Леонид Гартунг - Повести и рассказы

Из толпы вынырнули двое парней.

— Чем торгуешь, дед?

Георгий Иванович показал из-под полы горлышко бутылки.

— Это что? Керосин? — спросил один насмешливо.

— Сам ты «керосин». Портвейный — не видишь, что ли?

— Давай сюда, — обрадовались парни.

Тот, который был повыше, сноровисто выбил пробку ударом о ладонь. По очереди хлебая из горлышка, выпили.

— Однако, пить горазды, — удивился Георгий Иванович.

— Учись, отец… Ну, будь здоров.

— А деньги? — напомнил Георгий Иванович, и сердце нехорошо забилось в предчувствии недоброго.

— И верно… Деньги-то… Степка, расплатись!

Длинный порылся в карманах, вытащил два измятых рубля и несколько монет.

— Держи, дед.

— Хватит шутить-то, — пролепетал Георгий Иванович. — Вы давайте настоящую цену.

— А сколько ты просишь?

— Не дороже, чем люди. Нынче бутылка красной — триста…

— Копеек?

— Пошто копеек — рублей. По нонешним ценам…

— Фюить! — присвистнул тот, который был пониже. — А за спекуляцию ты, дед, еще не сидел?

— Держи вот два сорок… Руки в ноги и двигай, пока в милицию не угодил… Понял?

— Ребята, — взмолился Георгий Иванович. — Я же пимы хотел купить. Посмотрите, в чем я…

— Берешь или нет? По государственной цене?

— Чтоб вам подавиться этим вином, — плюнул старик и пошел прочь.

В спину ему полетела пустая бутылка.

— Подбери посуду-то свою. Сдашь — на магарыч хватит…

Георгий Иванович бутылку, конечно, поднимать не стал, но обернулся и сказал то, что говорил, должно быть, лет пятьдесят тому назад:

— Ничего… Еще встретимся.

Закончив рассказ, попросил:

— Только Аграфене — ни-ни. Засмеет, язви ее.

Первый и последний раз я видел Георгия Ивановича всерьез расстроенным — он хмурился, часто вздыхал и задумчиво крутил свои рыжие усы.

О бутылке портвейна Аграфена Ивановна вспомнила только перед новым годом. Стала искать везде. Даже лазила под кровать.

— Как провалилась, окаянная.

— Не ищи, — тихо и виновато проговорил Георгий Иванович.

— Ты прибрал?

— Прибрал…

Георгий Иванович похлопал себя по животу. Старуха не поверила.

— Что-то я тебя пьяным не видела.

— А я выпил и не заметил. Вино-то интеллигентное. Это тебе не самогон.

— С кем пил-то?

— В одиночестве. В таких делах товарищ — только помеха…

— Брешешь ты все.

Аграфена Ивановна поворчала и умолкла. Георгий Иванович заговорщицки подмигнул мне: «Обвели мы старую вокруг пальца».

Ольга, Ольга… Я думал, что пройдет, но это не прошло. Теперь, когда жизнь почти прожита, я пытаюсь понять себя тогдашнего — почему именно Ольга? До сих пор это остается для меня тайной. А может быть, и хорошо, что тайной? Как скучно бы жилось, если бы на свете не было тайн…

Стоял теплый вечер. На землю спускался редкий снежок. После работы я отправился искать дом на Спортивной. Хотел расспросить Морячка, как его найти, но затем решил, что найду сам. Долго плутал в полутьме, пока наткнулся на пеньки от спиленных ворот. Потом уже узнал и дом с покосившимися ставнями первого этажа. Узнал в глубине двора и старинный сарай с зарешеченным сенником. Поднялся по обледеневшей скользкой лестнице, где надо было держаться левой стороны. Постучал в дверь, обитую чем-то мягким.

Открыла дверь Зоя Большая. В мокром фартуке, с голыми руками по локоть в мыльной пене. Она узнала меня и чему-то обрадовалась:

— Проходи, Алеша.

— Я к Ольге.

— Она отсюда съехала.

— Куда?

— Я ее не караулила. Слышала, будто на Алтайскую.

Я шагнул к незакрытой дверце фанерной перегородки, заглянул внутрь. Теперь здесь жил кто-то другой: новая скатерка на столике, и сухие бумажные цветы в длинной зеленой вазе, и коврик, изображающий нагую красавицу, возлегающую на роскошных восточных подушках.

Зоя Большая, приблизив плоское стареющее лицо, зашептала:

— Тут одна студенточка живет… Из Иркутска.

И почему-то кося левым глазом, с лживой улыбкой добавила:

— Уж коли пришел, снимай кожанку… Гостем будешь. И что тебе Ольга втемяшилась?

— Нет, нет, мне домой пора…

— Как хочешь, насильно мил не будешь… А зря…

Идя домой, я ругал себя: «Почему я, дурак, не пришел к Оле на следующий день? Только потому, что она сказала, что мы больше не увидимся? Но ведь это слова, слова…»

«Здравствуй, Шура!

Знала бы ты, как хочется домой! Напрасно я уехал. Все здесь чужое, и я никогда здесь ни к чему не привыкну. Ты бы написала хоть пару строк, как там у вас? Как вспомню нашу Провиантскую, как ребятишки катаются на санках от самой Мичуринской вниз по всему взвозу… А Волга? Тебе она видна из окна… даже подо льдом она остается Волгой. Да что ни возьми, все такое родное.