Леонид Ефремов: От заката до рассвета. Рассказы и повести. Рассказы из сборника

Человеческая жизнь – это много или мало?

Не знаю. Пока ты молод, она кажется нескончаемой в желании быстрее повзрослеть и стать самостоятельным. А после пятидесяти она летит нестерпимо быстро, сродни страницам раскрытой книги, перелистываемым резкими порывами ветра.

Так всё-таки человеческая жизнь – это много или мало?

Трудно сказать. Иногда она обрывается слишком рано, но при этом остаётся на века в сердцах людей. Остаётся в выросших детях, спасённых людях, благодарных потомках. А подчас, наоборот, длится долго в стремлении зацепиться за лишний день, боясь расстаться с накопленными богатствами.

Так человеческая жизнь – это много или мало? И возможно ли вообще мерить её такими критериями? Жизнь – это не чаши весов, способные отражать соотношение чего-то материального и духовного. Того, что можно потрогать руками или попробовать на вкус, и того, что неосязаемо живёт в наших душах, стараясь сделать нас добрее и лучше. Ведь для одного жизнь – это ожидание подвига и минуты славы, переходящие в вечность, а для другого – долгие годы позора, проклятий и неизбежного забвения. Ведь жизнь эфемерна!

Да! Жизнь эфемерна! Она сродни облаку, проплывающему в безграничном пространстве небосвода под пристальным взглядом Всевышнего.

Оно может быть светлым и безобидным. Может неожиданно пролиться тёплым дождём на погибающую от засухи землю и, исчезнув, остаться в ростках, пробивающихся к свету растений. А может нестись по небу в чёрных красках, извергая молнии и застилая собой солнце, поглощая в себя белые облака, плывущие рядом. При этом неимоверно разрастаясь и набухая в обманчивой значимости своей лишь для того, чтобы лопнуть потом, как мыльный пузырь, заливая страшным ливнем всё живое под собой и вызывая этим только проклятия, страх и ненависть.

Жизнь!!! Так много это или мало?

Думаю, много! Но для тех, кто живёт, а не существует. Кто творит добро и остаётся в памяти людской в стихах и поэмах, в фильмах и рассказах, а не в мрачных силуэтах выстроенных замков и дворцов, отдающих холодным блеском злата.

Немного о себе

Счастье исключает старость. Кто сохраняет

способность видеть прекрасное, тот не стареет.

Франц Кафка

Снова полночи не спал. Проснулся разбитым, но на работу, как ни вертись, всё равно надо. С трудом встал. Шея затекла, позвоночник ноет. Опять спал в неудобной позе. Пошёл умываться. Включил свет в ванной. Опять лампочка перегорела – сплошной негатив с утра! Посмотрел на себя в зеркало. Голова лыса, лоб в морщинах, худющий. Впечатление, что все деньги, заработанные непосильным трудом, собраны в мешках под глазами. Ужас! Вердикт от увиденного: столько не живут.

Итак, мне уже пятьдесят шесть лет! Похоже, молодость улетучилась, незаметно подкралась старость.

Бизнес недавно накрылся. Одноклассник и лучший друг оставил не у дел. Предал, короче. «Ничего, – думаю, – ему ещё аукнется!» Друзья, которые раньше крутились вокруг, начали исчезать, прямо пропорционально финансовым запасам. Работы достойной в этом возрасте не найти, тем более срочно. Вариант один – охрана.

Чуть с ума от навалившихся проблем не сошёл. Начал рассказы писать, чтобы хоть как-то отвлечься от плохих мыслей. Помогло. Но только кто их читать будет, и кто напечатает?

Сегодня в дневную смену на работу, а завтра снова в няньках с младшим сидеть. Жена поедет товар закупать для продажи. Глядишь, какое-то время и протянем. Получается, жена пашет как лошадь, хотя и в декрете, а я «сопли» в охране жую за копейки.

Летом опять «недостроем» на участке заниматься. Уже третий год «колупаюсь», а воз и ныне там. Скоро то, что своими руками сделать можно, закончу – и что дальше? На остальное кучу денег надо, а где взять? Хоть стреляйся!

Да и здоровье ввиду бурной молодости тоже не «аховое». Слабеет. Старые раны ноют, межпозвоночные грыжи хрустят, суставы ломит, «хвост отваливается». В общем, похоже, дело идёт к закату.

В квартире бардак. Денег на ремонт нет. Плитка в кухне покололась, диван прорвался, у плиты дверца отломилась. К тому же рядом стройка началась. Дом «колбасит», штукатурка с потолка падает, люстра ходуном ходит. Вот-вот дом рухнет.

Вот с детьми вроде всё нормально. Правда, со старшим почти не общаемся. Он всё время в «нете» сидит. Потерянное поколение. Ну а с младшим тоже особо не пообщаешься. Ему полтора года будет, и разговаривать он пока ещё толком не умеет.