Frédéric Dard - Turlute gratos les jours fériés

Les histoires d’amitié sont comme les

histoires d’amour : les héros meurent à la fin.

C’est leur façon de bien finir.

Si tu avances, tu meurs.

Si tu recules, tu meurs.

Alors à quoi bon reculer ?

On n’a rien à gagner à emmerder

des gens qui n’ont rien à perdre.

Il ne faut jamais se torcher le cul avec un ticket de métro, surtout s’il a été poinçonné.

Combien de fois la carrière d’un vieux cycliste aura-t-elle été interrompue par le col du fémur ?

Je n’ai jamais rencontré de « porc d’agrément » et je le regrette. Quelle compagnie ce serait pour l’homme !

Le chanoine Dubraque essayait d’apercevoir sa pénitente à travers la grille de bois du confessionnal. La pénombre du lieu rendait son examen difficile. Pourtant il captait plus ou moins une chevelure blonde, tombant jusqu’à l’épaule, un visage doux dont les yeux de contrition se dérobaient.

Il murmura d’une voix mansuète :

— Disez-moi tout, mon enfant ; disez-moi bien tout si vous voudrez obtiendre une bonne absolution qui lave plus blanc que blanc.

Mais la personne éprouvait de la difficulté à avouer ses fautes. Sa respiration saccadée révélait sa réticence.

Le digne ecclésiastique se fit plus pressant :

— V’savez, ma poule, v’s’êtes là pour essorer vot’ conscience. Il n’éguesiste pas d’fautes que vous ne pussassiez me dire. J’en ai entendu des raides d’puis qu’ j’fais prêtre. J’croive qu’ rien n’m’aura été épargné : tous les péchés capitals y sont passés, de pomper des chibres jusque z’à buter sa vieille môman !

Il eut un rire guilleret qui se voulait encourageant. Cependant, la femme continuait de stagner dans les mutismes les plus hermétiques.

— J’voye, soupira le chanoine, vous faites un coinçage ; faut qu’ j’vais vous aider. On commence par la broutille : j’vous prends la gourmandise. Vous raffolez la bonne bouffe ?

— Brrr…, répondit la contrite.

Le digne homme en fut offusqué.

— Non ! s’indigna-t-il. Pourtant, merde ! c’est pas dégueu, la tortore, p’tite maâme. Dites-moi pas qu’un bon coq au vin grémenté d’petits lardons, ou une belle potée auverpiote ça vous fait pas mouiller de la clape !

— Brrr… ! réitéra l’agenouillée de frais.

— J’voye, maugréa le chanoine, c’est l’ramadan biscotte vot’ ligne. Si vous croiliez qu’ les mecs en pincent pou’ les planches à repasser, vous vous filez l' finger dans l’lampion, comme disent les Britiches. Bon, alors passons directo au dargiflard ; j’croive comprend’ qu’ vot’ longueur d’onde à vous, c’est la baise, hein ? Vous grimpez au chibre, ma p’tite loute ? Vot’ coquetterie, c’est d’sauter au paf ? Écosseuse de braguettes, je pressens.

« Un beau matou croise vot’ route et hop ! vous y engouffrez l’Nestor pour débuter, bien y entreprend’ le bilboquet à moustaches gauloises, vous l’califourchez à cru, en écartant la p’tite culotte, pas y blesser l’manche à gigot. Et pis, quand c’est qu’ son chibraque a franchi l’point d’non-retour, par ici la bonne soupe ! Ces messieurs-dames à l’horizontal’ pour l’stipule chaise d’gala ! Naturel’ment c’est pas av’c vot’ julot qu’ vous accomplissez ces performances, hein ? Vot’ gagneur, c’est juste l’sifflet dans la tirelire, l’samedi soir, pour y décrasser les glandes. Mais la chouette embellie, v’la réservevez à des milords d’après-midi, qu’ont tout l’temps d’se dégorger l’espiègle.

« Slave dit, j’vous comprends : la bonne tringle, faut z’êt’ parfaitement rilaxe pour pas r’chigner du coup de reins. Un’ belle embrocade n’souff pas la précipitance.

« Moi, si j’vous dirais, l’idéal, c’t’un p’tit roupillon après l’premier lâcher d’ballons. Le quart d’heure du roi, manière d’s’refaire des burettes. N’alors, vous v’là neuf, paré pour la sute qu’est bien meilleure qu’ l’début, biscotte on s’est défargué d’l’impatience. Au départ, le désir vous mène ; vous v’lez t’êt’ au four et au moulin n’en même temps et, d’c’fait, vous bâclez vos bouffages et coups d’rapière.

« À la seconde toumanche, on pondère bien. Tout dans la languisserie, ma poule. Y v’s’arrive volontiers d’limer de profil si vous verriez c’que je veuille en viendre ? La frangine n’a qu’à r’plier une de ses cannes, faciliter l’entrée du gladiateur. Pour mett’ la potée rose, rien n’vous empêche d’pratiquer à la dadame un léger toucher su’ l’avant-scène en cours d’embroque. Ça lu stimule le sensoriel. C’est là qu’ vous branchez la radio pou’ couvrir ses pâmades. Pas d’emballement, surtout ! Même qu’elle vous supplillerait d’placer vot’ sprinte : calmos ! C’est pour son bien. Après son panard, ell’ vous en saura gré. Quand v’s’en êtes là, rien n’vous empêche d’larguer les amarres la tête haute.

« Pourtant, j’précone au gonzier d’s’réserver, pour l’oraison bien simp’ qu’en amour, la gerce récupère beaucoup plus vite qu’ l’matou. Y arrive qu’é se met à vous rebricoler l’chinetoque tandis qu’vous s’êtes su’ l’flanc à chercher vot’ souffle comme un thon frais pêché su’ le pont du barlu. La prévoiliance veuille qu’vous sortassiez les aérofreins n’au moment d’vot’ envol de pigeons ; vous lui jouez une p’tite bramade au chiqué, qu’é croye que vous prenez vot’ fade aussi, manière d’unissonner. N’en réalité vous restez opérationnel pour l’troisesième service.

« Là, d’deux choses l’autre : n’ou bien elle r’met l’couvert biscotte c’t’une insatiable ; ou bien elle crille grâce, vu qu’elle est essorée complet, n’au quel cas, si ell’ a du savoir-viv’, elle r’fusera pas d’vous turluter l’Nestor en r’mercillement d’vos bons et aloyaux services. Vous vous rabattez alors sur un solide calçage à la papa pour solde de tout compte. Et même, dans c’cas estrême, j’en aye connues qu’ça rallumait et qui f'saient la route av’c vous, ce qu’est un épi inde aussi inattendu qu’ d’tout’ beauté. »

Le confesseur se tut, à court de salive et d’arguments.

Dans la partie de la cage à péchés réservée aux pénitents, la confessée ne mouftait pas. Elle avait appuyé son front sur la grille de bois, comme pour se rapprocher au maximum du chanoine, et restait immobile.

— M’n’enfant, murmura le saint homme, avez-vous-t-il bien compris ce dont je vous ai dit ? Mes esplicances vous paraissent probab’ment manquer d’nuances, mais j’suis toujours été pou’ le parler franc. Dites, ma poule, v’sentez vachement bon. C’est quoice, vot’ parfum ?

Silence.

L’homme d’Église toussota, ce qui lui amena une expectoration qu’on aurait classée triple zéro chez un écailler. Il s’en défit à l’amiable et reprit :

— Si qu’vous s’riez émue, disez-le-moi franchement : un prêtre ça peut tout entendre. P’t’êt’ sont-ce mes allusions à l’amour qui vous troublent ? Y a des natures très portées qui grimpent en mayonnaise sitôt qu’on leur cause radaduche. Si tel s’rait l’cas, j’l’comprendrerais, v’savez, mon trognon.