Frédéric Dard - Y en avait dans les pâtes

— Tu lis quoi ?

— A Z 141.

— Exact. Mais examine encore, et de plus près, qu’aperçois-tu, directeur ?

Il me faut adapter la loupe à ma vue en rapprochant et reculant l’objet. Et puis je trouve.

— Une empreinte de pouce !

— Gagné !

Je continue de fixer le bide renflé de l’ours, cherchant à coordonner mes pensées.

— A quoi peut servir cette statuette, Mathias ? Pourquoi confier à un sujet de plâtre ce qui aurait été plus aisément dissimulable sur un simple morceau de papier ?

— On avait besoin du relief.

— Une carte de crédit est en relief !

— Tu ne peux pas peindre une carte de crédit. Qui s’intéresserait à cet ours de pacotille ?

— Tu n’as pas répondu à ma question : à quoi sert-il ?

— A avoir accès à un coffre secret, je suppose. L’empreinte qui y figure doit être indispensable pour l’ouvrir.

— Un coffre…, répété-je.

Ça se coince un peu dans mon bulbe. Je suis pas très performant depuis que je sais que Marie-Marie n’a plus donné de ses nouvelles. C’est pas son style. Une vilaine angoisse me taraude. Elle est pleine de jugeote, la môme. Suppose que « son enquête » l’ait conduite jusqu’à l’assassin ? Et que…

— Pardon ? fais-je à Mathias qui vient de me dire quelque chose que je n’ai pas entendu.

— Je te demandais quelle est la ville dont l’ours est l’emblème ?

— Attends… Berne, non ?

— Exact.

— Tu supposes donc que le coffre mystérieux se trouve dans la capitale fédérale ?

— Une impression. Tu as déjà vu les ours de bazar vendus dans le canton de Berne : des baromètres en bois, des peluches, des statuettes de plâtre ?… Celui-ci en est un. Tous ont la même physionomie bonasse et gentillette. Tu veux connaître l’histoire que je me raconte ? Des gars d’Amérique du Sud ou d’ailleurs se livrent à un trafic, mettons de drogue. Après leurs livraisons, ils sont payés en Suisse (l’affaire du blanchiment a fait un assez beau scandale il y a quelque temps). Leurs clients déposent l’argent dans un coffre spécial qui s’ouvre grâce à cette figurine.

« Des transfuges du réseau veulent s’approprier le magot et mettent la main sur l’ours ; je pense à la fameuse femme affolée qui, se voyant traquée, est allée remettre cet objet à « Friandise ». La fille en question est enlevée ; elle parle. Dans un premier temps, les mecs du réseau font un pas de clerc et l’ami de Larmiche parvient à leur donner le change. Alors le réseau met sur l’affaire un spécialiste chevronné : Lugo Lugowitz. Avec lui, pas de blabla : on passe à l’action directe. Il médicamente la femme, la soumet pour l’obliger à retourner auprès de « Friandise ». Elle obtient le renseignement clé : l’ours est toujours en possession du danseur et des gens chez lesquels il vit. C’est l’hallali ! »

Je lui tends une main striée de lignes de tout premier choix question : vie, santé, richesse, bonheur !

— Bravo, Van Gogh ! Hypothèse de grande classe qui doit frôler de près la vérité si elle ne l’exprime pas pleinement. Vous partez immédiatement pour Berne, Jérémie Blanc et toi. Je vais vous signer un solide bon de caisse pour que vous puissiez y chiquer les P.-D.G. et, s’il le faut, soudoyer des employés pas trop délicats, si toutefois on peut trouver ça dans ce petit pays de grande probité. Nous sommes en vue de la gagne, Rouillé. Je compte sur vous !

Tiens, voilà que j’use des ronflades du Vieux. Le style a quelque peu changé, mais le principe est toujours le même. Exhortations et trémolos sont les deux mamelles du chef.

Dieu sait qu’elle est savoureuse, cette choucroute ! Pourtant je la mange du bout des dents.

Tu parles d’une nature morte dans mon assiette ! Une couverture de magazine culinaire ! Gault et Millau ! Sur le monticule d’or aux reflets cuivrés, s’empilent du lard peint par Bacon, du jambon rose comme un cul de bébé, des francforts qui éclatent sous la fourchette, des côtes de porc délicatement bordées de graisse, des pommes de terre fermes à la vue, tendres au couteau. Et par-dessus, cette féerie, une fumée légère comme celle de l’opium : des senteurs conçues pour stimuler les glandes les plus raffinées.

M’man chipote sur une saucisse, une seule, déposée sur un mince lit de chou.

— C’est tout ce que tu prends ? protesté-je.

— Tu sais bien que je mange peu, mon grand. N’empêche qu’elle mangerait davantage si Marie-Marie partageait nos agapes. Elle n’a toujours pas donné signe de vie, la maudite.

— Où est Toinet ? demandé-je pour dire de réagir.

— Il continue de bouder. Je l’ai appelé pour le dîner, il m’a répondu qu’il n’avait pas faim. Cet enfant devient difficile, Antoine.

Je me dis qu’avec l’hérédité que le bougre trimbale, ça n’a rien de surprenant. Je finis par me demander si, les mômes, on n’a pas intérêt à les faire soi-même !

Furax, je dépose ma serviette sur la table et m’élance dans l’escadrin.

— Antoine ! Non, laisse ! exhorte ma Féloche, toute chagrine d’avoir déclenché mes foudres.

J’arrive comme un taureau devant la lourde du « délinquant » que je martèle du poing.

— Antoine ! Viens bouffer !

— Pas faim ! répond avec impertinence ce vaurien. Putain, ce qu’il a tort ! M’envoyer aux pelotes quand j’ai déjà le mental qui roule sur la jante.

Pas d’hésitation, je recule d’un demi-pas, lève la jambe droite et balance mon saton dans la serrure. Elles sont chétives, ces fermetures intérieures. Juste pour dire que les gosses entrent pas à l’improviste pendant que tu tires la bonne !

La porte va frapper le mur à toute volée. J’aperçois Crâne de pioche assis en tailleur sur son plumard et il a gardé ses chaussures, ce qui navrerait Félicie.

Déconcerté (et même un peu plus) par mon entrée tapageuse, il pâlit un peu et ses yeux s’emplissent d’appréhension. Je l’arrache du lit en le chopant par le colback et le plante debout devant moi.

— Y aura pas de prochaine fois, dis-je d’un ton glacial. S’il s’en produisait une autre, je te défoncerais la gueule. Va t’excuser auprès de maman et mets-toi à table, sa choucroute est royale !

En agissant ainsi, je fais beaucoup pour lui. Ce genre de gentil fripon doit être drivé d’une main de fer pour ne pas déraper dans les tentations voyouses. Fermeté et magnanimité aideront à le mener à bon port.

Toinet a assez d’intelligence pour piger jusqu’où il peut aller trop loin. Il subodore parfaitement que s’il déraille, son cul deviendra plus incandescent que l’Etna dans ses périodes de grogne.

Il a sauté au cou de Féloche en murmurant :

— T’en veux pas à ton gredin, maman ?

Elle a secoué la tête pour s’égoutter deux-trois larmes.

Il a ajouté :

— Te caille pas la laitance pour ton horloge : j’avais retiré les poids, le balancier et le mouvement. La caisse séchera, je la flairai avec ton séchoir à cheveux.

Et puis il attaque la fabuleuse choucroute.

— Et Marie-Marie ? demande-t-il, la bouche pleine. Comment ça se fait qu’elle bouffe pas ici ?

Moi je me demande, en cent fois plus pathétique : « Oui, comment cela se fait-il ? »

Je mate l’heure au réveille-matin de la cuisine : un gros monstre antédiluvien, coiffé de sonnettes, qui ressemble à une batterie d’orchestre miniaturisée. Il raconte neuf plombes, sans trop s’en vanter. Et alors ma gorge se crispe comme si je cherchais à avaler une corde à nœuds de six mètres. Ça hurle dans ma viande, ça produit un bruit de scie circulaire attaquant du bois dur. Tout mon être me crie que la môme est en danger, en GRAND danger ! J’ai soudain honte de la divine choucroute, du petit alsace glacé. Honte de rester les pieds sous la table à craquer des grains de genièvre avec mes molaires.