Владимир Некляев - Лабух

— Хватит, — разрушаю я мизансцену, в которой Ростик, как и все, кто хоть однажды понюхал пыль в кулисах, хотел бы еще покрасоваться. — О чем ты пальцами барабанил?..

Ростик скручивает на палец рыжую волосину «профессорши», садится за стол, кладет волосину в наш фирменный конверт и прячет в карман.

— Показывать буду и бабки с лабухов сшибать. Никто ведь, пока не покажу, не поверит… Меня в госбезопасность с утра вызывали.

— Ку–да?..

Ростик рассмеялся, и даже под столом было видно, как заколыхался его животик.

— Да не бойся, не в комитет. В совет, к помощнику секретаря. Какой–то их человек в депутаты идет, просили помочь на выборах. Ну, не так просили, как предложили помочь.

— Какой человек?

— Я откуда знаю! Их человек, значит, их человек. Нам не все равно?

Я у «профессорши» недавно спрашивал: «Вам не все равно?..»

— Не все равно. Спросить надо было: какой человек, что за человек? А то выберем сволочь или придурка.

Ростик выкладывает на стол свои волосатенькие кулачки, грудью налегает на них, подаваясь ко мне:

— Три с половиной штуки!

— Ну и что?

Он думает, что я не понял, и откидывается в кресле.

— Ты не выспался с рыжей? Три с половиной тысячи зеленых — и выход на президента.

Я уточняю:

— На госсекретаря?..

— На президента! Помощник госсекретаря — президентский кореш.

— Тогда почему он не президентский помощник?

— Еще какой помощник!.. — прищелкивает языком Ростик, который, в отличие от меня, знает обо всем, что творится в нынешней нашей довольно странной власти. — Поставлен присматривать за госсекретарем.

— Правда?.. — спрашиваю я, хоть мне это совершенно без интереса, абсолютно по барабану. — Значит, три с половиной?

— И правда, и три с половиной.

— За сколько концертов?

— Договорились на десять.

— Три с половиной за десять?.. Это же копейки…

Ростик и сам знает, что копейки… Смотрит в окно…

— Другим совсем не платят. Скажут выступать — и выступают за кирнуть и поберлять. А то и кирнуть не нальют, жлобы…

Еще в недавние времена мы столько за один концерт имели, но недавние времена канули в давность.

— Госсовет мог и накинуть…

— Там видно будет… Так я собираю банду?

— Собирай.

— Тогда чего ты: что за человек, какой человек?

— Я избиратель. А избиратель должен хотя бы приблизительно представлять, кого избирает.

— Какой ты избиратель? Это я избиратель.

— Почему ты?..

— Потому что жид не может быть не избирателем.

Ростислав Яковлевич Смольников самого себя называет только жидом, а никаким не евреем. Это Ростик объясняет тем, что все вещи в жизни должны называться своими именами, а евреем он только в советском паспорте записан. Советский паспорт — это не жизнь. Хотя бы потому, что советский паспорт побыл да кончился, а жизнь как продолжалась, так продолжается…

Я сказал как–то Ростику, что эти штучки свои жидовские он мог бы и оставить, не одни ведь кругом антисемиты, есть приличные люди, и он спросил в ответ: «Ты, приличный, разве думаешь обо мне: у, еврей пархатый?.. Ты ведь думаешь: у, пархатый жид!..»

Не доказывать же ему, что я так не думаю, хотя…

Ростик допытывает:

— Ты хоть раз за всю жизнь голосовал?

— Нет.

— А я каждый раз. Поэтому и было всегда девяносто девять целых и девяносто девять сотых… Если б еще ты голосовал — были бы все сто.

— Чего ж теперь меньше?

— Жиды разъехались. Нельзя допускать, чтобы жиды разъезжались. Это может сорвать любые выборы и погубить молодую демократию. А я молодую демократию люблю.

— Ты лучше девок молодых люби.

Глянув на часы, Ростик встает.

— Самое время… Пошел я насчет баньки.

— Зачем ходить? Позвони.

— Не облегчай мне жизнь. Ты и так мне ее облегчаешь, за меня на девках подскакивая. Глянь–ка на себя… — подает Ростик зеркало. Он, в отличие от ловеласов местечковых, которые когда–то при себе карманные зеркальца с расческами носили, только зеркальце носит, расческа ему ни к чему… как, впрочем, и зеркальце. — Из–за этих подскоков ни крови в тебе, ни соков, а мне завтра анализы сдавать.

У нас театр–студия. Если попытаться объяснить толково, что это такое, так и не объяснишь. Потому что все бестолково, но как–то вертится.

По жизни, прежде всего по жизни, а потом уж по профессии, я музыкант. Ништяк, как говорят лабухи, играю на гитаре, на трубе, на скрипке, да, пожалуй, на всем, из чего можно выдуть, выжать, выстучать хоть какой–то звук. Но играю не так, чтоб одному на сцене стоять.