Unknown - Navsegda

слышу, как он ставит его на подножку, и знаю, что он вернется, чтобы попрощаться со

мной.

— Я люблю тебя, Элси Портер Росс, — говорит Бен, наклоняясь, чтобы меня

поцеловать. На нем велосипедный шлем и перчатки. — Обожаю, как это звучит, —

ухмыляется он.

— Тоже тебя люблю! — широко улыбаюсь в ответ. — И спасибо!

— Не за что. Люблю тебя. Скоро вернусь.

Он закрывает за собой дверь.

Я опускаю голову и беру в руки книгу, но не могу сосредоточиться на чтении. Я

скучаю по Бену. Проходит четверть часа, а он всё никак не возвращается. Дверь не

открывается, и я не слышу на ступеньках шагов.

Когда проходит полчаса, я не выдерживаю и звоню ему на мобильный. Он не

отвечает. Разум выдает возможные тому причины, надуманные и совершенно абсурдные:

он встретил другую! Он заехал в стрип-клуб!

Снова набрав его номер, я пытаюсь найти реальные причины его задержки,

разумные и оттого более пугающие. Когда Бен опять не отвечает, я поднимаюсь с дивана

и выхожу из дома.

Я осматриваю улицу в поисках мужа, сама не понимая, что ожидаю увидеть. Это

безумие — думать, что с ним что-то случилось? Не знаю. Я стараюсь успокоиться,

уговариваю себя, что он попал в пробку, из которой никак не может выбраться, или,

может быть, наткнулся на давнего друга. Минуты медленно тянутся одна за другой. Они

кажутся часами. С каждой проходящей секундой ожидание становится все более и более

невыносимым.

Сирены.

Я слышу приближающиеся сирены. Вижу отсветы мигалок поверх крыш домов

моей улицы. Заливистая аварийная сигнализация будто зовет меня к себе. Мне чудится

мое имя в ее повторяющемся завывании: Эл-си. Эл-си. Эл-си.

Я бегу туда. Асфальт под босыми ногами очень холодный, легкие спортивные

штаны не защищают от ветра, но, достигнув конца своей улицы, я продолжаю нестись к

источнику шума. Я вижу две машины скорой помощи и грузовик. Несколько

полицейских автомобилей перегородили дорогу. Я подбегаю насколько возможно близко

к месту аварии. Кого-то поднимают на каталке в скорую. На дороге лежит перевернутый

большой грузовик для перевозки мебели. Его окна разбиты вдребезги, асфальт устилает

стекло. Я разглядываю грузовик, пытаясь понять, что случилось. И тогда замечаю на

дороге не только разбитое стекло. Среди осколков видны вкрапления каких-то частичек. Я

подхожу ближе и вижу одну из них у ноги. Это Фрути-пеблс. Я оглядываю улицу, в душе

моля о том, чтобы не найти того, что ищу, и тут же вижу прямо перед собой — как я

могла его не заметить? — придавленный грузовиком велосипед Бена. Погнутый и

поломанный.

Мир погружается в тишину. Сирены замолкают. Город замирает. Мое сердце

болезненно быстро бьется в груди. Я чувствую, как пульсирует кровь в голове. Здесь так

жарко. Когда тут стало так жарко? Не могу дышать. Не могу сделать вдох. Я не дышу.

Я даже не осознаю, что бегу, пока не останавливаюсь у дверей в скорую помощь и

не начинаю в них колотить. Я подпрыгиваю, чтобы достать до окна, но оно слишком

высоко. Всё, что я слышу — звук крошащихся под ногами Фрути-пеблс. Я вбиваю их

ногами в асфальт с каждым прыжком. Растираю их в пыль.

Скорая отъезжает. Он в ней? Бен в ней? Они помогают ему? Он в порядке? Он

пострадал? Может быть, он в машине скорой помощи, потому что по протоколу его

4

обязаны осмотреть, но на самом деле с ним всё хорошо. Может быть, он где-то здесь.

Может быть, скорая забрала водителя грузовика. Тот парень, наверное, погиб. Вряд ли он

выжил. А с Беном, должно быть, всё в порядке. Таков закон кармы: плохой парень

умирает, хороший — выживает.

Я оборачиваюсь и осматриваю улицу, но нигде не вижу Бена. Тогда я начинаю

звать его. Я знаю, что с ним всё хорошо. Уверена в этом. Я просто хочу, чтобы это всё

закончилось. Хочу увидеть его с пустяшной царапиной и услышать, как его, целого и

невредимого, отпускают домой. Пойдем домой, Бен. Я усвоила свой урок и никогда

больше не позволю тебе совершать ради меня маленькие глупости. Я усвоила свой урок.

Пойдем домой.

— Бен! — кричу я в ночной воздух. Как холодно. Когда тут стало так холодно? —

Бен!

Кажется, я бегаю кругами, пока меня не останавливает полицейский.

— Мэм, — говорит он, хватая меня за руки.

Я продолжаю звать Бена. Он должен услышать меня. Должен узнать, что я здесь.

Должен понять, что пора идти домой.

— Мэм, — повторяет полицейский.

— Что? — кричу я ему в лицо. Вырываю руки из его хватки и разворачиваюсь.