Frédéric Dard - Le trouillometre à zéro

Elle me désigne l'appareil, calmée soudain par ma détresse.

Je dégoupille. C'est elle qui me donne le numéro (très récent) de son frelot. Je m'y prends à trois reprises avant de le composer convenablement.

Une petite voix gazouilleuse retentit.

— Qui c'est ? demande-t-elle.

— San-Antonio. Ton papa est là ?

— Il dort.

— Réveille-le.

— Mais non, puisqu'il dort !

— Obéis, mon chaton, tu n'es pas couchée, toi ?

Je louche sur ma Cartier et voilà qu'il est trois heures du matin !

— Non, on fait des frites, avec mon frère Évangéliste.

— C'est une très bonne idée à cette heure, mon ange ! Maintenant va me chercher papa, sinon tu seras punie !

Quelle idée de jouer les croquemitaines ? Un silence suit, coupé de musique.

Il est bon flic, l'inspecteur Blanc, mais côté pédagogue n'est pas très au point. Je me demande quand ses chiares roupillent, car c'est la grande bamboule, chaque nuit, chez lui ! J'aimerais bien les voir en classe, les moutards ! Ce régiment des yeux cernés ! Ils doivent pas s'instruire bézeif, à récupérer dans les torpeurs diurnes.

La gosse qui m'a répondu est-elle allée réveiller son dabe ? J'égosille des Allô ! frénétiques, m'interrompant pour murmurer à l'intention de Cadillac V 12 : N'ayez aucune crainte, petite, aucune… Enfin voilà le Grand Blond au bout du fil ; sa voix fait des grumeaux.

— Que se passe-t-il ? s'inquiète Jérémie.

— Viens tout de suite à la Villa Montmorency, gars j'ai failli tuer ta sœur !

— Tu vois bien que je dois rester en clinique, grand ! Ça ne tourne plus rond du tout, moi. Jamais de ma vie je n'avais fait de crise de somnambulisme, et homicidaire encore !

Il hoche la tête :

— C'est pas du somnambulisme, mon vieux.

— C'est quoi, alors ?

Il n'a pas peur des mots :

— Tes ensorcelé !

Six pions l'Africain ! Toujours sa boîte d'amulettes à portée de main, le noiraud ! Paquets de grigris en vente dans tous les bureaux de tabac de son patelin !

— Tu parles !

— Ben, la preuve !

Je soupire :

— Ensorcelé ou non, je tiens à rester sous surveillance. Je n'ai pas envie de trucider mes semblables, Jérémie ! Tu imagines qu'il s'en est fallu d'un rien que je carbonise ta gentille petite frangine ?

Le plus effarant dans l'aventure, c'est que Cadillac V 12 ne me tient pas rigueur de mon attaque nocturne. Mieux : elle n'a pas peur de moi. Bon, c'était un malentendu, voilà tout. La manifestation d'un vilain sorcier à la con. On n'en parle plus. Jésus l'a protégée et merci beaucoup ; plus de quoi péter une calbasse !

— La clinique n'est pas une solution. Tu y deviendrais gâteux, ce qui est pire qu'envoûté, mon vieux ! Maintenant qu'on sait ça on va se gaffer, voilà tout !

— Me ligoter dans mon plumzingue pour la nuit ? Me mettre une camisole de force en guise de pyjama ?

— Oh ! merde, déconne pas ! T'es chié ! Vous êtes tous chiés d'ailleurs, les Biancos, à jeter le manche après la cognée. Tous des fiers-à-bras, mais aucun ressort ! Dès qu'il vous arrive une couillerie, vous criez « Maman ! ». Raconte-moi encore ce que tu appelles ton rêve, pendant que tu l'as en mémoire.

Je bois une gorgée du caoua préparé nuitamment par Cadillac V 12, ferme les yeux et relate les péripéties que nous venons de vivre. Je suis à la Résidence, mais j'ignore de quelle Résidence il s'agit. J'ai mis mon réveil électronique et il bipbip…

M. Blanc m'interrompt :

— Tu as un réveil, là, dans la chambre ?

— Non.

C'est lui qui fait chef décidément depuis que je nage la brasse dans le sirop d'érable.

— Continue, mon vieux, continue !

— Ma mission ! Aller tuer le général. Et là non plus je ne sais pas de quel général il s'agit ! Mais il se trouve dans la Résidence : la chambre au bout du couloir et je dois lui praliner le cervelet ! Mission de la plus haute importance. Ordonnée par qui ? Mystère, mystère, mystère !

— C'est pas un cauchemar, c'est de l'envoûtement, tranche catégoriquement mon pote sénégalais. T'as été programmé pour flinguer un général et ton subconscient t'ordonne de le faire.

Je pose ma main mal blanche sur sa main parfaitement noire.

— Jérémie ! Et si je l'avais « déjà » fait ? Car j'ignore tout de ce que j'ai bien pu branler en Syrie.

Il hausse les épaules.

— Si tu l'avais fait, tu serais délivré, et en plus, la chose se serait sue depuis le temps. Or, aucun général, sur aucun des cinq continents, n'a été assassiné ces derniers mois.

Brave ami, si bienveillant ! Si rassurant ! Le soir où je suis allé frapper à sa porte, je ne me doutais pas que ce grand diable de balayeur deviendrait un collaborateur aussi sagace et réconfortant.

— Alors, qu'est-ce que je fais ? quêtai-je.

— Tu retournes te vaguer, mon drôlet !

— Pas sommeil.

— Eh bien, lis pour tromper le temps.

— Elle n'a que des bouquins de Delly et de Max du Veuzit, la rombiasse à ta frelotte, j'ai vérifié.

— Et alors ? Ca ne te fera pas de mal. T'as pas la tronche à bouquiner Kafka en ce moment.

— Suppose que cette noble littérature me rendorme et que ça me reprenne, mes instincts homicides ?

— Cadillac V 12 fermera sa lourde à clé.

— Tu crois que c'est ça qui m'empêcherait de pénétrer dans sa carrée ?

— Je pioncerai en travers de la lourde, sur le tapis.

— Bon, alors comme ça d'accord.

J'ai la bonne surprise de dégauchir un livre de George Sand dans la bibliothèque de Mme la colonelle Curet-Trécy et c'est avec La Petite Fadaise que je retourne me torchonner. Note que c'est pas mal, la mère Sand, mais j'espère qu'elle suçait Chopin mieux qu'elle n'écrivait.

L'état de grâce !

Je me réveille très tard, je le pige tout de suite à l'intensité de la lumière forçant les rideaux tirés. Ma montre m'annonce qu'il est onze plombes et cinq broquilles. Dans la strasse, une musique moulineuse de tympans fait trembler les bibelots de la colonelle dans leurs vitrines. Et moi, je me dis que des bibelots, ça ne m'a jamais intéressé. Les tabatières anciennes, les flacons de sels, les sulfures, je trouve joli chez les autres, mais j'en voudrais pas chez moi.

Mes origines paysannes qu'obstinent, je suppose ? Les beaux meubles, les beaux tableaux, d'acc. Les mignardises, tu peux les carrer dans ton fion béant pour les empêcher de geler, je suis pas client. Je m'offre une douche aux frais exclusifs de Mme Curet-Trécy, me saboule avec mes hardes de la veille (et pour cause !) et pars à la recherche des Blanc. Je trouve Cadillac V 12 en train de passer l'aspirateur sur la moquette du salon.

L'électro vibure à bloc et elle trouve le moyen de chanter autre chose !

Plus le ronron rageur du gobe-poussière ! T'imagines la folle quantité de décibels qui me percute les cages à miel !

En m'apercevant, la momaque ferme tour à tour : sa gueule, l'aspirateur et l'électrophone.

— Eh bien ! vous avez rudement dormi ! gazouille l'oiseau des îles. Vous avez la figure toute reposée.

— Votre frère ?

— II est parti.

— Quand ?

— Quand vous avez été couché !

J'en ai les cannes en coton.

— Quoi ! Il n'a pas dormi ici ?

Elle rigole.

— Pourquoi il aurait fait son sommeil dans ma chambre puisqu'il est marié à Ramadé ?

Je la mate d'un œil désemparé.

— Et vous n'avez pas eu peur ?

— De quoi ?

— Ben, de moi ?

— Pourquoi j'aurais eu peur ? Si Jérémie me laissait, c'était parce qu'il savait que je craignais rien !

— Vous êtes vachement merveilleux, tous les deux ! balbutié-je, ému.