Игорь Тарабукин - То втык, то ВТЭК…

Машине задали расчёт:
Как сочетать с похмельем НОТ?
И вот зажглись ответа титры:
«Не представляю… без поллитры!»

Меняют курс (то спад, то взлёт)
Динары, фунты, франки…
Одна валюта круглый год
Верна себе: полбанки!

Не пережить сердечной боли:
Один был друг и тот — злодей!
Мораль: имей друзей поболе
Или совсем их не имей!

Бездарных нет! Есть люди не при деле
Похожие на тусклую свечу:
Своё призванье как–то проглядели
Чужая роль пришлась не по плечу!

Со вздохом отметил вчера мой сосед:
— Живут черепахи до тысячи лет!…
— Вот видишь, — сказал я, его утешая,
Тебе и завидовать вовсе не след:
Как вечер убить, и того ты не знаешь,
А что бы стал делать ты с тысячью лет!

То втык, то ВТЭК…
И так весь век!

Признаю смех утончённый,
Смех окольный, чуть смягчённый.
Но милей, коль бьёт он прямо,
Бьёт задиристо звеня,
Как частушка — эпиграммы
Деревенская родня.

Вчера проходило собранье
С вопросом: «Задачи искусств
И рост молодых дарований».
Докладчик — товарищ Прокруст.

В стихах всё пето–перепето.
Иные рифмы да слова…
Ждут песню–парус от поэта,
А он плетёт лишь кружева!

Дали метод,
Дали тему,
Факты,
Выводы,
Проблему…
Вот сидит поэт и пишет,
А успехов не видать.
Отчего поэту свыше
Не могли таланта дать?!

Порой мы критику творим
По старым правилам базарным:
Зовём поэта молодым,
Чтоб не назвать его… бездарным!

Тьму книжек выпустили к лету
Из типографии и… в Лету.
Какой большой еловый плот
Река забвения несёт!

Крылатый конь давно в оглоблях.
Взамен амброзии — овёс…
Нельзя сказать, что он озлоблен,
Но выдаёт один навоз!

В иных стихах всё чудно, мило…
Кровинки нет — одни чернила!

«На железе я сижу», —
Этак в прозе я скажу.
«На сижу железе я»,
— Это уж поэзия!

Идея — соль, в том спору нет,
Но я вопрос себе позволю:
Зачем нас потчует поэт
Подчас одной лишь голой солью?

И то и сё в стихах поэта
Смущало членов редсовета.
Любовно выправили всё.
Теперь поэт — ни то ни сё.

«Театр начинается с вешалки!»
Гиперболы в этом — ни грамма:
Как только на сцене — комедия,
У вешалки — сущая драма!

Говорят, «рождён поэтом».
Может быть. Но суть не в этом.
Нам важнее знать одно:
Что поэтом рождено?

Восторги в адрес юбиляра
Порой звучат совсем не даром:
Они — как плата за билет,
Когда предвидится банкет!

И впрямь сатира, как рапира.
Фиксатор боя — телефон.
Едва касаешься мундира,
Как начинается трезвон!

Медаль сатирику вручили.
Не понимаю, видит бог:
То ли медали уценили,
То ли сатирик вовсе плох?

Задают вопрос настырный:
Как творить по стойке «смирно»?
А никак нельзя творить.
Но нельзя и натворить!

Однажды два писателя
Приметили читателя
И в оба уха сразу
Давай читать рассказы.
Не выдержал читатель…
Прими его Создатель!

Писатель очень почитаемый,
Давно, однако, не читаемый.

Как ни менял он псевдонимы,
Читатель всё проходит мимо!

Выход книжки — радостный момент:
Слева — критик, справа — рецензент!

Всех, как ракетою глобальной,
Глушил он темой актуальной!

В литературе он — обуза.
Но что же делать — член Союза!