Frédéric Dard - Le pétomane ne répond plus

Elle a souri. Ses dents étaient menues et pointues kif si elle avait possédé trente-deux canines.

Puis elle s’est mise à toucher la peau de la boîte à gants, comme on caresse une joue aimée. Le panneau s’est brusquement ouvert, lui arrachant un cri de surprise. Elle a voulu refermer, n’y est pas parvenue car il faut claquer fort. Pendant qu’elle s’escrimait, elle a aperçu mon ami Tu-tues dans son holster. Il roupillait avec la sangle de cuir entortillée autour du museau.

« — C’est donc vrai que vous êtes gangster ? »

Elle ne semblait pas effarouchée, plutôt amusée. J’ai pensé que ce genre de fille est épatée par les truands et peut facilement devenir leur compagne.

Alors, pour dissiper tout malentendu, je lui ai sorti ma carte de flic.

— La police ! »

C’est tout juste si elle n’a pas applaudi. Je lui ai cueilli le menton d’une main et l’ai embrassée à langue-que-veux-tu.

Elle n’était pas experte ; mais consentante, ça oui ! Je pense qu’elle aurait pris davantage de plaisir si ma condition de poulet ne l’avait impressionnée.

Mon autre paluche s’est glissée par l’ouverture de sa jupe. Sa culotte de coton était pauvrette, mais à essorer, ce qui était de bon augure. J’ai toujours préféré les figues fraîches aux figues sèches.

Une fois à l’hôtel Extase , j’ai pas déjanté, mais déchanté. Sans ses harnais, elle apparaissait maigre comme un chausse-pied. Des creux partout ! Fleur de Misère, tu sais ? Une peau d’un bistre grisâtre. Ses tifs n’avaient pas été lavés depuis ce fameux orage sur la région parisienne qui a failli noyer le métro. Des creux à chaque épaule, style portemanteau. Le nombril profond comme un tombeau. J’ai retenu un soupir. Moi, j’aime les formes, chez une fille, que ça soit ferme et lisse avec une cressonnière vigoureuse, genre casoar de saint-cyrien.

J’ai pris un des nichebabes dans ma main. Une prune ! Trop mûre. J’aurais dû lui « faire les bouts de seins », c’eût été la moindre des choses, mais franchement ses cabochons ne me tentaient pas. Alors quoi ? La figasse ? Tu le sais, je compte parmi les meilleurs bouffeurs d’Europe (excepté en Angleterre où cette discipline n’existe pas), mais là encore j’avais d’angoissantes réticences. Je redoutais trop de tomber sur du pas très frais. Je l’ai donc entreprise par un toucher mignon : médius et index joints.

Ça ne la passionnait pas à l’extrême. Je suppose qu’elle attendait l’instant du chibre pour déferler de la craquette. Les gaziers qui la chargeaient devaient éprouver mes réticences et l’emplâtrer cosaque d’entrée de jeu, sans préliminaires mutins. Le panais, faut reconnaître qu’il n’est pas assujetti à des arrière-pensées. Il perpètre d’autor. N’ensuite tu te le briques dans le lavabo et il rentre dans ses foyers la tête haute, paré pour la prochaine manœuvre.

Pour l’instant, le mien restait convenable : une bandaison de savoir-vivre. Pas le boutoir défonceur, certes non, mais du chibre de bonne compagnie.

J’étais aux prises avec ma témérité et ma bonne éducation, lorsque ma mièvrasse partenaire a dit :

— Vous entendez ?

Du ton de la maman qui, pendant une tringlée matrimoniale, demande à son bonhomme s’il a fermé la lourde du garage.

— Quoi, ma puce ?

— On dirait une sonnerie…

J’ai tendu mes baffles. C’en était bien une, en effet : celle de mon bip.

J’ai laissé la frangine, la babasse béante comme une belon au soleil.

— Pardonne-moi, petite fille : un appel d’urgence.

Le baisodrome était équipé du bigophone, ce qui m’a permis de me mettre en contact avec le standard de la Maison Pébroque. Je me suis annoncé au préposé qui, illico, a vocalement rectifié la position :

— Mes respects, monsieur le directeur. J’ai un message prioritaire du principal Bérurier. Il demande que vous le rejoignassiez de toute urgence 23 avenue Marie-France Dayot, à Murger-sur-Seine, pour une affaire très très importante et presque capitale.

Un hymne de profonde reconnaissance s’élève en mon cœur. Sauvé ! Mais, Seigneur, que fais-je-t-il donc pour mériter Ta magnanimité absolue et, je l’espère, irréversible ?

Le standardiste ajoute :

— Bérurier a laissé un numéro où vous pouvez l’appeler.

Etant nu, je l’inscris dans ma mémoire où il va stagner des années durant avec la bataille de Marignan, la prise de la Bastille, la fête de m’man et la date de naissance du président par contumace Edouard Balladur.

La porte étant ouverte comme la braguette d’un vieillard incontinent, je pénètre dans la maison sans sonner. Me trouve dans un vaste et lugubre salon où Alexandre-Benoît est en train d’enfourner une Ibère à poils longs. Par-derrière, ce qui va de soi de la part d’un obèse de force 5 sur l’échelle de Richebide.

M’apercevant, il me complimente :

— Chapeau, mec ! T’as pas traîné ! Si j’aurais su qu’ tu fererais fissa j’aurais pas emmanché c’t’Espanche pour la seconde fois, d’autant qu’ c’est pas un’ championne d’ la tringle. J’eusse eu aussi bon compte d’ calcler c’ canapé sans qu’é soye d’ssus. Note qu’ ça doit proviendre d’ ses émotions d’t’à l’heure qu’é semb’ plus s’ rapp’ler. Oh ! puis classe ! J’ la finirerai à un’ date ulcérée.

« Escuse-moive si j’ te demande pardon, Carmencita, mais j’ai école ! »

Il s’en va de la dame non sans élégance, s’essore Coquette avec la blouse de l’ancillaire et range le superbe membre dans son hangar à paf dont la fermeture Eclair forme une succession de « 8 » superposés.

— Alors, cette étrange affaire dont tu n’as pas voulu me parler ?

— Faut qu’ tu voyes ça d’ visu, mec. Çui qu’a pas maté un s’pectac’ pareil n’a qu’à aller à « Dînette Lande » pour s’ donner des émotions.

Il me pilote au premier étage.

Un petit homme triste et sans mystère dégueule en silence, assis sur la dernière marche de l’escalier. Il porte l’uniforme des veufs frais émoulus : costard noir, chemise blanche, cravate perle.

Béru enjambe et l’individu et la flaque qui en a consécuté.

— J’t’ présente Augustin, un pays à moi. On vient d’enterrerer sa rombiasse : infrastructure du myocar ; l’est tombée comm’ un’ merde, c’ qu’est plutôt rare chez les gonzesses.

Je ne perds pas de temps en condoléances superflues : le gus ne les aurait pas appréciées à leur juste valeur. La chance continue de m’escorter car il libère une nouvelle fusée pile après mon passage.

— Pour redescendre, note le Gros, on s’ laisserera glisser su’ la rampe.

Au premier regard, je constate que le Mammouth ne m’a pas menti. J’ai rarement vu un meurtre commis avec un tel luxe de cruauté. Il est à ce point inhumain qu’on pense tout de suite à l’attaque d’un fauve ivre de férocité. Le corps a été lacéré totalement par des griffes énormes. Il n’en subsiste que des reliefs en charpie. Les os brisés saillent de toutes parts, d’un blanc jaunâtre. Les chairs ouvertes sont exsangues, dirait un petit ramoneur savoyard. Des nerfs arrachés, des intestins déroulés comme des serpentins, des lambeaux de vêtements nocturnes enfoncés dans d’immenses entailles ; ce misérable reliquat d’individu n’inspire même pas la compassion, tant il est saccagé.

— Tu comprends qu’ mon pote aye la gerbe, hein ? fait Sa Majesté.

Je me détourne un instant pour fuir ce spectacle indicible. Vais à la fenêtre.

Un grand jardin en friche qui, jadis, s’est donné des allures de parc. La grille rouillée, sommée de petits pics en forme de hallebardes isole la vétuste propriété de l’avenue Marie-France Dayot [1] Célèbre religieuse qui accompagna Godefroi de Bouillon à la première croisade et fonda le monastère du fleuve Nouar. qui longe la Seine. L’air sent la glycine. Un clébard, du genre fox-terrier et qui ressemble à celui des Deschiens, renifle des murets au pied desquels quelques pissenlits tentent de s’organiser une petite vie banlieusarde.