«Äh…«
«…und sagt, die sind die besten, halten Sie mal die Hand her. Na, ich halte die Hand hin, fesselt sie mir das eine Handgelenk und sagt, die andere Hand her…«
«Ich hab gedacht, du sagst mir nicht, was du gekauft hast.«
«…ich halte die andere hin, die hübsche Verkäuferin fesselt mir das andere Handgelenk. Ich bin gefesselt. Sie sagt: So . Und schaut mir tief in die Augen.«
«Na ja.«
«Das hab ich mir auch gedacht.«
«Ich wollte nicht wissen…«
«Ich habe mir die Fesseln ja nicht gekauft.«
«Ich wollte auch nicht wissen, was du dir nicht gekauft hast.«
«Wieso bist du da so empfindlich?«
«Nicht empfindlich. Nur vorsichtig.«
«Wieso bist du da so vorsichtig?«
«Weil man nie weiß, was man von dir zu hören kriegt. Du hast mir mal erzählt, daß du als Kind bei der Mastu… nein, lassen wir das.«
«Doch, ich will das jetzt hören.«
«Aber ich nicht darüber reden.«
«Dann hättest du nicht damit anfangen dürfen. Ich habe so eine Ahnung, was du sagen willst, aber das kann nicht sein, darüber kann ich doch nicht gesprochen haben.«
«Ich habe dich schon ganz unglaubliche Sachen sagen hören.«
«Jahre her. Was war also mit mir als Kind?«
«Na, du hast erzählt, daß du bei der Masturbation ins Klo gestiegen bist…«
«JA JA DANKE REICHT.«
«Das mit der Verkäuferin darfst du übrigens nicht falsch verstehen, ich bin ein treuer Mensch.«
«Treue ist bürgerlich.«
«Na und?«
«Nichts und.«
«Darauf ist vor dir auch schon Rainer Langhans gekommen. Ich bin halt eher konservativ. Obwohl ich ein Linker bin.«
«Du bist… nein, du bist nicht links.«
«Wieso lachst’n jetzt so?«
«Weil du nicht links bist.«
«Was ist eigentlich aus dem Koffer geworden, den dir die ÖBB verschlampt haben?«
«Verschlampt ist das richtige Wort. Ein Koffer, auf dem groß mein Name draufsteht, nein, sie finden ihn nicht, nein, er ist nicht da, nein, wir können nicht verfolgen, wo er gerade ist, das österreichische System versteht die französischen Trackingnummern nicht, du kannst dir nicht vorstellen, wie sehr ich diese Menschen hasse. Sowohl die von der Post als auch die von den Bundesbahnen. Ein Koffer! VIER! VIER WO-CHEN UN-AUF-FIND-BAR!«
«Vielleicht hilft es dir, wenn ich dir versichere, daß der Koffer gar nicht existiert.«
«Du meinst, er liegt schon zerfetzt neben den Schienen?«
«Nein, ich meine, alle Koffertransporte sind dukha.«
«Also die der ÖBB sicher.«
«Da fällt mir ein, Stanislaus hat früher zu allem buka-buka gesagt.«
«Weißt du, mich ärgert das derartig, wenn ich nur darüber spreche…«
«Jetzt ist aber gut.«
«Nein, im Ernst. Ich könnte jetzt hundert Bahnbeamte erschießen lassen und den anderen sagen, sie haben Bewährung.«
«Und so jemand kommt mir mit Buddha, wenn ich sage, ich habe Angst, jemand könnte mein Buch nicht mögen.«
«Ich komme zum Schalter, wo Gepäckannahme steht. Warte eine halbe Stunde. Bin endlich an der Reihe. Sagt mir der Kerl, sie nehmen keine Koffer an, Bahn-Kurier, das hat er noch nie gehört. Ich gehe zum Bahnreisebüro, dort sagt mir die Frau am Schalter, natürlich gibt es das, und gibt mir eine Broschüre. Ich also zurück zum Schalter. Ich warte noch eine halbe Stunde. Zeige ihm die Broschüre. Er sagt, das interessiert ihn nicht, im Reisebüro arbeiten ungelernte Hilfskräfte, und die Broschüre hat er noch nie gesehen. Er weigert sich, den Koffer anzunehmen. Also gehe ich zur Post. Und jetzt das!«
«Das erinnert mich an einen Film mit Bud Spencer. Banana Joe .«
«Bud Spe… Wieso schaust du dir solchen Dreck an? Das ist doch wirklich das Allerletzte.«
«Das befriedigt eben mein Kitschbedürfnis.«
«Wieso Kitschbedürfnis?«
«Ja nun, ich sage halt so dazu. Jeder hat doch das Bedürfnis, sich ab und zu Trash anzusehen. Bei mir verhält es sich eben so, daß ich mir gern ansehe, was ich schon als Kind gern gesehen habe. Die rechte und die linke Hand des Teufels, Vier Fäuste gegen Rio, Vier Fäuste für ein Hallelu …«
«Ist gut. Jedenfalls, wenn man drei Stunden auf einem österreichischen Bahnhof zubringt und ständig mit diesem unendlichen Ausmaß des Mißlingens zu tun hat, beginnt man zu verstehen, warum jemand wie Trotzki überall Saboteure gesehen hat.«
«Während wir hier quatschen, habe ich ein Email bekommen. Es ist ein Retourmail. Auf ein Mail, das ich heute nacht geschrieben habe, und an das ich mich nicht im geringsten erinnern kann.«
«Aber nicht von Denis Scheck.«
«Nein. Es ist…«
«Und auch nicht von Michael Krüger!«
«Ich lese da, ich habe einer alten Malerin geschrieben, was für eine Wahnsinnsfrau sie ist, und ich bedauere, jetzt kommt’s, ich bedauere, daß sie nicht jünger ist und ich sie vor Jahren getroffen hätte…«
«Sehr höflich ist das nicht. Du hättest schreiben müssen, du bedauerst, daß du nicht älter bist. So rum wäre es richtig gewesen.«
«Jaja. Sie ist mir jedenfalls nicht böse, sondern findet das sehr nett. Und will mich treffen. Wieso hab ich ihr das bloß geschrieben? Ich kenn die ja gar nicht.«
«Du warst eben betrunken.«
«Du bist mir wirklich keine Hilfe.«
«Es gibt keine Hilfe, sagt Buddha.«
«Was ist eigentlich aus deiner Malergeschichte für dieses Magazin geworden? Du weißt schon, für die du 2000 Euro bekommen hast. Haben sie die gebracht?«
«Natürlich haben sie die gebracht. Aber… jetzt fällt mir ein… von denen habe ich nie Geld gesehen. Danke, daß du mich erinnerst. Denen muß ich schreiben.«
«Wie, jemand bleibt dir 2000 Euro schuldig, und du merkst das gar nicht?!«
«Ja offenbar.«
«Das finde ich allerhand.«
«Ich eigentlich auch.«
«Übrigens, ich treffe demnächst Journalisten von zwei verschiedenen Zeitungen, die eine Kolumne von mir wollen. Die haben mich für nächste Woche eingeladen.«
«Mich hat man gerade eingeladen, in Berlin Kissinger zu treffen.«
«Welchen Kissinger?«
«Kissinger. Aber ich will nicht. Hab keine Zeit. Außerdem müßte ich den Flug selber zahlen.«
«Was findest du eigentlich an Bud-Spencer-Filmen schlimm?«
«Na, daß es Schrott ist.«
«Du siehst dir doch sicher auch mal was zur Entspannung an.«
«Ja, Horrorfilme.«
«Du weißt aber schon, daß das nicht viel besser ist?«
«Wie soll ich sagen? Es gibt Stimmen, die da meinen, es gebe für das innere Gleichgewicht eines Menschen Zuträglicheres als das Ansehen von Filmen, die einem nächtelang den Schlaf rauben, und obwohl ich der Ansicht bin, daß man ihnen nicht ganz unrecht geben kann, will ich festhalten, daß solche Filme mir auf eine gewisse Art sehr wohl zur Entspannung gereichen.«
«Moment, Stanislaus ist da… Stanislaus, geh raus zu Konstantin! Spiel mit deinem Freund! Oder geh zu Mama! Ja, so! Nein, draußen bleiben! Ich komme bald!«
«Hast du übrigens gewußt, daß Konstantin auf Russisch Tschernenko heißt?«
«Wie, Konstantin heißt übersetzt Tschernenko?«
«Ja. Hat mir ein Russe mal gesagt.«
«Aber dann hätte der alte Kerl im Kreml doch Tschernenko Tschernenko heißen müssen.«
«Hallo? Noch da?«
«Stimmt. Großer Gott, mir kann man aber auch alles erzählen.«
«Gräm dich nicht. Mir geht es viel schlimmer als dir. Ich weiß nicht, ob sich mein Buch gut verkaufen wird…«
«Wird es!«
«…und ich weiß nicht, ob ich heute nacht nicht ein Email an Denis Scheck geschrieben habe…«
«Du solltest die Nichtexistenz von Denis Scheck akzeptieren.«
«…und ob mich das Feuilleton wahrnimmt…«
«Wird es schon. Und wenn nicht, auch kein Malheur.«
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