Brown, Dan - Le symbole perdu

— Ne vous inquiétez pas. Je vous l’ai dit, votre Peter est en sécurité.

— Vous lui avez coupé la main, nom de Dieu ! Il a besoin d’un médecin !

— Non, il a besoin d’un prêtre. Mais vous pouvez encore le sauver. Si vous suivez mes instructions à la lettre, vous avez ma parole que Peter Solomon ne mourra pas.

— La parole d’un fou n’a aucune valeur.

— Un fou ? Je n’ai fait que suivre de façon scrupuleuse les protocoles ancestraux. Ce détail ne vous a pas échappé, j’en suis certain. La Main des mystères vous a conduit à une porte – la pyramide qui promet de révéler le savoir secret des Anciens. Et je sais qu’à présent vous l’avez entre vos mains.

— Vous croyez que ça, c’est la Pyramide maçonnique ? C’est juste un bloc de pierre.

— Monsieur Langdon, reprit l’inconnu après un silence, jouer les idiots ne vous va pas. Vous savez très bien ce que vous avez découvert ce soir. Une pyramide en pierre... cachée au cœur de Washington... par un puissant franc-maçon.

— Vous chassez un mythe ! Quoi que vous ait dit Peter, c’était sa peur qui parlait. La légende de la Pyramide maçonnique n’est qu’une chimère. Les maçons n’ont jamais construit de pyramide pour protéger un savoir ancien. Et même si c’était le cas, celle-ci est beaucoup trop petite pour faire l’affaire.

L’homme ricana.

— Je vois que Peter ne vous a pas dit grand-chose. Peu importe. Que vous acceptiez ou non la nature de cet objet, vous allez m’obéir. Il y a une inscription gravée sur la pyramide. Vous allez la déchiffrer pour moi. Après cela, et seulement après, je vous rendrai Peter Solomon.

— Quoi que vous attendiez de cette inscription, elle ne vous révélera pas les Mystères anciens.

— Bien sûr que non, les Mystères sont beaucoup trop vastes pour être consignés sur la face d’une petite pyramide de pierre.

La réponse prit Langdon au dépourvu.

— Mais... si cette gravure n’a rien à voir avec les Mystères, alors cet objet n’est pas la Pyramide maçonnique. La légende spécifie clairement qu’elle a été construite pour protéger les Mystères anciens.

— C’est effectivement son rôle, oui, mais avec une subtilité supplémentaire qui, semble-t-il, vous a échappé. Peter Solomon ne vous a rien dit ? Le pouvoir de la Pyramide maçonnique n’est pas de révéler les Mystères eux-mêmes, mais leur emplacement géographique. Le lieu où ils sont enterrés.

Langdon resta muet de surprise.

— Déchiffrez l’inscription, répéta la voix. Elle vous donnera l’emplacement du plus grand trésor de l’humanité. (Il s’esclaffa.) Vous croyiez vraiment que Peter Solomon vous avait confié le trésor proprement dit ?

Langdon s’arrêta brusquement au milieu du tunnel.

— Attendez. Vous prétendez que la pyramide est... une carte ?

Bellamy s’arrêta lui aussi et le regarda avec une expression d’inquiétude et de stupéfaction mêlées. Le ravisseur de Peter avait visiblement touché un nerf sensible.

La pyramide est une carte !

— Cette carte – pyramide, porte, appelez-la comme vous voudrez – fut créée il y a longtemps pour garantir que la cache des Mystères anciens ne serait jamais oubliée. Pour empêcher sa disparition dans le flot de l’Histoire.

— Une grille de seize symboles, ça ne ressemble guère à une carte.

— Les apparences sont trompeuses, professeur. Dans tous les cas, vous êtes le seul capable de déchiffrer cette inscription.

— Vous faites erreur, rétorqua Langdon en se rappelant le code rudimentaire. N’importe qui pourrait la décrypter. C’est un jeu d’enfant.

— Je doute que ce soit aussi simple que ça en a l’air. Et, de toute façon, c’est vous qui possédez la pierre de faîte.

La petite boîte de Peter. L’ordre à partir du chaos ? Il ne savait plus que croire. Dans son sac, la pyramide de granité pesait de plus en plus lourd.

*

Mal’akh pressa le téléphone contre son oreille pour écouter la douce musique de la respiration angoissée de Langdon.

— Dans l’immédiat, j’ai une affaire pressante à régler, professeur. Et vous aussi. Rappelez-moi dès que vous aurez déchiffré la carte. Nous nous retrouverons à l’emplacement désigné, où nous procéderons à l’échange : la vie de Peter Solomon... contre le savoir des temps anciens.

— Hors de question, surtout si je n’ai aucune preuve que Peter soit toujours vivant !

— Je vous déconseille de me provoquer. Vous n’êtes qu’un minuscule rouage dans une très grande machine. Si vous n’obéissez pas, Solomon mourra. J’en fais le serment.

— Qu’est-ce qui me dit que Peter n’est pas déjà mort ?

— Oh, il est vivant, mais il a désespérément besoin de votre aide.

— Qu’est-ce que vous voulez, à la fin ! cria Langdon.

Mal’akh réfléchit avant de répondre.

— De nombreuses personnes ont cherché les Mystères, imaginé leur pouvoir. Ce soir, j’entends prouver leur existence.

Langdon resta muet.

— Vous feriez mieux de vous mettre au travail immédiatement. J’ai besoin de cette information aujourd’hui, à minuit.

— À minuit ? Il est déjà 21 heures passées.

— Raison de plus. Tempus fugit, monsieur Langdon.

44.

À New York, l’éditeur Jonas Faukman venait d’éteindre la lumière dans son bureau de Manhattan quand le téléphone sonna. Vu l’heure tardive, il n’avait aucune intention de répondre, mais il changea d’avis en découvrant l’identité de l’appelant. Enfin ! Ce n’est pas trop tôt ! pensa-t-il en décrochant.

— Je commençais à croire que vous aviez changé de maison d’édition, lança-t-il, pince-sans-rire.

— Jonas ! Dieu merci, vous êtes encore là. J’ai besoin de votre aide !

— Vous avez des pages à me faire lire, Robert ? Enfin ? se réjouit Faukman.

— Non, j’ai besoin d’un renseignement. L’année dernière, je vous ai mis en contact avec une scientifique nommée Katherine Solomon, la sœur de Peter Solomon.

Faukman grimaça : pas de pages.

— Elle cherchait un éditeur pour un livre sur la science noétique. Vous vous souvenez ?

— Et comment, dit Faukman en levant les yeux au ciel. Merci pour le plan foireux, d’ailleurs. Non seulement elle a refusé de me faire lire les résultats de ses recherches, mais elle ne voulait rien publier jusqu’à une date mystérieuse et hypothétique.

— Jonas, écoutez-moi bien, le temps presse. J’ai besoin du numéro de téléphone de Katherine sur-le-champ. Vous l’avez ?

— Si je peux me permettre, Robert, vous me semblez bien agité. Katherine est très belle, d’accord, mais si vous voulez l’impressionner...

— L’heure n’est pas aux plaisanteries, Jonas, c’est très urgent.

— OK, une seconde.

Faukman connaissait Langdon depuis assez longtemps pour savoir qu’il était sérieux. Il lança une recherche pour le nom Katherine Solomon.

— Ça vient. Un conseil : ne l’appelez pas de la piscine d’Harvard, l’acoustique est pourrie. Ça résonne à mort.

— Je ne suis pas à la piscine. Je suis dans un tunnel sous le Capitole.

Là encore, Faukman sentit que Langdon était sérieux. Complètement irrécupérable...

— Robert, ça ne vous arrive jamais de rester chez vous et d’écrire ? (L’ordinateur émit un avertissement sonore.) Ah, voilà. Trouvé... Je n’ai que son portable.

— Ça ira.

Faukman lui dicta le numéro.

— Merci, Jonas, fit Langdon avec gratitude. Je vous dois une fière chandelle.

— Oubliez la chandelle, Robert, c’est un manuscrit que vous me devez. Dans combien de temps pensez-vous...