Frédéric Dard - Le trouillometre à zéro

Elle éclate de rire.

— C'est vrai que vous êtes chié, vous alors ! II a raison, mon frère.

— Vous prononcez les « r », noté-je.

— Et pourquoi je les prononcerais pas ? Ils sont faits pour ça, non ? Venez déjeuner, j'ai acheté des croissants.

Je caféaulaite et croissante donc sous le regard rieur de Cadillac V 12.

Le temps semble s'être arrêté. Ça fait comme lorsque le parcmètre devant lequel tu as garé ta tire est bloqué. Tu peux te goinfrer de stationnement aux frais de la princesse. Là, je stationne sur le parking de l'existence.

Rien ne me fait plus progresser : nul appétit, nul projet, nulle ambition.

Je suis et puis voilà tout. Rien que moi. En toute intimité.

— Ils sont bons, les croissants ?

— Délicieux.

— A midi, vous aimeriez que je vous fasse des crabes farcis au piment ?

Me rappelant certaine bouffe au vitriol de Ramadé, j'appréhende.

— Si vous y allez mob sur le piment, je serais ravi, je ne dispose que d'un pauvre estomac de Blanchâtre, ma mignonne.

— Oui, je sais : Madame est pareille.

D'être comparé à la colonelle Curet-Trécy devrait me mortifier, mais je m'en tartine la prostate.

Le bigophone sonne. Cadillac V 12 répond pour m'annoncer presque aussitôt que c'est son frangin et qu'il me réclame.

— J'ai retrouvé la piste de la gonzesse de l'avion : celle avec laquelle tu as parlé avant partir en dérapage incontrôlé.

— C'est une fausse piste, m'entends-je répondre.

La douche parisienne !

— Tiens, voilà qui est nouveau ! Et pourquoi ?

— Selon toi, la fille en question m'aurait jeté un sort, non ?

— Quelque chose comme ça, en effet.

— Ce qui m'aurait induit à ouvrir la porte de l'avion ! Un avion dans lequel elle se trouvait ! Un peu kamikaze, ta souris, monsieur Blanc !

Là, il ne moufte pas. Ça ne lui était pas venu, cette évidence ; et à moi non plus avant cet instant. Comme quoi, y a un début de phosphoration dans ma matière grise, à mon insu. Tout n'est donc pas mort dans mon ciboulot : la sève engourdie circule encore.

— Objection valable, Votre Honneur, admet loyalement le Pugnace.

Du silence aère nos méditances. Puis Jérémie se racle la gargane et reprend :

— Elle n'a fait qu'une brève escale à Paris, deux heures plus tard, elle s'envolait pour Berlin.

— Et alors ?

— Tu n'aimerais pas qu'on aille bavarder avec elle, malgré tout ?

— Pour lui demander si elle est jeteuse de sort et suicidaire ? On risque d'avoir l'air fin. Tu as envie de connaître Berlin ?

— Écoute, mon vieux, s'il te reste quelque bout de couille dans le froc, tu vas répondre à cette question est-ce que ça vaut le coup de la retrouver, oui ou merde ? Ne te presse pas pour répondre, j'ai tout le temps…

Ainsi pris à partie, je me laisse glisser dans des chiées de réflexions. Le bigophone se trouve placé au côté d'un grand miroir soleil dans lequel je contemple ma pauvre frite sinistrée. Les rayons dorés du miroir n'arrangent rien, au contraire, leur faste accentue ma délabrance. Et puis, au fond de la glace légèrement picorée par le temps, ce vieux salaud, j'avise un truc pas bandant qui va être source de chieries à brève déchéance : le retour de la colonelle !

Imprévu ! Il devait y avoir de la neige à Marrakech pour qu'elle écourte son séjour. Une vague de froid, des congères, que sais-je ?

Un taxi-driver obligeant (ou dûment arrosé) dépose son barda Vuitton dans le hall. La pauvre Cadillac V 12 perd un peu les pédales, de saisissement.

Mais ce ne sera pas la première fois qu'une soubrette sera prise en flagrant du lit au retour inopiné de ses singes !

— Oui, tu as raison : ça vaut le coup ! m'empressé-je de déclarer.

— Alors, je passe te prendre.

— Je t'attendrai à l'entrée de la Villa car je crois que la patronne est de retour !

— Tu dis ça pour plaisanter ?

— Hélas non : on en plaisantera sûrement un jour, mais pour l'instant, y a des nuées de merde ardente sur notre présent.

Je raccroche. M'avance en direction de l'arrivante.

Certes, je pourrais lui vendre des salades flétries, comme quoi j'étais venu relever le compteur ou préparer le prochain recensement ; mais à quoi bon ?

Je me cherche un sourire de bon ton. La colonelle, à ma grande surprise, n'est pas du tout la vieille toupie en ruine que Cadillac V 12 me laissait imaginer. Faut dire néanmoins qu'elle n'a pas vingt piges, la frangine de M. Blanc ; à cet âge, on considère comme étant des vieillards ceux qui avoisinent la trentaine. Bien sûr, elle est sourdingue, son discret appareil acoustique l'indique, mais question carat elle n'a pas encore amorcé les cinquante balais. Du peu au jus sans doute, elle est en open , mais elle figure encore chez les quadra. Élégante, blond cendré, regard clair derrière des lunettes en virgule dorée. Le corps pas empâté, mais des formes bien accusées, intéressantes.

Elle me visionne sans trop d'inquiétude, s'attachant plutôt à me jauger qu'à m'invectiver. Ce qui, visiblement la trouble, c'est que je n'ai pas l'air d'un séducteur de petite bonne noirpiote. Avec ma mine triste et mon regard intelligent (je lui répéterai, merci pour lui), je fais davantage intellectuel que garçon boucher ou facteur des recommandés.

— Commissaire San-Antonio, madame la colonelle ! hurlé-je dans ses manches à air. Puis-je vous entretenir un instant en particulier ?

— Naturellement, répond la dame, à condition que vous ne hurliez pas comme un marchand de légumes. Je suis dure d'oreille, mais ce sonotone conjure les méfaits de mon infirmité. Venez !

Elle laisse ses valdingues à la diligence de sa femme de chambre et me guide en un exquis boudoir aux volets clos, tendu de soie prune et meublé d'un canapé bas et de deux fauteuils.

— Asseyez-vous, monsieur. Votre qualité de commissaire m'inquiète quelque peu ; aurais-je été victime d'un cambriolage ?

Bon, là encore j'ai l'ouverture pour un joli mensonge délicatement ciselé, avec des épithètes choisies et des verbes concordés au dixième de millimètre ; mais cette personne a tant de classe que je répugne à la chambrer.

— Madame, attaqué-je, laissez-moi, avant tout, solliciter votre indulgence, quelque chose me dit que vous en êtes pleine.

Je regrette un peu l'ampoulage de la phrase, son alambiquage. Dire à une femme qu'elle est pleine de quelque chose, fût-ce d'indulgence, sonne mal.

Je voudrais récupérer ma réplique, servir à Mme un texte de meilleure qualité, mais il est trop tard. Alors je pars à lui raconter mon histoire, ou presque. Je suis en danger. Le frère de Cadillac V 12 a eu l'outrecuidance de penser que, vu l'absence de la colonelle, sa sœur pourrait m'héberger pour la nuit. La pauvrette ne voulait pas, mais l'insistance de son aîné… Vous connaissez la soumission de la femme noire à l'autorité de l'homme ?

Elle m'écoute, souriant à demi. Je la trouve de plus en plus bathouze, moi, cette personne ! Top niveau dans son genre. Du style, de la race. Mais femelle en plein. Y a des ondes qui partent d'elle et m'assaillent. Putain, mais c'est la débâcle des glaces chez le beau Tonio, mes aminches ! que voilà-t-il pas le tricotin qui le biche, l'apôtre ! Moi qui me croyais sur le banc de touche jusqu'à la fin de mes jours ! La vraie trique de chemin de fer ! Celle qui t'empare au bout d'un certain kilométrage lorsque tu es assis en face d'une donzelle bien bousculée et qui tire pas trop sur le bas de sa jupe ! Dis, elle m'emporte, la veuve du colonel Curet-Trécy ! Un effet terriblement ascensionnel je ressens. Des frissons culiers ! Des lancées place de la Bourse !

Je vois trouble. J'aimerais la prendre dans mes bras. Rien lui dire, rien lui faire… Ou alors juste un peu.