Ирина Белояр - Уайтбол. Социальная фантастика/н/ф/мистика

© Ирина Белояр, 2017

ISBN 978-5-4474-7389-1

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

РЕЗУЛЬТАТЫ ПОИСКА:

Уайтбол – природный феномен неизвестного происхождения. Зарегистрирован в 2080 г. в районе пос. Зеленцы (Среднеросская обл.). В зоне уайтбол наблюдается искривление векторов пространства-времени.

Уайтбол – незначительная по площади аномалия земной коры. Характеризуется спонтанными проявлениями тектонической и сейсмической активности.

Уайтбол – коллективный психоз с весьма своеобразной симптоматикой.

«White ball» – культовый фильм Д. Миллса, премия «Оскар» 2075 г. (подробнее см. «Миллс, Дэвид»).

Уайтбол – ситуация в спортивном матче.

Пламя вытянулось, из кучки рыжего тряпья превратилось в бурную реку, текущую вверх. Река огня. Струящийся огонь. Темный свет и громкая тишина. Бессмыслица. Но все же не такая бессмыслица, как повседневная человеческая жизнь – каскад суматошных телодвижений ради мелочных, но жуть до чего важных целей. Каждый индивид сидит в клетке, которую сам себе любовно выстроил. Если решетки не видно – значит, клетка просторна, или ее обитатель близорук. Не говорите мне о свободе. Свободы не существует.

Не знаю, во что превратилась бы моя жизнь, если б вещи время от времени не сходили с ума. Смотришь на пламя или на воду, на шевелящуюся крону дерева или на снег – все это течет вверх, и все это реки. Они бегут – ты стоишь на месте, единственная неподвижная вещь во Вселенной. Чувства обостряются до предела. Потом – за предел. Невидимое становится видимым, неслышное – слышным, неразличимое – различимым. Всплывают откуда-то чужие, не твои мысли. А тебя нет. И не надо.

В стране, как всегда, зашкаливает наркотрафик, но мне это неинтересно. Нужное растет прямо под ногами, наклонись и возьми.

…В реке оранжевой, бегущей вверх, трепыхается что-то. Темное, плывет против течения. Живое, похоже на птицу. Или на рыбу.

Существо горит. Кто оно – дух, обычно невидимый? Или настоящая птица свалилась в костер? Вытащить? Не получится. Это в «реальном» мире, бессмысленно-суетном, я сижу у костра. А здесь река далеко, жизни не хватит дойти.

У горящей птицы человеческие глаза…

Ком подкатил к горлу, я отшатнулся. Показалось, что отшатнулся. На самом деле упал на угли: половина морды разболелась со страшной силой. Это я позже заметил, когда болтался на берегу. Как туда попал – не помню. Вообще ни фига не помню. Слава богу, глаза не сжег. Про горелую бороду можно сочинить Шурику что-нибудь убедительное, хотя он и не поверит.

Догадывается Шурик про вертикальные реки или нет? Я не рассказываю: запилит на хрен. Шурик не пьет даже водку, принципиально, ни капли. Потому как эстет. «Сагу о Форсайтах» читает. Уже несколько лет читает, начинаю верить, что когда-нибудь прочтет. Классическую музыку слушает. Бывший уголовник, сын слесаря и продавщицы, накачал несколько гигов классической музыки и ездит мне по ушам. Когда-то я спокойно относился к классике. Сейчас ненавижу.

Как я оказался у обычной реки, которая из воды состоит и течет горизонтально, как разделся и залез в воду, фиг знает. Помню себя на берегу. Трясет со страшной силой, ногой в штанину не попадешь.

Пока бродил, огонь погас. На пепелище обгорелые остатки куртки, которую вешал над костром сушить. Все сегодня не слава богу, прямо с утра понеслось: у напарника живот скрутило, подыхает; пытаюсь связаться со станцией – наворачивается связь. Вся – и телефон, и сеть. Это Шурка сглазил: не поеду в больницу, твою мать, сортир и здесь есть. Под конец разозлился и уже совсем по эстетски послал меня нах. Я пошел. То есть, пошел-то я в маршрут, а получилось нах: вписался в грозу, вымок насквозь, в процессе обсушки сгорели куртка, борода, птица с человеческими глазами и наверняка что-нибудь еще, чего я пока не знаю.