Garage. Sie bemerken mich nicht - das ist nur verständlich -, ich sitze in einem Wagen - ein älterer, vermummter Fremder. Aber ich habe Sie bemerkt - Sie sind jung und hübsch anzusehen und Sie stehen dort in der Sonne. Als ich hier ankam, dachte ich mir:

«In einer Garage? Wo? Und wann?»

«Oh, vor einer Weile - einer Woche - nein, mehr. Im Augenblick», ergänzte Poirot unaufrichtig, während die Garage des Kings Arms klar und deutlich vor seinem geistigen Auge aufstieg, «kann ich mich nicht erinnern, wo das war. Ich bin durch das ganze Land gereist.»

«Auf der Suche nach einem geeigneten Haus für Ihre Flüchtlinge?»

«Ja. Man muss so vieles bedenken, verstehen Sie. Der Preis -die Lage - ob es zum Umbau geeignet ist.»

«Ich nehme an, Sie werden im Haus viel umbauen lassen? Lauter schreckliche Zwischenwände.»

«In den Schlafräumen sicherlich. Aber die meisten Zimmer im Erdgeschoss werden wir nicht antasten.» Er brach ab, ehe er fortfuhr: «Stimmt es Sie traurig, Madame, dass Ihrem alten Familienhaus eine solche Zukunft bevorsteht - dass Ausländer hier leben werden?»

«Aber natürlich nicht.» Susan wirkte belustigt. «Ich finde es eine ausgezeichnete Idee. So wie das Haus jetzt ist, kann doch kein Mensch hier wohnen. Und ich bin nicht sentimental, was das Haus angeht. Schließlich ist es nicht mein Zuhause. Meine Eltern lebten in London. Wir sind nur manchmal zu Weihnachten hergekommen. Ehrlich gesagt habe ich es immer ziemlich scheußlich gefunden - ein Tempel des Wohlstands, fast schon unanständig.»

«Heute sehen die Altäre anders aus. Es gibt die Einbaumöbel, die indirekte Beleuchtung, die teure Schlichtheit. Aber der Wohlstand kennt noch immer seine Tempel, Madame. Wie ich höre - ich hoffe, ich bin nicht indiskret -, planen Sie selbst ein solches Bauwerk? Alles de luxe - ohne Kosten zu scheuen?»

Susan lachte.

«Ein Tempel wird es kaum werden - nur ein Geschäft.»

«Möglicherweise ist der Name nicht von Bedeutung ... Aber es wird viel Geld kosten - das ist die Wahrheit, nicht wahr?»

«Heute ist alles sündhaft teuer. Aber ich glaube, die Investition wird sich bezahlt machen.»

«Erzählen Sie mir ein wenig mehr von Ihren Plänen. Es überrascht mich, dass eine schöne, junge Frau so praktisch veranlagt sein sollte, so tüchtig. In meinen jungen Jahren - das war vor langer Zeit, ich gebe es zu - dachten schöne Frauen nur an ihr Vergnügen, an Kosmetik, an la toilette .»

«Frauen denken noch immer viel an ihr Äußeres - das ist meine Chance.»

«Erzählen Sie mir davon.»

Und sie hatte ihm von ihrem Vorhaben erzählt - in allen Einzelheiten, mit denen sie unbewusst viel über sich selbst preisgab. Er staunte über ihren Geschäftssinn, die Umsicht, mit der sie plante und alle Details bedachte. Sie machte gute, kühne Pläne, für die sie alle Nebensächlichkeiten beiseite wischte. Vielleicht war sie sogar ein wenig rücksichtslos - wie alle, die kühne Pläne haben.

«Doch, Sie werden Erfolg haben», hatte er gesagt. «Sie werden es zu etwas bringen. Welch ein Glück, dass Sie nicht, wie so viele andere, durch Geldmangel behindert sind. Ohne Anfangskapital kommt man nicht weit. So viele kreative Ideen zu haben und durch fehlende Mittel eingeschränkt zu werden -das wäre unerträglich gewesen.»

«Ich hätte es nicht ertragen! Aber ich hätte das Geld irgendwie zusammenbekommen - oder jemanden gefunden, der mich unterstützt.»

«Ah, natürlich! Ihr Onkel, dem dieses Haus gehörte, war vermögend. Selbst wenn er nicht gestorben wäre, hätte er Sie doch, wie man bei Ihnen sagt, gesponsert.»

«Nein, das hätte er nicht. Onkel Richard war etwas altmodisch, was Frauen betraf. Wenn ich ein Mann gewesen wäre ...» Ein zorniger Ausdruck zog über ihr Gesicht. «Ich habe mich sehr über ihn geärgert.»

«Ich verstehe - ja, ich verstehe ...»

«Die Alten sollten der Jugend nicht im Weg stehen. Ich ... oh, Verzeihung.»

Hercule Poirot lachte unbekümmert und zwirbelte seinen Schnurrbart.

«Ich bin alt, ja. Aber ich behindere die Jugend nicht. Es gibt niemanden, der auf meinen Tod zu warten braucht.»

«Ein schrecklicher Gedanke.»

«Aber Sie sind Realistin, Madame. Lassen Sie uns doch eingestehen, dass die Welt voller junger - oder auch nicht mehr ganz so junger - Menschen ist, die nur geduldig oder ungeduldig auf den Tod eines Menschen warten, dessen Ableben ihnen zu Wohlstand verhilft - oder zumindest zu einer Chance.»