Frédéric Dard - Le trouillometre à zéro

J'arrive plus à comprendre qu'il y a eu une époque où j'entreprenais des choses et m'acharnais à les réaliser. L'énergie de mon pote bougne me sert de tuteur. Il a voulu que je largue la clinique, je l'ai larguée. Ensuite il m'a conduit dans son clapier où sa chiée de lardons m'a grouillé contre.

Ramadé, sa douce épouse, fille de sorcier, comme je te l'ai narré dans des œuvres presque aussi puissantes que celle-ci (mais pas tout à fait), a prétendu m'entreprendre un traitement à sa façon. Pour ça, fallait me fendre le lobe de l'oreille, prélever un demi-verre de mon sang et que je le boive après qu'elle y eut ajouté une certaine poudre à la con de son patelin. Moi, l'autovampirisme, merci, très peu. Le boudin de goret je veux bien, accompagné de pommes fruits ; mais le mien, je préfère le laisser en circulation. Ça l'a vexée, mais je m'en torche. Pour tout te dire, les autres ne m'intéressent pas davantage que moi-même. Ils peuvent tous se prendre par la main et aller se chier dans les galaxies.

Alors, je t'en reviens à cet obstiné de M. Blanc qui carillonne à la lourde de Miss Bitougne.

Il a turbiné dur, le négro, je te promets. Actif, il l'est comme une usine d'armement. Remuant ciel et terre ! Il veut coûte que coûte m'arracher à cette gadoue mentale dans laquelle j'enlise [1] Moi, les verbes pronominaux, regarde où je me les mets. T'as vu ? T'as qu'à en faire autant, mais gaffe, toi de ceux du troisième groupe, tu risques de l'écorcher le fion ! . Il prétend que si on parvient à découvrir ce qui m'est arrivé en Syrie, on pourra combattre le mal utilement et le vaincre. Il s'en fait fort.

La porte s'ouvre et une very nice frangine en peignoir de soie rose praline s'insère dans notre champ visuel.

Elle mate le noirpiot, puis ma gueule et arrondit ses vasistas bleu pervenche.

— Vous êtes guéri ? me demande-t-elle.

J'efforce de la resituer dans son contexte, qu'ils disent tous de nos jours endeuillés. Resituer dans son contexte, c'est devenu sport national et le Comité Sportif parle de l'inclure dans les disciplines des Jeux Olympiques.

Je l'imagine en soubrette, la môme ; bonniche au frais minois en train de plumeauter ma chambre. Faut que j'arquepince la réalité. Très fort se cramponner aux dires de Jérémie. Me passer outre les mirages.

— Tu reconnais mademoiselle, mon vieux ? me demande le Blanc de fumée avec la voix qu'on se croit obligé de prendre pour enjoindre à son petit garçon de plus se curer le pif pendant que M. le curé lui parle.

— Certainement, semi-éludé-je.

La môme est pimpante, choucarde. Le gonzier qui se rabat chez elle avec des fleurs et la guiguite propre doit pas perdre sa soirée. Je supervise ses nichemars blottis dans la robe de chambre, ses hanches violoncelleuses dont l'étendue est de beaucoup plus de quatre octaves, sa bouche qui t'acharne le chipolata dans les moments intimistes et je déconviens mochement. Pas envie de la sauter, moi qui m'élançais sur tout ce qui bronchait en rase campagne, y a pas si longtemps ! Les sens au repos complet. Coquette indifférente ! qui m'aurait dit !

Elle nous fait entrer dans son appartement moderne. On les douille large à Air France, ou alors elle a privatisé son cul, la poulette, l'a confié à un holdinge pour une mise en participation. Faut du blé, aujourd'hui pour s'offrir ces meubles disagnes, ces tissus opulents, ces toiles de peinture mirobolantes.

— Tu te rappelles bien de cette jolie jeune femme ? insiste mon pote Blanche-Neige (qui ne permet pas qu'on me touche sinon t' vas voir ta gueule !).

— Bien sûr !

— C'est l'hôtesse de l'avion qui t'a retenu au moment où tu t'apprêtais à ouvrir la porte.

Non, franchement, je me rappelle pas tellement l'avion ; mais la lourde, si, avec sa foutue manivelle déconcertante ; et la môme également je la revois, mais je peux pas m'ôter du cigare qu'elle est bonne à tout faire. Un blocage, ça se nomme ce genre de court-circuit.

J'efforce de sourire. Je sens que mes lèvres accouchent d'un rictus de salmonidé à l'étal d'un marchand de poissecailles. Je suis adipeux des nageoires dorsales, moi aussi.

On se zigzague dans des sièges tellement bas et moelleux que si Jessie Norman venait à s'y asseoir, faudrait un palan à chaîne pour la remonter : c'est quasiment comme si on avait le cul par terre, sympa, non ?

— Alors, que puis-je pour vous, messieurs ? demande la poulette.

Elle s'est installée en tailleuse (de pipes), les pans de sa robe de piaule relevée au-dessus des genoux, et tu peux lui mater le Castro en prise directe ; cela dit, l'idée me vient toujours pas de lui faire fumer un cigare. Jérémie, par contre, toujours pudique, ça le met mal à l'aise, ce panorama délicat : il efforce de regarder ailleurs ; le hic, c'est qu'ailleurs est une grande toile hermétique qui représente rien avec beaucoup de poils autour également.

— Nous aimerions, attaque Jérémie, que vous nous parliez du commissaire San-Antonio ici présent, en nous précisant dans les détails ce que fut son comportement, depuis son installation à bord jusqu'au moment où il prétendait ouvrir la porte.

Il est probable, ajoute le cher garçon, qu'il a été victime d'une agression, soit par injection d'un produit hallucinogène, soit par traumatisme, encore que les médecins n'aient rien découvert dans ce sens, et il en résulte une amnésie partielle dont il doit se sortir.

Sa voix s'enroue. Il n'en peut plus, mon noirpiot, de la belle chatte fauve qui lui fait de l'oeil tout au fond de ce sorceleur couloir rose.

Miss Bitougne réfléchit, ce qui l'amène à davantage écarter ses magistrales jambes, en conséquence du fait que tout corps plongé dans un liquide reçoit de la part de ce liquide un coup de pompe dans le cul de bas en haut égal à la somme des deux autres côtés.

Beaucoup de dames, j'ai remarqué, quand elles souhaitent bien penser, ouvrent les cuisses ; probable pour mieux s'aérer les méninges.

— Il voyageait en first , dit-elle.

— Nous le savons, laisse tomber (pas de haut, vu nos sièges) Jérémie.

— Il avait à côté de lui…

— Un petit garçon, coupe le bougnoulman. Ce gosse voyageait seul ?

— Non, avec sa mère qui se trouvait de lêautre côté de la travée, en compagnie de la petite sœur.

— Le commissaire vous a donné lêimpression de ne connaître aucun des autres passagers ?

— Ça paraissait évident.

— A première vue, il vous a paru normal ?

— Tout à fait. Il a vérifié sa place et s'est installé après m'avoir confié sa valise qui ne pouvait entrer dans le caisson à bagages. Il m'a même balancé une plaisanterie assez salée que je ne vous répéterai pas.

— Ça ne m'étonne pas de lui, grommelle M. Blanc.

Puis, se tournant vers moi, il dit comme ça :

— Donc, tu étais conscient de te trouver en avion, mon vieux. C'est seulement sur la fin du vol que le schwartz s'est fait dans ton esprit et que tu t'es mis à débloquer. Si on t'a médicamenté, c'est avec une drogue retard qui n'a produit son effet que plusieurs heures après qu'elle t'a été administrée.

Il réfléchit et récapitule mon cinoche.

— Tu montes dans l'avion, tu vas à ta place, tu cherches à caser ta valoche dans le porte-bagages : elle ne rentre pas, alors tu la confies à mademoiselle en te permettant de lui débiter une de ces saloperies dont tu es coutumier. Tu es joyeux. Tu rigoles avec le petit garçon qui se trouve près de toi. Tu clapes ton bouffement et t'offres un deuxième quart de bordeaux ; bref, tout baigne ! Et puis, à un moment donné, tu te rends aux chiches. Et c'est là que tout bascule. La réalité disparaît pour faire place à l'hallucination. Tu te crois chez toi, dans ta maison de Saint-Cloud et tu perds la mémoire.