Daniel Stashower - Houdini Y Sherlock Holmes

– ¿Por qué no le pedimos a la señora Houdini los zapatos?

– Porque obtendremos más información si los robamos. Si no lo logramos, entonces sabremos que los zapatos se los llevó alguien que tiene mayor facilidad para acceder al teatro. Esto nos conduciría hasta un empleado del Savoy, o un miembro de la propia compañía de Houdini.

– ¿Y si lo logramos?

– Entonces habremos recorrido un largo trecho hacia nuestra meta: quebrar la certeza que tiene Lestrade en el caso contra Houdini.

– Muy bien. Me llevaré la linterna sorda.

– Será mejor que nos pongamos nuestros zapatos de suela de goma también. Y Watson… -¿Sí?

– Es mejor que se eche su revólver de servicio en el bolsillo. -Me puso la mano sobre el brazo-. Podría haber…

– Lo entiendo. ¿Algo más?

– Bueno, sí -dijo, tocando la campana-, unos emparedados fríos antes de partir no vendrían mal.

No había pasado una hora cuando llegamos al Strand e intentamos entrar en el teatro. Las puertas principales estaban fuertemente aseguradas y todo el edificio se encontraba a oscuras. Los carteles de Houdini que aún quedaban se encontraban o bien hechos jirones, o parcheados con los avisos de cancelación, y contribuían a agudizar la sombría atmósfera.

Continuamos bajando por un callejón lateral y nos encontramos con que la puerta del escenario también tenía el cerrojo echado.

– ¿Cómo entraremos? -susurré, aunque, la verdad, no era probable que hubiera nadie allí para escucharme.

– Probemos a ser tan ingeniosos como nuestro ladrón, Watson -dijo Holmes, sacando de su bolsillo un estuche de piel que abrió para descubrir una brillante hilera de herramientas metálicas.

– Cielos, Holmes. Son herramientas de ladrón. Son ganzúas para cerraduras.

– Absolutamente cierto -dijo, inclinándose sobre la cerradura de la puerta-. Aunque no creo que Houdini se sienta amenazado por esto, se me dan bien las cerraduras comunes. Sostenga la linterna justo así, Watson. Esto debería llevar solo un momento.

No se podría acusar a Holmes de falsa modestia a la hora de valorar sus habilidades como cerrajero, ya que pasó cerca de un cuarto de hora trabajando en la cerradura, gruñendo todo el rato, hasta que al final escuchamos un agudo clic y la puerta se abrió hacia adentro.

– La cerradura estaba dura -dijo Holmes, malhumorado, cuando penetramos en la oscuridad del teatro.

Cuando apuntamos la linterna hacia la zona de bastidores vimos grandes cajones de embalaje y otros bultos de formas más irregulares, todos cubiertos con hules para protegerlos del polvo del teatro. Tras caminar con precaución entre los listones y los contrapesos, pronto llegamos hasta donde se encontraban los restos de lo que fuera la cámara acuática de tortura, que centelleaban de forma amenazadora a la luz de la linterna. Y, poco más allá, se alzaba el imponente muro de ladrillo sólido.

– Nada ha sido movido desde el arresto de Houdini -susurré-. El muro se encuentra justo donde lo dejó.

– Sí -llegó la lenta respuesta-, pero si no tiene objeción, nos limitaremos a rodearlo en lugar de atravesarlo. Es más sencillo de esta manera.

– Pero ¿por qué supone…? ¡Cielos! ¿Qué es? -apunté la linterna en dirección a un repentino movimiento donde se encontraba el telón del fondo.

– Ratas -respondió Holmes-. Venga por aquí.

Cruzamos el oscuro escenario y nos internamos en el corto pasillo de habitaciones en la zona de bastidores más retirada.

– El camerino de Houdini es el primero a la izquierda. Mire a ver qué puede encontrar.

– ¿Adónde va? -pregunté, pero Holmes se puso un dedo sobre los labios precavidamente y se alejó. Solo, me colé en la habitación que me había indicado y comencé a examinarla.

El camerino de Houdini era pequeño y notablemente carente de las vanidades propias de su profesión. De un perchero situado en una esquina, colgaba una gabardina azul y un modesto sombrero de paja. En el armario había cuatro chaquetas de traje negras, tres con mangas desmontables, y ocho pares de pantalones a juego que se veían considerablemente desgastados por la rodilla. Había dos trajes de baño y una bata, todos perfectamente colgados y cuidadosamente dispuestos; y sobre el suelo del armario yacía el objeto de nuestra visita, cinco pares idénticos de zapatos. Seleccioné el par más viejo y me lo coloqué bajo el brazo.

Al desviar mi atención del armario advertí que la meticulosidad de Houdini también se reflejaba en su tocador. Guardaba allí solo aquellos artículos de uso personal que eran estrictamente necesarios, y bastantes menos de los que yo mismo acostumbraba a usar. Donde uno hubiera esperado ver un neceser o una caja de maquillaje, en la mesa de Houdini se encontraba en su lugar el retrato de una venerable anciana, que imaginé sería su madre. Alrededor del marco dorado se amontaban pedazos de bobinas y muelles de metal, uno o dos candados, pedazos de esposas rotas, y un par de empulgueras medievales.

Tomé asiento frente a esta peculiar colección de objetos, y no pude dejar de reflexionar sobre las aparentes contradicciones en la personalidad de Harry Houdini. Mientras que al principio me había parecido absolutamente pomposo y presuntuoso, en momentos de crisis había observado su preocupación no por su propia seguridad o comodidad, sino por el bienestar del arte que con tanta tenacidad había luchado por perfeccionar. En este camerino suyo, sus efectos personales no transmitían ningún signo de afectación teatral. Al contrario, los gustos privados de Houdini eran simples hasta lo ascético, y los únicos adornos eran aquellos que contribuían a su imagen escénica. ¿Dónde, entre el extravagante actor y el disciplinado artista, se encontraba el auténtico Houdini?

No llevaba mucho tiempo absorto en estas reflexiones, cuando el silencio del teatro fue roto por un agudo y estridente grito que solo podía provenir de Sherlock Holmes.

– ¡Dios mío!-grité, precipitándome fuera de la habitación-. ¿Está bien? ¿Qué ha pasado? -Me abrí paso sorteando apresuradamente los embalajes cubiertos y los telones de bastidores, barriendo frenéticamente con la linterna el oscuro espacio-. ¿Puede oírme? ¿Dónde…?

Un poderoso brazo salió de la oscuridad y rodeó mi cuello, sujetándome con fuerza. El ataque fue tan repentino que no tuve oportunidad de resistirme, y así, mientras era inmovilizado por detrás, no podía siquiera ver a mi adversario.

– ¿Quién es? -gruñó una voz amenazadora, muy por encima de mi oreja. Sentí como tensaba aún más su brazo sobre mi cuello-. ¿Por qué está aquí? -La linterna cayó estrepitosamente al suelo-. Hable. Hable o le rompo el cuello.

Incluso en medio de mi angustia fui capaz de reconocer el entrecortado acento de mi agresor.

– ¡Franz! -Mi voz salió en una ahogada exclamación-. Soy Watson. Libéreme.

– ¿Doctor Watson? -Me soltó y me hizo girar en redondo como si fuera un muñeco de trapo-. ¡Oh, no! Entonces debe de ser Sherlock Holmes a quien he empujado escaleras abajo.

– ¿Qué? ¡Holmes! -Corrí hacia el borde del escenario- ¿Está bien? ¿Puede oírme? Dé las luces, Franz, no puedo verlo.

Franz corrió hacia bastidores mientras yo gritaba desesperadamente y forzaba mis ojos en la penumbra.

– Holmes. ¿Puede oírme? ¿Está ahí abajo?

– Por favor, no grite, Watson. -Me llegó una voz familiar-. Mi cabeza todavía no se ha recobrado del primer ataque.

– ¿Está bien? ¿No está herido?

– Estoy muy bien -dijo-, aunque este no ha sido mi mejor momento.

Por fin se encendieron las luces para descubrir a Holmes sentado en el pasillo palpándose cautelosamente la nuca. Franz, enormemente aliviado al ver que no había acabado con el detective más grande del mundo, alzó a Holmes y lo colocó sobre la butaca más cercana.