Николай Иовлев - Поединок

Чьей команды эти бойцы? Чеченской? Если они искали меня — и нашли! — по жалобе негодяя Жоры, то вполне могут быть и чеченскими шестерками. Но совсем не обязательно виноват именно Жора, с не меньшей вероятностью братки могут принадлежать банде какого-нибудь Кости Могилы или Удава. Ехал, предположим, тот же Щавель по Невскому, случайно увидел меня — вот и натравил своих церберов. А может и такое оказаться, что негодяй Жора припахан никакими не чеченами, что известно мне всего лишь со слов Цинги, который и сам-то мог толком ничего не знать, а все тем же Щавелем, прислужником Удава… Все может быть. Но как же меня угораздило расслабиться в самое неподходящее время? Вместо того чтобы уносить ноги, пока цел, я почувствовал себя этаким суперменом. Особенно после того как заглотил дозняк.

Спина, впитывая ледяной холод каменного пола, коченеет. Опираясь ладонью о пол, присаживаюсь на четвереньки, оставаясь в неразлучной связке с трубой отопления. В ушах шумит так, словно сквозь них пропускают под напором тугую струю сжатого воздуха. Куда меня били, в какие места? Непонятно: анестезия айса пока что нейтрализует всякую боль. Только вот этот шум в ушах…

Кстати, ведь у меня в закромах — пожива, снятая с негодяя Жоры. Неплохо бы сейчас догнаться. Проверяю карманы. Пусто. Вылущены. Услышав, как видно, мою возню, из-за коробок со стороны, противоположной картежникам, появляется типичный ЧБШ, а следом за ним и еще один. Поднимаюсь на ноги.

Бандиты молча смотрят на меня, словно решая, что со мной делать. Наконец первый, выудив из кармана трубку мобильного телефона, уходит обратно за коробки, откуда, все более удаляясь, доносятся специфически булькающие звуки набираемого номера. Второй бычара, достав из нагрудного кармана сигареты, прикуривает от зажигалки и, выдохнув жирную струю табачного дыма мне в лицо, подносит зажигалку к моему подбородку. Сухой щелчок — и вспыхнувший факелок пытается облизнуть мою бороду. Резко отдергиваю голову в сторону.

— Чо, не по тяге? — невозмутимо интересуется бандюган, не требуя ответа. — В «Крестах» лучше?

Значит, все-таки это люди Щавеля. Боже мой, что они теперь со мной сделают? Убьют? Могут. Эти — могут. Как уже убили близкого мне человека. Для таких чужая жизнь — пустышка, они и своей-то не слишком дорожат…

Щавель не заставляет себя долго ждать. Точно затаившись где-то поблизости, дожидался телефонного звонка.

Разглядывает меня своими глазами-лезвиями тщательно, с пристрастием. Словно изучает. А может, сомневается, действительно ли я тот, кого он не прочь повидать с некоторых пор. Все-таки борода должна меня сильно изменить. Да и жирок я в больничке поднакопил.

— Как фамилия? — спрашивает Щавель негромко, без агрессии, будто полагая, что главное — не плющить пленника угрозами, а установить истину. — Лебедев?

Надо же, а! Помнит, гад, фамилию — далась она ему. Не отвечаю. Зачем собственноручно повязывать вокруг шеи веревку — пусть лучше это сделают другие.

Достав из куртки радиотелефон, Щавель нажимает несколько кнопок и, приложив трубку к уху, все так же невозмутимо роняет в нее:

— Серый, подгони мне в подвал Цингу. Прямо сейчас.

Офис у них тут наверху, что ли? Или какое-нибудь подпольное производство, где Цинга замаливает грехи чернорабочим? Значит, жив мой лепший друг. Сейчас придет. Почеломкаемся.

Цинга ничуть не изменился. Такой же высушенный, как и раньше, с той же впалостью щек и чахоточным блеском глаз.

Щавель кивает на меня:

— Узнаешь?

Цинга изучает перемены на моем лице с любопытством, уступающим место — вероятно, по мере идентификации моей личности — просыпающейся злобе.

— Узнаю-у-у…

Шаг в мою сторону, удар в челюсть. Еще один, от которого я успеваю прикрыться свободной рукой. Понятие о рукоприкладном мастерстве у Цинги отсутствует напрочь, да и силенок недостает. Отступив для получения тактического простора, Цинга пытается ударить меня ногой, но тщетно: беспомощный выпад я отражаю встречным движением ноги.

Рассвирепев от собственного бессилия, Цинга шарахается куда-то за картонные конструкции. И уже в следующее мгновение появляется с огромным железным совком. С воинственным придыханием заносит его над головой для удара.

Перехватив руку Цинги в запястье и удерживая ее без каких-либо заметных усилий на весу, Щавель спрашивает:

— Короче, тот или нет?

— Тот, — кивает Цинга.

— Лебедев?

— Фамилию не знаю, но что он — верняк.