Frédéric Dard - Faut-il vous l'envelopper ?

— Attends-moi, bonté divine ! proteste la chère loque Holmes.

Son cri n’agit pas plus sur moi que les larmes d’une belle automobiliste en infraction sur le cœur d’un contractuel. Siffle-t-on le chien de chasse qui vient de débusquer un lièvre, ou le monsieur en train de trousser la soubrette dans l’armoire aux balais ? Non, n’est-ce pas ? Siffle-t-on le cosmonaute au moment où sa capsule s’élève ? Et puis, et puis, plus simplement, siffle-t-on San-Antonio ? Bon, alors !

Alors je continue de pister dans le sous-bois. La lune parcimonise à travers les arbres, mais sa lumière est suffisante pour me permettre de suivre les traces fascinantes. Parfois je marque un temps d’arrêt, histoire de me repérer, puis vite je redécarre. Pinaud me file le train à grand-peine. Il marmonne des protestations qui ressemblent à des oraisons. Mais l’oraison du plus fort est toujours la meilleure, ainsi que me l’écrivait naguère mon charmant confrère Jean de La Fontaine, président donneur de la Société Prospectrice des Animaux.

Je cours, tel le sanglier traqué dans les halliers. Car cette forêt devient mon hallier. Encore de la boue ici ! Oh, misère ! Qu’entr’aperçois-je là-bas, à deux mètres de moi, posé au milieu d’un disque de clarté comme sur un plat d’offrande ? Une petite chose émouvante, dont la solitude a quelque chose de terrifiant. Un soulier d’enfant, mes frères ! La seconde chaussure de Marie-Marie. Je la ramasse et la contemple dans ma large patte, comme on examine un oiseau tombé de son nid.

— Tu as trouvé quelque chose ? s’époumone la Vieillasse.

Je lui montre. Il comprend tout de suite, à mon émotion, à ma main qui tremble, à ma voix qui se frêle, à mes yeux qui bredouillent.

— C’est le soulier de la petite ?

— Son second soulier, le premier se trouvait dans les fougères.

— Tu vois que nous sommes sur la bonne piste !

Ça me fouette.

En avant !

Après cent mètres de sinuement, la piste débouche dans un sentier. Nous examinons le point de jonction à la lumière du briquet fumeux de Pépère.

Le mégot’s man fait claquer ses doigts.

— Il a pris à droite…

C’est également mon avis. Nous filons par la sente sylvestre. Chose curieuse, nous nous abstenons de parler. Je tâte en marchant la chaussure de Marie-Marie dans ma poche, comme on pétrit un talisman pour en faire jaillir des ondes bénéfiques.

Un petit kilomètre d’un bon millier de mètres, on parcourt de la sorte, semblables à deux enragés clébards travaillant pour leur compte. À la fin, le sentier pique sur un chemin plus grand, lequel doit donner sur une route communale qui rejoint une route départementale, qui vous mène à une Nationale… Et v’là comment on arrive à Rome ou à Pantin, mes drôles. Quasiment sans s’en rendre compte, en arpentant ces voies gigognes.

— Sa voiture devait l’attendre là, dis-je au Démantelé en désignant le carrefour.

— Non, répond l’homme-à-la-mine-de-mégot-mâché. Même objection que précédemment, San-A. Un homme crotté avec un enfant dans ses bras aurait attiré l’attention.

— Hum ! ce chemin-ci est moins passant que l’autre.

— Par contre, il y a une propriété pile en face du sentier.

Son bras grêle me montre un mur de brique léché par la mousse sombre des endroits humides.

— Cette crèche, est peut-être inhabitée, et le ravisseur le savait, objecté-je.

— Possible, rétorque the Vieillasse en gagnant une porte de bois à claire-voie sommée d’un arceau de fer.

Comme il s’approche, un vilain chienchien aboie tout ce qu’il a appris en classe d’épagneul pendant ses années de chenil.

César Pinuche, entre autres dons, possède celui d’endormir les bébés criards et de calmer les toutous bougons. V’là qu’il se met à susurrer des trucs et des machins à ce Médor sur une voix tellement ensorceleuse que le chien cesse de crier au charron pour frétiller du moignon. Pinaud passe sa main sédative à travers les barreaux de la porte pour caresser l’animal. Il continue de lui distiller des choses émouvantes pour un épagneul.

Tandis qu’il exécute ce numéro de dressage qui laisserait baba les frères Bouglione, je me mets à phosphorer. Dans l’obscurité, c’est plus facile. Je bigle le sentier, le chemin, la demeure… Moi, vous me connaissez ? Par moments je moule le courant alternatif pour me brancher sur le continu et alors et alors c’est la fontaine lumineuse sous ma coiffe ! Je pense que le père Dugenou a raison quand il prétend que le kidnappeur n’aurait pas choisi de laisser sa chignole stationnée devant une propriété. À quoi lui aurait servi de se farcir une borne à travers les fourrés pour risquer de se faire poirer sottement ? Et puis pourquoi bon Dieu m’acharné-je à lui voir une bagnole ? Après tout, il n’avait peut-être pas à fuir très loin, ses forfaits accomplis ? Il se peut qu’il habite le voisinage [8] Vous êtes tellement pomme que, pour bien souligner l’importance de cette hypothèse, je vous la fais écrire en italique. L’italique est à l’imprimerie ce que le gros plan est au cinématographe. !

Dites donc, c’est pas si cruche, hein ?

— Que faisons-nous ? demande Pinuche en continuant de flatter le chien.

Je le rejoins à la porte. Une belle pelouse descend en pente douce jusqu’à un cours d’eau. La maison est un ancien moulin bricolé, drapé dans du lierre. Depuis le chemin j’aperçois la grosse roue à aube immobile dans l’eau bordée d’ajoncs. Sur la gauche, il y a un tennis, à droite des communs.

Sans répondre à Pinuche, je propose une revanche à mon petit camarade Sésame. L’échec du souterrain lui est resté sur la patate car jamais, de toute sa carrière, il n’a réussi à déboucler une porte aussi vite.

— C’est osé, chuchote le Bringuebalant.

— Et ta sœur, vieille Fripe ?

Nous foulons les graviers geignards d’une vaste esplanade au bout de laquelle sont remisées deux rutilantes bagnoles. La première est une Bentley, la seconde une Alfa Romeo décapotable. Ce qui me donne à penser que nous ne forçons pas la porte de petits retraités de la S.N.C.F.

De plus en plus intimidé, la Vieillasse me clapote son sempiternel :

— C’est osé !

Heureusement, son ami l’épagneul le pousse en avant d’une bourrée de truffe dans le fouinozoff.

Je m’approche des communs : constructions basses bâties en enfilade. De la glycine se trémousse au-dessus des fenêtres vitrées de carreaux dépolis.

— En somme, tu cherches quoi ?

Je pourrais lui répondre : Marie-Marie, mais je me dis que ça ne ferait pas sérieux. Et pourtant c’est bien ma petite souris aux dents écartées que je compte découvrir. Un pressentiment ! Il m’a suffi de voir déboucher le sentier face à l’entrée de cette maison isolée pour comprendre que je brûlais. Un peu facile, direz-vous ? Je Maigrettise ? L’inspiration chez les poulardingues n’existe pas ? Ben, la preuve, bande de cavillons ! Notez que tout le long de ma vie ça s’est passé commak. J’ai existé à tâtons, avec, de-ci, de-là, des fulgurances géniales. Des coups de voyance, aussi brefs qu’un éclair au chocolat. Notez que je soupçonne tout le monde d’éprouver ça, même le dernier des connards, même des petits mongoliens. L’homme, qu’il soit complètement c… ou complètement critique, ça l’empêche pas de subir les forces provisoirement incontrôlables.

Je m’arrête en compagnie de Pinaud dans l’ombre épaisse d’un bâtiment. La lune fatidique dont causait Bruant continue de déguiser le ciel en drapeau turc. Elle fait briller le toit d’ardoise de l’ancien moulin.

— Mais sapristi, jure Pinuche, où veux-tu en venir ?