Frédéric Dard - San-Antonio renvoie la balle

— Tout ce qu’il y a d’exact. Ça fait plaisir de trouver un flic aussi futé, mon garçon…

— Par contre, vous avez remporté la cantine car elle risquait de vous compromettre… Ensuite il ne vous restait plus qu’à attendre la suite des événements avec votre ami et complice, pardonnez-moi l’expression… Un missionnaire, un commandant en retraite, ça ne saurait éveiller les soupçons…

— Dix sur dix…

Il se fait un silence oppressant.

— Vous m’arrêtez ?

Je ne réponds pas.

— Si c’est oui, vous me permettrez bien auparavant de me tirer une balle dans la tête, mon bon ? Il me reste un pistolet…

Dans la cuisine voisine, Béru fait son petit ménage… On l’entend remuer des assiettes en chantant Les Matelassiers . Quand le Gros chante Les Matelassiers , c’est que sa vie est peinte en rose.

— Non, commandant, je ne vous arrêterai pas.

Il me regarde.

— Sérieux ?

— Je comprends votre acte bien que je le désapprouve. Je suis contre la vengeance, néanmoins j’admets que cet homme avait mérité la vôtre. Pourtant, il y a une chose qui me choque un peu…

— Allô, j’écoute !

— C’est que vous soyez allé tirer chez des voisins. Un homme de votre trempe se devait de prendre des risques…

— Écoutez, flic, me dit cet homme étrange. Je vais vous confier une chose… Je suis en très mauvais termes avec ces petits minables du dessous. Comme ça, ils auront connu l’aventure au moins une fois dans leur existence médiocre…

Là-dessus, Gochedroite éclate de rire.

Béru radine, un pilon de poultok à la main.

— Eh ben ! eh ben ! fait-il, on a l’air de se divertir dans vot’caserne, commandant ! En tout cas, s’empresse-t-il d’ajouter, la roulante est de première. Compliments !

Une heure sonne longuement au beffroi voisin lorsque j’arrive au bureau.

Bérurier, fourbu, repu, dort debout, ce qui est un exploit relativement facile vu la dimension de ses pompes.

— Dire que tout cela s’est déroulé en onze heures, soupiré-je.

Je compte sur mes doigts.

— Deux types assassinés. Un suicide. Un blessé par un lion. Un demi-cinglé… Tu parles d’un tableau de chasse !

Je m’assieds et je décroche le bigophone pour mettre le Vieux au courant. Il n’est pas là, par extraordinaire. Ce ne sera donc que demain que je lui apprendrai que c’est le soleil d’Indochine qui a tué l’arbitre de Colombes…

À peine ai-je raccroché que la sonnerie retentit.

Le standard m’annonce le commissariat de Verneuil-sur-Avre.

— Allô !

— Commissaire San-Antonio ?

— Soi-même.

— Il y a là une demoiselle qui demande après vous. Je vous la passe.

Et comment qu’il me la passe, ma jolie rouquine de Geneviève.

Elle fulmine un peu, la gosse, je vous le dis. Pas à prendre avec des pincettes (d’ailleurs ce serait dommage).

— Espèce de goujat ! M’abandonner dans ce cirque ! Comment vais-je rentrer… Je n’ai pas un sou sur moi ! Ah ! les poulets, vous êtes bien tous pareils… Pas un pour racheter l’autre !

Je la calme.

— Excusez-moi, ma tourterelle. Les événements se sont précipités. Mon enquête est finie…

Ça lui coupe le bec.

— Pas possible ?

— Si. Attendez-moi, je retourne vous chercher…

— Vous voulez que je poireaute une heure dans ce commissariat qui pue ?

— Allez dans un café.

— À ces heures, ils sont tous fermés…

Je réprime un sourire…

— Alors descendez à l’Hôtel de la Gare. Il doit fatalement y avoir un Hôtel de la Gare ! Il y en a partout où il y a des gares.

— Dites donc, s’indigne-t-elle.

— Je n’ai pas une autonomie d’essence suffisante pour faire l’aller-retour, plaidé-je. Prenez une chambre avec un grand lit et ne vous occupez pas de la vue sur la mer, nous laisserons les volets fermés.

Je raccroche.

Bérurier dort dans ses souliers.

Ordre fondé par Pie Pelet I er, empereur d’Eczéma de 1004 jusqu’à sa mort.

En français dans le texte.

À propos du bâillement, avez-vous assisté au dernier festival de Cannes ?

Si vous ne me le permettez pas, je vous exprime mon mépris par toutes les voies possibles, y compris les voies urinaires.

Quand mes à-peu-près sont trop mauvais, vous n’êtes pas forcés de rire. Y en a même qu’ils font pleurer. J’ai été d’un grand secours à la brigade des gaz, un jour qu’elle n’avait plus de bombes lacrymogènes pour assiéger un bandit.

Brigadier Aux Moustaches en Forme De Guidon De Course.

Encore une fois ne jetez pas les jeux de mots faciles. Donnez-les plutôt à des pauvres d’esprit.

Authentique, hélas !

Rappelons que le chef de San-Antonio est chauve comme un œuf.

Certains urine-froid m’ont reproché la crudité de mes comparaisons. C’est donc à eux que je dédie celle-ci.

Un œuf de Pâques. Il est coton, çui-là, hein ?