Люко Дашвар - Покров

— Дідько! — Мар’яні хочеться бігти геть, та — тато! І страшно. — Якого біса?! — бурмотить роздратовано. — Бруд… Суцільний бруд!

— Бруд помічають сторонні, - чує поряд.

Озирається — інтелігентний сивий чоловік у сірому драповому пальті, спортивній шапочці й шкіряних рукавичках із великим чорним мішком для сміття усміхається приязно, підбирає з асфальту картонний пакет з-під соку, зім’ятий пластиковий стаканчик, кидає в мішок.

— Ви… мені? — наїжачується Мар’яна.

- І у вас… погляд сторонньої людини, — відповідає той. — Йшла повз двір сусіда, побачила розкидані речі, скривилася: «Ох, же бардак у них!» Якби той двір був вашим, ви би не констатували біди, ви би щось із тим робили.

— Стаканчики збирати?!

— Багато чого можна зробити, якщо ця країна вам рідна. Якщо ви не почуваєтеся сусідкою, яка вештається чужим двором. Сусідське не болить, тільки дратує. Болить тільки своє.

— Вам оце… тоскно самому тут горбатитися? Побалакати захотілося? — Мар’яну до біса дратує спокійний врівноважений чоловік на розбурханому, тремтячому пристрастями Майдані.

— …Можна багато про що говорити, але краще таки… робити, — чи то Мар’яні, чи то собі, чи то всьому світові відповідає чоловік у драповому пальті, продовжує збирати сміття.

— Бог у поміч!

Мар’яна кидає на дивака недобрий погляд, рушає в бік Майдану, нервово чеше навпростець — повз барикади, купки людей, намети, вогнища, повстанські пісні, польові кухні — й, тільки коли бачить величезний портрет Бандери на стіні КМДА, зупиняється, спустошено роззирається: їй куди? І раптом помічає чорнявого, легко вдягненого хлопця — куртка розстібнута, картата сорочка…

— Ярко?!

Здалеку не роздивитися. Хлопець турботливо обмотує шалик навколо шиї тоненької, як гілочка, дівчини з довгим русявим волоссям, обіймає, вказує на КМДА… Мар’яну охоплює лють. Їм туди? Їй теж! І де страх? Проштовхується крізь гурт із десятка чоловіків — скупчилися біля сходинок, розставляють колонки, підсилювачі, мікрофони…

— Любитимеш вічно?! — шепоче Мар’яна в спину чорнявому хлопцю, шаленіє.

Хлопець з дівчиною зникають у будівлі КМДА раніше, ніж Мар’яна добігає до майданчика перед дверима. Шлях заступають двійко колоритних чоловіків, схожих на побратимів Мамая: під сорок, з оселедцями на бритих головах.

— Слава Україні!

Мар’яна знічується, і знову стає страшно. Косує на портрет Бандери, на оселедці мамаївців…

— Бандері слава? — чи то відповідає, чи то уточнює.

Мамаївці перезираються.

— Уперше на Майдані?

— Чого би це?! Ні! — страх виливається агресією.

— Ну, так слава Україні! — здивовано повторює один.

— Пропустіть! На мене давно чекають!

— Хто?!

— Поля, медсестра! Я подруга її! Поля просила прийти! — і хіба ж не правда?

— Полєчка… — один усміхається тепло, другий розчахує двері, показує Мар’яні: — Сходами ліворуч.

Ліворуч, праворуч… В очах мерехтить. Обмальовані стіни, на сходах сидять, лежать одні люди, повз них у різних напрямках курсують інші люди, посеред холу треті люди перебирають купу одягу, четверті тягнуть кудись каністри, пляшки, п’яті рубають бутерброди, а при стіні чорнявий хлопець грає на гітарі щось геть не революційне — «Because»… На нього закоханими очима дивиться тоненька, як гілочка, дівчина із зовсім не порожніми очима.

— Ярку! — вигукує Мар’яна так відчайдушно і голосно, що на мить усе стихає, і тільки чорнявий хлопець не чує Мар’яни: не зводить очей із русявої дівчинки, перебирає струни: «Because»…

— Шукаєте когось? — до Мар’яни підходить серйозний втомлений парубок. — Ми допоможемо, — запевняє, кличе через плече: — Ромцю, Дарко! Ходіть!

Чорнявий хлопець з гітарою і русокоса гілочка спішать до Мар’яни.

— Помилилася, — Мар’яна обм’якає, усміхається збентежено: не потрібна допомога… Обминає людей, що сплять на підлозі, усе нишпорить поглядом по обличчях: Ярко ж тут має бути… Он там за колонами у них що? Хрест червоний, люди кахикають. Білі халати, ліки в картонних ящиках. На кількох зсунутих офісних стільцях скрутилася змарніла дівчина…

— Полю! Це ти?!

Чому ж їх завжди так тягнуло відшукати тихий куточок, щоби — нікого, прихопити каву в картонному стаканчику, затягнутися сигаретою і тільки потім: ти як? Наче без гарячого ковтка і тютюнового диму серце не розкриється, відверті слова не вихлюпнуться.

Поля знайшла безлюдний клаптик простору біля вікна на другому поверсі КМДА. Простягнула Мар’яні каву, закурили, а розмова не полилася — застрягла в горлянках. Мовчали.