Sara Paretsky - Lista negra

– No termino de entender qué estaba haciendo allí Marcus Whitby -le dije a Caroline-. Jerry Hastings, el médico forense del condado de DuPage, sólo hizo una autopsia superficial. Sería de gran ayuda que pudiéramos precisar la causa de la muerte con más exactitud; que pudiéramos tener la certeza de si realmente Marcus Whitby murió ahogado en el agua de ese estanque. ¿Crees que Darraugh estaría dispuesto a llamar al doctor Hastings? Hastings no haría caso a una detective privada de Chicago, pero… ya sabes cómo funciona el mundo. Los Darraugh son una familia prominente en DuPage desde hace mucho tiempo.

– Se lo mencionaré la próxima vez que hablemos -prometió Caroline.

A continuación telefoneé a Harriet Whitby al hotel Drake. Le dije que además de ganar tiempo antes de que entregaran el cuerpo de Marc, estaba intentando conseguir que alguien presionara al médico forense de DuPage para que hiciera una autopsia completa.

– Si no funciona ninguna de estas ideas, usted tendrá que convencer a su madre para que acceda a que se realice una autopsia privada.

– Lo intentaré -respondió ella sin mucho entusiasmo-. Pero ¿qué más va a hacer usted?

– Voy a acercarme a la editorial Llewellyn para ver si averiguo en qué estaba trabajando su hermano cuando murió. Se han negado a contestar a la prensa, pero puede que a mí me lo digan, ya que estoy trabajando para usted. Estaré todo el día de un lado para otro; anote el número de mi móvil por si tiene que llamarme; sobre todo si Amy encuentra a alguien que nos permita entrar en la casa de su hermano. ¿Cuánto tiempo se quedará en la ciudad?

– Todo depende de mamá -dijo ella-. Si lograra convencerla de que se tome las cosas con calma… pero quiere que el funeral se celebre el viernes o el sábado.

Volví a ofrecerme para hablar con su madre, pero Harriet seguía creyendo que no era una buena idea.

– No es como si hubiera alguna prueba de… bueno, de que ha habido algún error, aparte de que él estuviera allí, para empezar. A menos que usted encuentre algo concreto, mi madre no la escuchará. Ella quiere creer que fue un trágico accidente. -Dejó escapar una risa estentórea-. Puede que yo esté haciendo lo contrario, empeñándome en que tuvo que morir por alguna razón.

– No nos preocupemos ahora por sus motivos -le dije con amabilidad-. Las preguntas que usted hace merecen respuestas.

Antes de ir a la editorial Llewellyn, terminé lo que tenía pendiente de mis otros tres pequeños casos. También busqué trabajos anteriores de Marcus Whitby. Las historias que había escrito para T-Square se centraban en escritores y artistas afroamericanos: Shirley Graham, Anne Perry, Lois Mailou Jones, el Proyecto Federal de Teatro Negro de los años treinta… Había detallado el ascenso, la caída y el actual resurgimiento de Bronzeville -el barrio del South Side en el que había comprado una casa- como marco para presentar los años de Richard Wright en Chicago. Whitby escribía para Rolling Stone de vez en cuando, y recientemente había publicado un artículo sobre un joven escritor negro cuya primera novela había causado sensación uno o dos años atrás. Y hacía unos diez años, Whitby había escrito una crónica mordaz sobre su detención y encarcelamiento durante una manifestación antiapartheid en Massachusetts. Ésa era la razón de que estuviera fichado. No había constancia de más detenciones en su historial.

Cuando estaba a punto de salir por la puerta, me telefoneó Murray Ryerson, confiando en que yo supiera algo sobre Whitby que no figurase en el material oficial.

– Llevaba puesto un traje de Oxford -dije con voluntad de ayudar-. Creo que los zapatos eran de Johnston & Murphy, pero no estoy completamente segura.

– De modo que se vestía de manera conservadora. Escribía como un liberal y vestía como un conservador. ¿Algo más?

Me quedé pensando durante un minuto largo. Los pros y los contras.

– El médico forense de DuPage parece haberse desentendido del cadáver a toda prisa. Hay quien se pregunta qué habría sucedido si Whitby hubiera sido blanco.

– ¿Quién se lo pregunta? -Murray se lanzó sobre ello como una mosca sobre un perro.

– Fuentes anónimas -dije remilgadamente-. Un cliente del que no voy a revelar su nombre. ¿Alguien ha conseguido averiguar en qué trabajaba para T-Square?

– En Llewellyn no sueltan prenda. El editor es Simón Hendricks, el tipo con cara de tomahawk, si viste las noticias de anoche. Como te atrevas a preguntarle algo, te corta las piernas por violación de la integridad editorial.

Tenía la esperanza de que eso no fuera aplicable a una embajadora de la familia del muerto; pero, desde luego, suponía ir en persona con una nota escrita, mejor que valerse del buzón de voz. Consulté mi correo electrónico por última vez, aun cuando sabía que Morrell me había advertido de que no se pondría en contacto conmigo durante al menos una semana. Y, como era de esperar, los nuevos mensajes o eran correo basura o estaban relacionados con el trabajo.

En Afganistán también se encontraba una antigua novia de Morrell, una periodista inglesa. Morrell de viaje con Susan Horseley… Intenté quitarme ese pensamiento de la cabeza. ¿Qué hizo realmente Penélope durante los veinte años que Ulises estuvo acostándose con Calipso y luchando contra el cíclope? Sólo un hombre podría imaginar que se pasó todo ese tiempo tejiendo y destejiendo. Lo más seguro es que tuviera amantes, que hiciera largos viajes y que lamentase el regreso del héroe.

Cerré la puerta y me dirigí al sur, a una zona de moda que los promotores inmobiliarios gustan de llamar River North. El edificio de Llewellyn era un cubo de ocho pisos, levantado cuando las calles al oeste de la Magnificent Mile eran tierra de nadie entre el proyecto de Cabrini Green y Gold Coast. Por entonces el suelo era barato, y además estaba muy cerca tanto del río como de las autopistas; algo de vital importancia para un editor que necesita montones de papel todas las semanas.

Hoy en día, los antiguos almacenes se han convertido en sofisticadas galerías de arte, mientras que los bloques de pisos que se alzan en los solares disponibles hacen que el cubo de Llewellyn parezca pequeño. El auge del barrio también ha contribuido a que aparcar sea un auténtico fastidio. Al final encontré un parquímetro a varias manzanas al oeste del edificio.

El vestíbulo de Llewellyn era tan sobrio como el exterior. Lo único que tenía era una sala de espera con sillones tapizados en marrón, y un alto mostrador en forma de herradura tras el cual se sentaba una recepcionista. Nada de cuadros ni ostentación, sólo una fotografía del mismo Llewellyn en la zona de espera aliviaba la monotonía. Había un guardia uniformado entre la recepcionista y un modesto ascensor, si bien ella era de una constitución tan enorme que podía detener a cualquier intruso sin ayuda del guardia. Frunció el ceño solemnemente cuando me identifiqué y le dije que deseaba ver al señor Simón Hendricks.

– ¿Tiene cita?

– No, pero…

– El señor Hendricks no concede entrevistas que no se hayan solicitado previamente.

– Me gustaría entregarle una nota. ¿Podría hacérsela llegar, por favor?

Tomó el sobre que le tendí y lo abrió, a pesar de que estaba cerrado y dirigido al señor Hendricks. Era una nota sencilla

Estimado señor Hendricks,

Soy la investigadora privada que encontró el cadáver de Marcas Wbitby en Larchmont Hall el domingo por la noche; lo saqué del agua e intenté reanimarlo. Su hermana, la señorita Harriet Whitby, me ha contratado para que investigue su muerte. Me gustaría saber si el señor Whitby estaba trabajando en algo que pudiera haberlo llevado hasta New Solway ese día