Frédéric Dard - Du bois dont on fait les pipes

— Je suis tout à fait en accord avec vous, monsieur Pinaud, affirme le Rouillé.

Pinaud a un frémissement de contentement. Ainsi allongé, nu et blafard, avec son bouquet bleu au prose, il ressemble à une pierre tombale venant de recevoir l’hommage d’un visiteur.

— Poursuis ou continue, ronchonne Béru, tu vanneras plus tard, la Momie. Mets-toi pas à en installer, je te prille, on joue la montre, tu f’ras ta v’dette plus tard.

Ainsi ramené à l’ordre, la Dalle Sacrée reprend ses déductions.

— Nous sommes à un tournant du match, déclare-t-elle, bêli-bêlante, avec l’œil qui larmoie et la chevelure qui poudroie (pellicules). Dorénavant, de deux choses l’une. Ou bien Formide a connu en tuant cette malheureuse personne un grand moment d’extase et il récidivera très vite, ou bien il aura été déçu et alors tout sera à craindre pour l’enfant.

Je m’arrache à la trouble méditation dans laquelle je barbote comme dans l’eau mazouteuse d’un port.

— Admettons qu’il récidive, où trouvera-t-il des femmes à tuer ? Cette fois il est traqué.

Pinaud bâille ; trop fortement car son dentier se décroche et choit au plancher. Ayant une pensée urgente à transmettre, il la dit en étant chauve des gencives :

— I a s’rahate ur é utains.

Béru, obligeant, ramasse l’appareil du Sénile et le lui fourre d’autor dans le clappoir :

— Soye gentil, grand-dabe : cause la bouche pleine !

Docile, Pinaud traduit sa réplique :

— Il va se rabattre sur des putains.

Et d’expliquer :

— Ne sont-ce point les seules personnes du sexe qu’un homme traqué peut entraîner à l’écart pour les zigouiller ?

Comme dans les comédies de boulevard, le téléphone des Pinaud sonne. Je décroche d’autor, car j’ai annoncé au standard que je passerais un moment chez l’Ancêtre.

J’écoute l’inspecteur Fiandre, des Mœurs, me raconter le monstrueux assassinat de Minouche-la-Nantie, morte au drap d’honneur dans l’exercice de sa vaillante profession. Sa potesse de trottoir l’a vue grimper avec une femme du genre hommasse, chargée d’une énorme valise. La dame perverse est ressortie peu après, en courant, tenant un petit garçon inconscient dans ses bras. Berthy-Peau-d’Ange, la camarade de bitume, a aussitôt pressenti un suif de première et s’est précipitée jusqu’au studio de la grosse. L’horreur l’y attendait.

Je me dresse comme un ressort à boudin auquel tu jouerais La Marseillaise .

— En définitive, César, tu es un visionnaire. Formide vient d’éventrer une tapineuse à la Porte Saint-Martin. Il s’est sauvé en tenant Toinet inanimé. Il est habillé en femme, ayant piqué des toilettes à la fleuriste, des toilettes et une énorme valise dans laquelle il coltinait mon môme. Je crains que Toinet n’y ait péri étouffé.

Il est parfait, très bien, magnifique, Pinuche.

— Mon tendre amour, dit-il à sa légitime, donne-moi un paquet de coton hydrophile, mon caleçon, mon pantalon. Prépare-moi un oreiller : je les accompagne, nous ne serons pas trop de tous.

— Où veux-tu qu’il irait, avec un gosse sans connaissance dans les bras ? demande Béru.

La Guenille ne répond pas, trop endolorie qu’elle est par les trépidations de la voiture.

De mon côté, et tandis que Mathias drive la chignole, je balance au micro mes ordres. Tu crois que je me surexcite ? Que j’aboie ? Pas le moindre. Voix calme, neutre, quasiment morte. Je vois le cadavre d’Antoine dans les bras de Formide. Cette image insoutenable me mine, détruit toute ardeur en moi.

— Fermez le quartier Saint-Martin ; Formide s’y trouvait il y a moins de quarante minutes. Habillé en femme, dans les teintes grises, avec une perruque brune bouclée, foulard violet.

« Il porte le petit dans ses bras, le gosse aurait perdu connaissance. Il va être contraint de s’en défaire. Bon Dieu, un homme travesti en femme et qui coltine un petit garçon évanoui ou mort, cela ne passe pas inaperçu. Mettez mille hommes à ses chausses s’il le faut, mais trouvez-le. J’arrive rue de la Gloupe. »

Épuisé comme par une conférence de six heures au cinquantième congrès du Parti Machinchose ou Trucbidule, je repose le combiné. Les rues se succèdent. Mathias a branché la sirène spéciale qu’on n’utilise que dans les grandes occasions.

— Si le môme était naze, il le charrierait pas dans ses bras, remarque Bérurier.

— Il s’agit d’un dément, objecté-je.

On ne parle plus jusqu’à la rue de la Gloupe où règne une agitation carabinière (et carabinée).

Berthy-Peau-d’Ange en est le moyeu.

Pour la énième fois (au moins) elle fait le récit, la description, donne ses estimances. Ils sont partis en direction de la Porte Saint-Martin. La femme avait l’air affolée. Elle pressait le petit contre elle. Le gosse pendait sur son épaule, comme un sac qui aurait eu des bras, précise-t-elle. La michetonne a tourné le coin de la rue.

Descendu de bagnole avec ma fine équipe, nous suivons à la trace les flics déjà en piste et qui interrogent chaque commerçant. Un marchand de godasses a vu. La femme lui a jeté un regard désespéré. Elle courait en quêtant des yeux on ne savait trop quoi. De l’aide, probable.

Plus loin, une dame qui tient commerce de frites en plein air dit que Formide a obliqué dans une ruelle. On s’y jette, la traverse. Plus rien. De l’autre côté, on se trouve rue de la Chopine-Sainte-Nitouche. Faut-il obliquer sur la gauche ou la droite ? Une armada de limiers, la truffe basse, interpelle tous les passants et autochtones.

— Attendez ! crie une voix miséreuse ; celle de Pinuche, lequel se déplace comme un Frankenstein qui aurait trop fait de cheval.

Je me retourne. Il est debout dans un renfoncement de la ruelle.

— Venez !

On le regagne. Il désigne une petite flaque de dégueulis.

— Formide a choisi la ruelle parce que le gosse avait des nausées. Ces déjections sont toutes récentes. Biscottes, confiture, yaourt : de la nourriture d’enfant.

L’espoir revient. Fasse le ciel que cette dégobillanche soit de Toinet !

La Vieillasse poursuit sa route, nez au sol. Une fois rue de la Chopine-Sainte-Nitouche, il continue de chercher et trouve quelques traces de vomissures, sur la droite.

— Par ici.

On interroge un épicier italien. Oui, il a vu une femme et un petit garçon. Le gamin était verdâtre…

On continue. On atteint l’extrémité de la rue. Il forme un angle avec le boulevard. Un marchand de journaux en garde l’issue. Notre horde se jette sur lui. Une femme en gris, un gosse ? Non, non, il a personne vu (il est d’origine suisse alémanique). On questionne un grand blond tatoué, du genre Viking de Sarcelles occupé à dessiner la Joconde à la craie de couleur sur le trottoir. Une dame en gris, un petit garçon, il y aurait un quart d’heure environ ?

— Oh ! moi, je regarde par terre, findenonrecevoir-t-il.

On se jette alors sur une paire de concierges occupées à mettre à mort l’honneur de leurs locataires.

« Pardon, mesdames, est-ce que… ? »

Non, non, elles n’ont vu passer personne. Depuis combien de temps sont-elles là, à deviser ? Pfff : un instant, une minute ou une heure, va-t’en savoir.

A ce moment, Mathias, qui est resté à la traîne, se pointe, coudes au corps.

— Commissaire ! Commissaire ! Vite à votre voiture ! « Il » est en ligne.

La voix de Formide me paraît modifiée, tendue :

— C’est vous, bon ami ?

— Comment va le gamin ?

— Ça va, mais il a bien failli mourir.

— Étouffé ?

— Ou étranglé. Quand je l’ai vu, vomissant, groggy, j’ai fait une pulsion et j’ai noué mes mains à son cou. Là est ma faille, commissaire : c’est l’état de faiblesse qui m’excite chez mes futures victimes. Un besoin de les achever. Heureusement, il a eu le temps de me lancer : « Hé ! fais pas le con, Bruno ! ». J’ai eu une réaction salutaire.