Frédéric Dard: La pute enchantée

Alors bon, voilà, j’enquête.

C’est joli à dire, mais de quelle manière ? Je ne possède aucun élément tangible dans ce drame surnaturel. Fortuna : la pute enchantée ! Tout ce que je peux faire, en attendant l’idée géniale ou l’élément nouveau, c’est de bavasser ci et là avec les gens qui l’ont approchée. Après peu d’hésitance, je me rends chez le sieur Félicien Vignalet, dont les archers de Police Secours venus quérir la stigmatisée en leur diligente ambulance, ont bien entendu noté ce qu’on appelle volontiers, à tort et à travers, à propos et hors de propos, les « coordonnées ». Mot pompeux, qui me fait un tout petit peu chier, inexplicablement. Mais pourquoi des mots comme des visages, ne vous inspireraient-ils pas de l’antipathie, je te me le demande ent’quat’z’yeux ? Pour moi, seules les propositions sont pleinement, authentiquement coordonnées, conjonction ou adverbe, surtout adverbe, ma raffolance. Mais je te fais tarter, analphabète comme te voilà, pas cap’ de tracer trois mots sans fautes d’orthographe. Que ceux d’avant l’ignardise nationale avaient tellement tant à cœur et à tripes d’écrire correctement leur belle langue française, nom de Dieu ou Diable !

Donc, disposant de l’adresse du vieux Félicien Vignalet, je me rends chez lui, rue du Chemin-Vert, là qu’il crèche, le brave quidam, au fond d’une cour cafardeuse, servant de remise à un serrurier. Rez-de-chaussée lépreux, fenêtres partant sucette, façade nazée par trop de salpêtre et plus assez de ciment ; le tout promis dans un avenir pas trop futur à la démolition intégrale (on rase gratis), pour laisser place aux bioutifoules buildinges en fer, verre et béton plus ou moins armé. Qu’en attendant ces fastuosités promoteuses, Féloche y achève bel et bien sa vie moisie comme l’immeuble, ses vermoulances, souvenirs, espoirs, en colmatant ses varices et autres ulcères, stomacaux ceux-là, qu’à force de bismuth ils finiront bien par dégénérer en chou-fleur, tu paries ?

Je toctoque à sa vieille lourde de guingois. Personne ne me répond. Je découvre que l’huis (Mariano) n’est pas fermé. Mon culot proverbial m’incite à pousser, ce dont je. Me voici dans une pièce bordélique, enchevêtrée, qui malodore. Cela tient de la cuisine, de la loge de concierge, de l’atelier de cordonnier. Y a de tout, surtout du reste. Outils, aliments, nippes, avec, dans une grande cage en forme de château de Chambord, deux gros hamsters qui ressemblent à Canuet.

Je m’apprête à héler, quand des gémissements me parviennent de la pièce contiguë, apostolique et romaine ; le logement en comportant deux, plus un chiotte dans le couloir. Les manifestations vocales que je cause sont produites par une dame en train de gindre ou vagindre (gindre peut également s’écrire geindre, ce qui ne change rien à l’intensité de ses cris). Je dois signaler à mon lecteur bien-aimé, si compréhensif et propre des pieds, catholique de surcroît, et qui sait, peut-être même socialiste tendance Xérès, que les deux pièces, dont il fut question y a pas si loin, ne sont séparées que par un rideau de grosses perles, comme on n’en voit plus, fût-ce au marché aux puces, ni même dans les coins les mieux admirablement reculés de la Lozère, du Cantal et de l’Ile-de-France. J’écarte un tantisoit l’une des franges afin de placer mon œil dans l’intervalle de la sorte ménagé. Et je me rassure en constatant que l’auteuse des cris ne les émet pas par souffrance, mais par indicible bonheur, étant donné qu’elle se tient à la renverse sur un lit haut perché, les jambes en fourche, avec m’sieur Félicien engagé dans ce « V » merveilleux, tel un coin dans la fente d’un arbre, et besognant, le cher chéri, besognant comme l’hérédité le lui a enseigné.

Sa partenaire, autant que le clair-obscur me permet d’en juger, est d’âge canonique (son père ayant servi dans l’artillerie). En bref, elle pourrait, en se forçant un chouïa, être la maman du somptueux septuadégénaire.

Le brave tringleur a mis sa casquette sur le profil de la dame pour ne pas la voir en gesticulant des génitoires, et ce que j’aperçois d’elle, par faveur de ma vue perçante, c’est un bout de faciès en museau de singe, ridé menu, velu serré, blanc totalement, et je le constate telle qu’elle est, cette valeureuse et admirable dame : sans culotte ni dents, ni vergogne, probablement bossue, en y regardant mieux ; toujours est-il, arquée par les ans, les lois de la pesanteur jouant contre nous comme elles jouent contre les œufs lâchés du troisième étage de la tour Eiffel.

Elle interrompt ses glapissements pour dire, d’un ton tout de suite grincheux :

— Vous désirez ?

Ce qui me tend à penser que le brave Félicien est en train de baiser sa concierge.

Troublé par l’interpellation, il déjauge pour s’agenouiller sur sa couche et me considérer d’un œil plâtreux.

— Pardonnez-moi de vous interrompre, fais-je, je peux repasser.

— Non, non, soupire Félicien en réintégrant coquette dans son calcif à manches longues ; j’avais eu tellement de mal à me mettre en train que c’est bien fini pour aujourd’hui ; vous m’excuserez, madame Martinet.

La vieillarde, aidée de son galant, retrouve la décence et la verticale, l’une allant rarement sans l’autre, ai-je remarqué au cours d’une vie aventureuse qui me permit d’emmagasiner nombre d’informations intéressantes concernant les peuplades du Bassin parisien.

Elle est toute petite : une duègne, l’hagarde ! écrirait mon camarade Hugo. Boscotte, ainsi que je le supposais. Simiesque, nonagénaire et concierge.

— Vous pouviez frapper avant d’entrer, ronchonne-t-elle.

— C’est parce que j’ai frappé que la porte s’est ouverte, car elle n’était pas fermée, m’excusé-je.

— Vous auriez pu tousser ! continue-t-elle de protester.

— Depuis ma sortie du sanatorium, la chose m’est devenue impossible, continué-je, au plus ardent de ma plaidoirie.

La chouette femme ou la femme-chouette s’éloigne en claudiquant et caressant ses verrues.

— Police, expliqué-je à m’sieur Féloche. Navré de vous avoir arraché à cette ravissante personne qui évoque si fort la maman de Greta Garbo.

— Oh ! je commence à prendre l’habitude de déjanter avant la fin, dit-il. Hier, c’était avec Fortuna, aujourd’hui avec ma pauvre concierge sur laquelle je m’étais rabattu en désespoir de cause ; c’est mauvais, quand on arrive à un âge où baiser nécessite une grande concentration mentale.

— Vigoureux comme je vous vois, monsieur Vignalet, ces incidents de trajectoire n’auront aucune répercussion sur votre devenir sexuel, lui promets-je. Si même la chose vous intéresse, je peux vous communiquer quelques bonnes adresses où la chair trouve à s’épanouir.

— Donnez toujours, ça peut servir, radoucit le somptueugénaire, alléché (et à lécher, tu parles !).

— Je viens pour que vous me parliez de Fortuna, son cas troublant a éveillé ma curiosité. Je tiens à vous indiquer que j’agis à titre tout à fait officieux, et que donc, ce que vous seriez amené à me confier restera entre nous et la Porte Saint-Martin.

La perspective de raconter et reraconter ne déplaît pas au gonzier, lequel atteint l’âge où, après des cellules fraîches, ce qui manque le plus à l’homme c’est des interlocuteurs.

— Vous me permettriez-t-il de me laver la bite auparavant ? sollicite Vignalet de ma bienveillance coutumieuse. Le vieux pot à la mère Martinet ne me dit rien qui vaille, depuis le temps qu’il n’avait pas servi.

— Ablutionnez-vous à loisir, mon cher, je ne suis pas pressé, l’exhorté-je.

Et c’est vrai que je me sens totalement rilaxe en ma qualité de marginal.