Борис Кригер - Воспоминания Жанны Кригер

Искал, несчастный, волю и покой.

Мой милый Пушкин, что ж ты сквернословишь,

Ужель нельзя изъять из слов порок,

Ужель тебя, усталого, в любови

Волнуют только страстность и курок?

Ужель сквозь снег и толщу неприятья

В долгах и соплях завершая век,

Весь смысл жизни — жаркие объятья,

Весь смысл смерти — мёртвый человек?

15.09.2001

* * *

Ах! Наслаждайтесь грубо,

С забвеньем в голове,

Селёдкою под шубой,

Салатом «Оливье».

На глади майонезной,

Как в дебрях ледника,

Не станет нам полезной

Нежадная рука!

Еда и наслажденье

Повенчаны давно,

Как льнёт от охлажденья

Прозрачное вино!

Как вертится не в яви

Во рту, наверняка,

Конфет изящных гравий

В глоточке коньяка!

Не так уж много в мире

Негрешных есть утех,

Живя в своей квартире,

Наесться ведь не грех!

И, обручась с обманом

И шуток колесом,

Не грех прослыть гурманом

С замасленным лицом!

26 августа 2001

* * *

В уютных рассуждениях с Платоном,

Смакуя запах типографских строк,

Я растерял прозренья по перронам

И загрустил, как истинный пророк.

Отбросив стыд, как корку апельсина,

Мой новый глобус мордой стал к стене

Океаном Тихим, повернувши спину

Своей морскою задницей ко мне.

Теперь я здесь, на Новом Континенте.

Мне по себе? Не знаю. Вряд ли так.

Тут на недвижном зиждется цементе

Неистребимый отголосок драк!

Я созерцаю, внемля перегуду

То ль сквозняков, то ль чёрт–те знать кого,

И машинально всё рисую Будду,

И ненарочно всё гляжу в окно.

Там льёт мгновений неизбывный шорох,

То шелестит, то сыплется листвой,

И я сушу в пороховницах порох,

Изрядно поднамоченный судьбой.

Моя отчизна — там, где дней не мерят,

Где нет огня, где шорохов не ждут,

Где любят, помнят и немного верят

И где мои межстишия живут.

1 сентября 2001

* * *

Я уехал, и снова уехал,

Убежал, ускользнул и ушёл.

Для кого–то всё это — потеха,

Для кого–то — весёлый прикол.

Я в лесу. Больше дела мне нету.

Новостей разрывается нить.

Я почти что покинул планету,

Просто чтоб обстановку сменить.

Но не сплю я от гулких винтовок, —

То охотников к нам занесло, —

А мне видится: пули иголок

Решетят лобовое стекло.

Что за чёртова наша судьбина?

Неприкаянный наш приговор

Вечно тает под ступнями льдина,

Словно кто раздувает костер.

Не кончается эта потеха,

Ещё много чертовских проказ!

Если б мог от себя я уехать,

Я б уехал ещё много раз…

8.02.2001

* * *

Дождь, следуя примеру палачей,

Считал листву простреленною жертвой.

В жилище тёплом громкий треск печей

Подтрунивал над юностью мольберта.

А по углам ворчала тишина,

Что вечно нет покоя ей от треска.

И льдистых окон чудо–пелена

Застыла, как мифическая фреска.

Всё это было рядом, не во сне,

Не где–то в неизведанном столетье,

И снова жизнь вилась в печном огне,

И снова тень писала на мольберте.

И тёмный лес не ухал, не пугал,

А просто оставался между нами.

Сынишке он по азбуке читал,

Дочурку он баюкал пустяками.

А я с тобой по призрачной заре

Бродил и мял ковер из мшистых веток,

И не найдя в усохшем словаре,

Слова мы ткали из немого света.

Октябрь 1999