Людмила Бояджиева: Сборник рассказов [искусственный сборник]

Потом партнеры мои по пустякам разнервничались — подкараулили Татку у подъезда и плеснули в лицо кислотой. Не ослепла она, в лучшей клинике Швейцарии зрение на двадцать процентов восстановили. Ну, красота внешности, допустим, не та, так ведь я ее не за экстерьер люблю. На фортепианах она и без глаз играть может. И вообще, думаю я, в конце концов — здесь же радоваться надо! Случись такое с обычным гражданином, с вами, допустим, тьфу–тьфу, вы бы уже на кладбище отдыхали, а супруга подслеповатая у шереметьевской трассы стояла. А у нас все путем — денег–то чертова прорва… Только мозги выламывай, что с ними, проклятыми, делать… Детский дом, что ли, в Крыму отгрохать. Для голубоглазых девочек–сироток. Или дворец спорта «Инвалид — трудовые резервы». Поймите же, соотечественники, не олигарх я по крови своей, чтобы назло из принципа индивидуально жиреть. О вас всех иногда прямо со слезой думаю. Вот, думаю, какой народ опустили лень и халява. Пуще СПИДа измором берут.

— Что еще там?! Никуда я не пойду! Видите, с человеком из газеты беседую. Сказал же — занят. Бумаги горят — черт с ними. Люди ждут — не опухнут. Ну и что, что химикаты?.. С милицией без базара встречусь. Да погодите хватать! Дайте же договорить! Тише, тише, Шопена не заслоняйте! Эх, как это у него это выходит — прямо в душу лезет…ти–ра–ра–ри, ти–ра–ра–рара… Трепетно так прохладную длань свою на мои жаркие раны прострет и рыдает… Надо мной братан Фредерик убивается… Оставьте, не надо банку цапать! Сбережения у меня в банке… Пу–сти — те! Вытряхнусь, вытряхнусь сам. Не можете вы вместе с крысами живого человека морить!

— Это кто тут человек?! — высокая, нарядная в тухлом пару сырого подвала подбоченилась, словно Кармен. — Расплодились, как тараканы, одна зараза от вас, господа–товарищи бомжи.

Инженер–смотритель ДЕЗА сорвала со стенки журнальную страничку, на которой среди зелени старого парка, в лучах закатного солнца поднимались башенки замкового строения.

— Твои, что ль, фамильные владения, Мешок? Вот и мотай на юга, культяпку прогрей.

— Почему ж это всегда так выходит, Ираида Эдмундовна, как приличный человек попадется — травите. — Одноногий со знаменитой физиономией Блондина в черном ботинке связал в узел нехитрый скарб. Кивнул собеседнику:

— Пошли, Журналист, в мусоросборнике покемарим — тепло, сытно. Добра — немеряно. Эх, психология несчастная — совковая! Не любят у нас богатых.