Николай Иванов - Черные береты

— Запоминайте номера машин, — кричал кто-то. — Номера. Мы их все равно найдем.

— Пятьсот тридцать шесть. «БМП-убийца» — номер пятьсот тридцать шесть.

— Пусть уходят, — теперь уже вдвоем орали Мишка и Андрей, хватая парней за руки.

— Бей, добивай, — вырвался у них из рук курчавый парень и, подхватив кусок бетона, замахнулся им на солдат, которые пытались спастись от огня горящей машины. Оттуда раздался одиночный выстрел, но он нашел свою цель: парень надломился, рухнул под тяжестью своей глыбы.

— Вперед! — крикнул офицер, и БМП, взревев моторами, пошли прямо на толпу. На этот раз она расступилась, и горящая машина, разметав преграду, вырвалась на простор.

— Игорь, успел заснять? — послышался в непривычной после шума моторов и стрельбы тишине женский голос.

— Само собой, — ответили сверху, с моста. — Такое не упускаем.

— Спускайся сюда, здесь кровь. Подсними ее.

— Каждому свое, — тихо проговорил Мишка, прислонившись к бетонной стене дороги. — Завтра увидишь, как из этих дураков будут лепить героев. Без героев им нельзя. Потому как нет без героев мужества 5. Вот черт, накаркал же я, — вспомнил он свои слова днем.

— Трое погибших, трое, — передавалось в толпе. — Номер машины не забыли?

— Пятьсот тридцать шесть.

— Сообщайте всем: среди защитников Белого дома появились первые жертвы. Пролилась кровь. «БМП-убийца» — номер пятьсот тридцать шесть.

— Интересно, а что оставалось делать солдатам? Ждать, когда их сожгут и забьют камнями? — спросил у самого себя Андрей.

— Пойдем отсюда, — первым оторвался от стены Мишка. — Не могу видеть этой их тайной радости по поводу погибших.

Они выбрались из толпы, которая все росла и росла. Вдали замигала синим светом вертушка «Скорой помощи».

— Эх, чуть-чуть опоздали, — продолжал сокрушаться Мишка. — Может, удалось бы что-то предпринять. Ладно, дело сделано. Давай я звякну своим, сообщу, как было все на самом деле, а то ведь завтра концов не найдешь.

— А междугородный здесь поблизости есть?

— У «Художественного». Ускоренным маршем минут десять. Хочешь позвонить домой? А не поздно? Второй час ночи.

— Да что-то весь день думалось о Зите. В любом случае она обрадуется.

Мишка уже знал всю историю с Зитой, и первым направился на Калининский проспект. Чем ближе подходили они к синим буквам «Телеграф», тем сильнее охватывало Андрея нетерпение. Услышать голос Зиты, убедиться, что с ней все в порядке. И завтра же — к ней. Независимо от результата звонка в кадры. Да и какие сейчас могут быть результаты?

Роняя на пол монетки, набрал код, номер телефона. Плотнее прижал трубку к уху, словно приглушая, делая звук мягче там у себя в квартире. Сейчас Зита проснется, посмотрит на часы — они стоят в изголовье, на тумбочке, мигающие электронные циферки. Поймет, что звонок междугородный, значит, от него…

— Алло-о, — поторопил Андрей, отставляя трубку и теперь давая сигналу возможность наполнить свою однокомнатную.

«А может, не туда попал?» — нашел он успокаивающую мысль, когда и после этого гудки не прекратились.

Нажал на рычаг и перебрал номер. Ну же, Зита, поднимай трубку, а то здесь черт знает, что подумать можно. Ну!

— Ну? — заглянул в кабину Михаил. — Может, не туда попал?

Андрей молчал, в третий раз перебрал номер. Нет, он попадает домой. С самого первого раза он знал, что номер срабатывает верно. Это что-то с Зитой.

Закрыл глаза, сосредоточиваясь и вспоминая номер своего заместителя. На этот раз трубку подняли практически сразу.

— Да-а, — недовольно отозвался сонный Щеглов.

— Сергей, это я, Андрей. Извини, что разбудил, но я не могу дозвониться до Зиты. Извини, конечно, но… — он замолчал. Молчал на другом конце провода и Щеглов. Молчал подозрительно долго.

— Сергей, — тревожно позвал его Тарасевич.

— Андрей, — начал замполит, и по тому, как он сказал это, как молчал до этого и замолчал вновь, Андрей понял: случилось что-то страшное.

— Что? — прошептал он. — Что? — умоляя, попросил он.

— Я целый день звонил в Москву, пытался хоть как-то найти тебя…

— Что?!

— Ее… нет.

— Как… нет? — Андрею показалось, что он закричал, Мишка, читавший за стеклом газету, даже не повернулся.

— Понимаешь, она из окна… с шестого этажа…