Frédéric Dard: Turlute gratos les jours fériés

Dociles, ils s’émiettent, et me voilà en tête à tête avec le chanoine.

Il dit :

— À quelque chose malheur est bon ; ce drame m’aura permis de retrouver Alexandre-Benoît…

J’acquiesce du menton.

Puis, me décidant :

— J’ai vu que vous aviez un vicaire ?

— Un très chic type : dévoué et infatigable !

— Tant mieux, soupiré-je.

Mon terlocuteur sourcille, pressentant que cette simple réflexion annonce une idée maîtresse non encore développée.

— Pourquoi ? questionne-t-il.

— Il va pouvoir vous remplacer quelque temps.

— Quelle idée ? gramone le Saint-Locducien de rencontre. Il n’est pas question que je m’absente !

— Si, mon bon chanoine, et fortement.

Dès lors, ne me reste plus qu’à beurrer la tartine de sa curiosité, comme me disait l’autre jour M. Giscard d’Estaing (presque de l’Académie française) que j’ai rencontré dans un studio télévisuel où nous tentions de promouvoir nos conneries respectives.

Je me mets à lui dresser un tableau précis, donc noir, de la situation, à savoir que deux groupes d’individus (voire deux individus seulement) s’attachent, l’un à sa perte, l’autre à son salut. Je lui révèle que la morte de l’église s’apprêtait à exécuter son confesseur (qu’elle supposait être Dubraque) lorsqu’on l’a butée. Le « pays » de Sandre paraît médusé.

— Mais sacré bordel à cul, laisse-t-il échapper, que me veut-on ? Que représenté-je, moi, pauvre missionnaire sur la touche, pour devenir l’enjeu d’une guerre secrète ?

Sa stupéfiance n’est pas feinte. Je m’y connais suffisamment en hommes, fussent-ils curés, pour détecter les accents de la sincérité dans sa rude exclamation.

— C’est ce que nous allons nous attacher à savoir, réponds-je. Nous y parviendrons, je vous le promets. Venez avec moi !

Je l’embarque jusqu’à l’église où mes aimables chosefrères continuent leurs examens minutieux.

— Je peux disposer du confessionnal, les gars ? demandé-je.

Ils opinent à couilles et têtes rabattues.

— Mathias, dis-je, passe-moi l’arme camouflée dans le pébroque de la morte.

Mon ami s’exécute. J’enfile un gant de pécari (j’en mets parfois en conduisant, manière de frimer devant une greluse) et pénètre dans le logement qu’occupait la femme empoisonnée. Je place l’extrémité du canon contre la grille de séparation et presse la détente. Malgré le silencieux, ça produit un certain badaboum dans l’église. Très digne, je quitte le logement de pénitence et rends l’arme au Rouquemoute aussi ahuri que nos collègues. N’en plus, il est indigné par ce nouveau geste sacrilège dans un tel lieu.

— Mon père, fais-je au chanoine, vous avez été grièvement blessé par une balle tirée à bout portant ; heureusement, vos jours ne sont pas en danger. On va vous faire un pansement à la tête, arrosé de mercurochrome, pour que ce soit bien dramatique, et vous évacuer en ambulance. Pour l’amour de ce Dieu que vous servez si bien, je vous demande de jouer le jeu pendant tout le temps qui sera nécessaire : on vous apportera votre missel, vos lunettes et votre calva personnel ; pour le reste, vous n’aurez qu’à regarder la télé puisque les petites infirmières ne sont plus gratifiantes pour vous.

— Putain de merde, vous vous croyez dans un film d’après-midi au scénario débile ! bougonne le digne pêcheur d’âmes. Ça fait vingt ans qu’on a cessé de tourner des idioties pareilles !

Je réfrène dur-dur. Un cureton, je peux pourtant pas le traiter de ce qui m’afflue à l’esprit en ce moment !

— Laissez-moi tâter des vieux poncifs, lui dis-je sèchement. S’il est avéré que c’est en pure perte, vous pourrez me traiter de con.

— Je vous verserais volontiers un acompte, bougonne cet irréductible.

— Il me semble que je vous connais, docteur ? fais-je à la délicieuse blonde aux yeux myosotis qui me reçoit dans son burlingue de la clinique Elytroïde, de Ganache-sur-Seine.

Femme accorte, disaient mes conconfrères de jadis qui chiaient pas la honte. Cheveux châtain clair, bouche faite pour le « oui », fines rides avant-coureuses autour des lotos, histoire d’annoncer ses profitables heures de vol, enrichissantes au plan de l’expérience. Le corps admirablement entretenu : régime strict, body-mon-cul, la lyre… La chatte renflée, comme j’aime à la folerie. Elle se tient accagnardée contre l’angle de son bureau, lequel lui rentre dans le michier ; mais j’ai mieux que ce coin de meuble à lui proposer. Sa blouse blanche est écartée, sa jupe portefeuille idem. Collants fumés avec des motifs noirs qui montent à l’assaut de ses Grandes Jorasses. Je pourrais rester des heures à la regarder, en rêvassant du paf. Ne jamais négliger sa félicité physique, c’est elle qui conditionne ton caractère ; elle te rend davantage apte à supporter les autres et leurs mesquineries.

Je sais un type qui consacre beaucoup à ses fantasmes. Il raconte volontiers l’histoire du bien-être poussé jusqu’au délire : se faire pomper le grognard par une souris qui a le dessus de la tronche très plat, afin de pouvoir y poser son verre de scotch, et à laquelle on a pratiqué une trachéotomie, ce qui fournit un léger courant d’air sur les aumônières, en cours de fellation. Ne pas craindre de se montrer perfectionniste, dans l’amour comme dans le travail.

— Vous pensez ? objecte-t-elle.

— J’en ai l’intime conviction

Elle ajoute :

— C’est là une entrée en matière bien banale, sans vouloir vous vexer.

Ne croyez pas à un rentre-dedans tout ce qu’il y a de « bateau », docteur. Je suis convaincu que nos existences se sont déjà croisées.

J’ajoute :

— Mais sans s’enlacer, hélas !

Une légère moue marque son presque mépris pour cette affligeante pauvreté qui aurait laissé de marbre une servante bretonne d’avant la guerre de Quatorzedixhuit se relevant d’une méningite cérébro-spinale.

J’admets, in petto, avoir eu des traits d’esprit mieux troussés. Mais quand une connerie est larguée, il convient de l’assumer.

Cette joute à la noix de flic en rade de phosphore ne fait pas son blaud. C’est une doctoresse suroccupée qui n’a rien à branler de mes « bons mots » à la manque.

— J’aimerais que nous revenions à nos moutons, dit-elle sèchement. Vous désirez que nous hospitalisions ce prêtre, dont la blessure n’est que superficielle, et le logions dans une chambre double en compagnie d’un garde du corps ?

— Admirable résumé, souris-je.

Elle pince les lèvres.

— Cette clinique n’est pas un lieu fortifié destiné à héberger des personnes menacées d’autre chose que de maladie !

Dis, pas avec ma pomme, la gaufrette ! Si elle se met à me chambrer, ça risque de chier des bulles carrées d’ici un peu moins de pas longtemps.

J’oublie ses jambes avenantes, son pétrousquin qu’engendre pas la neurasthénie, ses loloches en forme de lance-missiles, ce beau regard couleur des mers du Sud dans lequel on ferait naviguer ses désirs, comme l’écrit dans son livre la comtesse de Lutèce, laquelle a un beau brin de plume à se foutre dans le cul.

Oui, foin de cela. Place à la rogne du mec Sana.

À quoi me servirait de m’être hissé là où je suis, d’écrire des ouvrages menacés du Grand Prix de l’Académie française, d’avoir dans la partie supérieure de mon bénoche un chibre de vingt-cinq centimètres hors tout, si c’est pour me laisser traiter en lavedu par une bêcheuse à parchemin ?

Je la contemple de ces lotos implacables qui ont déjà souillé tant et tant de fonds de slips. Un sourire plus atroce qu’une crise de coliques néphrétiques me vient. Un fort coup de chalumeau balaie sa frite pincée.