Владимир Некляев - Лабух

— Куда ты его? — спросил водитель, значительно меньше фикуса мужичок в кепке–аэродроме, в советские времена облюбованной кавказцами. Выглядел он в ней потешно, этаким грибком–черноголовиком.

— А куда–нибудь… Лишь бы с рук сбыть.

— Я так и подумал, у меня нюх на фикусы. Можно ко мне. Я на окраине в своем доме живу, у меня этих фикусов — одним больше, одним меньше…

Предложение выглядело толковым, но фикус был не мой.

— Фикус не мой.

— Так заберешь, когда понадобится. Даже больший возьмешь или два, у меня этих фикусов… Я тебе адрес оставлю.

Вот что значит дать больше, чем от тебя ждут.

— Ты домой едешь?

— Домой… Но вазон забрать не потому предлагаю, чтобы лишний бензин не палить. Просто и тебе удобней, и фикусу лучше.

Хоть тут подвезло, куда с этим лесом?..

Я согласился, что так и лучше, и удобней.

— Только фикус ты во дворе пару дней подержи…

Мужичок заржал.

— А то я зассанный фикус сразу в дом потяну! Они у меня летом все во дворе — тропический лес!..

Когда выезжали на улицу, откуда–то почти под колеса кинулся, лая, Дартаньян, но я не стал останавливаться: на работу, так на работу.

— Ты почему без Ли — Ли? — дверь открывая, спрашивает мой коммерческий директор, нашего театра–студии финансовый заправила, и заглядывает мне за спину, будто Ли — Ли, которая на голову выше меня, может за мной спрятаться.

— На фиг она тебе приснилась? — прохожу я к своему столу, а директор, скучно на меня глянув, возвращается на место и бормочет что–то неразборчивое…

Приснилась, потому что все хотят просто видеть ее. От нее флюиды, энергия, секс, жизнь… Кроме того, Ли — Ли — наш талисман. За те полгода, как она появилась, дела наши пусть не так круто, как прежде, но все же пошли в гору.

Я подвигаю ближе к себе телефон и включаю автосекретаря.

— Жена твоя раз пять звонила, — говорит, будто нехотя, Ростислав Яковлевич, Ростик, мой коммерческий директор, наш финансовый заправила. Мы одногодки и, разумеется, друзья, и еще он толстенький, пухленький еврей с лысиной и животиком. И он не сказал: бывшая жена. Для него, как и для меня, бывших жен не бывает.

— Которая?

— Вторая. Просила, как только появишься, перезвонить.

— Сама перезвонит.

— Само собой… Но, может быть, что–нибудь такое… Все же пять раз.

Я набираю Марту. Она полунемка, полулатышка, я привез ее когда–то из Риги — и у меня с ней сын.

— Хэй, Марта! Что у тебя?

— Хэй… Ты мог бы посмотреть одного мальчика?

Не виделись с год — и ни «как живешь?», ни «что слышно?..» Марта лишнего не спросит, зря я с ней развелся.

— Не мог бы. Ты ведь знаешь, я мальчиков не люблю.

— Но он поет, Роман, я слушала. И он необычный.

— Что значит необычный?

— То и значит. Увидишь, посмотри.

— Ладно, пусть приходит. А как там наш пацан?

— Где там?..

— Извини…

— Ничего… Нормально. В компьютерах сидит. Хэй–хэй.

— Хэй–хэй.

Поговорили. За одно только слово и зацепилась. Она никогда ко мне не приставала: «Ну, не молчи, скажи что–нибудь!..» А уж тем более: расскажи, как тебя невинности лишили.

Зря развелся. Жаль.

У автосекретаря ничего. Странно.

Ростик барабанит пальцами по столу, что–то ему не терпится, и он выжидательно спрашивает:

— У тебя пока все?

— Не все.

— А что еще?

— Баня. И как можно быстрей.

Он, наконец, смотрит на меня так, что видит не только то, что со мной нет Ли — Ли, но и замечает меня самого.

— Среди бела дня?.. Что с тобой, Ромчик?

Ромчиком он называет меня изредка, поскольку смешно — Ромчик да Ростик, Чук и Гек, которым за сорок. И все же называет, если вдруг жалеет, чего почти никогда не случается. Ростислав Яковлевич полагает, что жалеть можно только евреев, потому что они евреи и такая у них судьба.

— Ничего со мной. Попариться хочу.

Ростик поднимается, подходит, двумя пальцами берет что–то у меня из–за уха — и с этим чем–то, держа пальцы на уровне глаз и не сводя их с рыжей, которая все тянется между нами, паутины, отступает, отступает, отступает… Он ошеломлен, у него шок.

— Такого не бывает… Где ты взял, заведи… Мне бы этого на такие пейсы хватило — куда там раввину…

— Заведу. На пару с раввином.

— Ему Ли — Ли мало… — трагически, будто только что все про меня понял, выдыхает Ростик. Он поднимает брови и морщит кожу на черепке. — Ему мало Ли — Ли…

Все же хорошо, что Лидия Павловна фикус во дворе оставила и я домой не вернулся. А то бы… хоть Ли — Ли и никто…