Ирина Белояр: Зверь силы

«Юша, прочь!»

И уйду.

Только со мной уйдет мудрость сотен тысяч лет. Закроются глаза, видавшие великие империи и гигантские катастрофы, расцветы и падения цивилизаций, деяния богов и героев, палеоконтакты с вашими любимыми инопланетянами, Пангею, Гондвану, Атлантиду… уйдет все то знание, которое вам, мухам, никогда по крупицам не собрать. Да только нужно ли оно вам, знание-то. Меньше знаешь — крепче спишь. Это я тут сотни тысяч лет не сомкнув глаз…

Ничего проще — осознать, что меня нет. Тяжело поверить в такое, когда есть в жизни хоть один проблеск радости, счастья, а так… ну, нет — значит, нет. Невелика потеря. Только обязанности держат, но если земного диска, по вашему разумению, тоже нет…

Я шевельнулся и приподнял земной диск…

…приподнялся вместе с бетонными плитами, накрывшими меня сверху. В отдалении, на рваной кромке образовавшегося карьера, увидел беснующихся в ритуальном танце людей и верхушки сохлых деревьев окраины парка.

Бубен выстукивал возвращение.

С плитами на спине, как черепаха с тяжким панцирем, я пополз по осыпи воронки. В лицо ударил резкий восточный ветер.

Мой ветер.

Ветер телесной силы.

Ветер с той стороны, где все начинается .

Ветер с той стороны, где рождается день.

Ветер, несущий освобождение.

Ну и пусть мне суждено провести остаток дней в хрупком теплокровном теле.

Ну и пусть это будет совсем короткая жизнь.

Один миг по сравнению с сотнями тысяч лет.

Но — миг свободы.

То, чего мне, придавленному тяжкой ответственностью планетарного масштаба, всегда не хватало.

А теперь — будет.

А вы оставайтесь с вашей пустой вселенной и шариком, на окраине этой вселенной подвешенным.

Меня больше нет.

Вы сами этого хотели.

Ветер и бубен влекут меня наверх, в средний мир, прочь из воронки…

Спасибо, друзья. Теперь я уже и сам доползу.

2003 г.

Дайверам категорически противопоказано всплывать быстро. Нужно притормаживать, чтобы успевало восстанавливаться давление. В противном случае — кессонная болезнь: блокада кровотока азотными пузырями.