Jose dos Santos - La Formule de Dieu

— Cela signifie qu’il y a ici un ensemble de foutues bonnes questions à poser. Première question : qu’est-ce que les cheveux d’Aziz al-Mutaqi font dans le bureau de la maison du plus grand physicien existant au Portugal ? Deuxième question : où est passé le professeur Siza, qui a fait un stage à Princeton dans le même institut où travaillait Einstein ? Troisième question : pour quelle raison une organisation comme le Hezbollah a-t-elle enlevé ce physicien en particulier ? Quatrième question : que sait le professeur Siza sur la demande faite par Ben Gourion à Einstein pour concevoir une arme nucléaire facilement et bon marché ? Cinquième question : l’Iran se servirait-elle du Hezbollah pour trouver un nouveau moyen de développer des armes nucléaires ?

Tomás remua sur sa chaise.

— Je suppose que vous avez déjà les réponses à toutes ces questions.

— Vous êtes un sacré génie, rétorqua Bellamy, sans bouger un muscle du visage.

Le Portugais attendit la suite, mais rien ne vint. Frank Bellamy garda les yeux braqués sur lui, sans émettre la moindre parole, ne laissant entendre que sa respiration étouffée. Greg Sullivan avait le regard fixé sur la table en bois, l’air absorbé comme si quelque chose d’important s’y déroulait ; et Don Snyder attendait les ordres, son portable toujours ouvert.

— Bien… si vous avez déjà les réponses, bégaya Tomás, quelles qu’elles soient, qu’est-ce que… qu’est-ce que vous attendez de moi ?

L’homme au regard glacé tarda à répondre.

— Montre lui la fille, Don, finit-il par murmurer.

Snyder pianota précipitamment sur le clavier de son ordinateur.

— La voici, monsieur Bellamy, dit-il, en tournant l’écran vers l’autre bout de la table.

— Reconnaissez-vous cette dame ? demanda Bellamy à Tomás.

L’historien observa l’écran et vit une belle femme aux cheveux noirs et aux yeux dorés.

— Ariana ! s’exclama-t-il, puis il regarda Bellamy. Ne me dites pas qu’elle trempe dans tout ça…

L’homme au regard bleu se tourna vers Don.

— Explique à notre ami qui est cette dame.

Snyder consulta la fiche placée à côté de l’image sur l’écran.

— Ariana Pakravan, née en 1966 à Ispahan, Iran, fille de Sanjar Pakravan, l’un des scientifiques iraniens initialement impliqué dans le projet de Busher. Ariana faisait ses études dans un collège à Paris quand éclata la Révolution islamique. Après avoir obtenu un doctorat en physique nucléaire à la Sorbonne, elle a épousé un chimiste français, Jean-Marc Ducasse, dont elle a divorcé en 1992. Elle est sans enfant. Elle est retournée dans son pays en 1995, avant d’entrer au ministère de la Science, sous les ordres directs du ministre Bozorgmehr Shafaq.

— Exactement ce qu’elle m’a dit, s’empressa d’affirmer Tomás, ravi de ne pas avoir été trompé.

Frank Bellamy battit des paupières.

— Elle vous a raconté tout ça ?

L’historien se mit à rire.

— Non, bien sûr que non. Mais le peu qu’elle m’a raconté concorde avec ce… enfin… avec ce curriculum.

— Elle vous a dit qu’elle travaillait au ministère de la Science ?

— Oui, elle me l’a dit.

— Et vous a-t-elle dit qu’elle était une déesse au lit ?

Ce fut au tour de Tomás de battre des paupières.

— Pardon ?

— Vous a-t-elle dit qu’elle était une déesse au lit ?

— Bien… je crains que notre conversation ne soit pas allée aussi loin, bredouilla-t-il, embarrassé. Et c’est le cas ?

Le visage de Bellamy resta figé durant quelques secondes, jusqu’à ce qu’un léger spasme au coin des lèvres trahisse un semblant de sourire.

— Son ex-mari nous a dit que oui.

Tomás se mit à rire.

— En fait, elle m’a caché certaines choses.

L’homme de la CIA ne répondit pas à son rire. Ses lèvres se serrèrent et ses yeux froids se rétrécirent.

— Que vous voulait-elle ?

— Oh, rien de spécial. Elle m’a engagé pour l’aider à déchiffrer un vieux document.

— Un vieux document ? Quel vieux document ?

— Un inédit de… Einstein.

Une seconde après avoir prononcé le nom du célèbre scientifique, Tomás écarquilla les yeux. Quelle coïncidence, pensa-t-il. Un document d’Einstein. Mais, se dit-il aussitôt, est-ce vraiment une coïncidence ? Quel lien cela peut-il avoir avec le reste ?

— Et vous avez accepté ?

— Oui. Ils paient bien.

— Combien ?

— Cent mille euros par mois.

— C’est une misère.

— C’est plus que ce que je ne gagne en un an en travaillant à la faculté.

— Nous vous donnons cette somme et vous travaillez pour nous.

Tomás le regarda, interdit.

— Travailler pour qui ?

— Pour nous. La CIA.

— Pour faire quoi ?

— Pour aller à Téhéran examiner ce document.

— Rien d’autre ?

— Et aussi quelques petites choses que nous vous expliquerons par la suite.

Le Portugais sourit et secoua la tête.

— Non, ça ne fonctionne pas ainsi, dit-il. Je ne suis pas James Bond, je suis un historien expert en cryptologie et langues anciennes. Je ne vais pas accomplir des missions pour la CIA.

— Si, vous le ferez.

— Non, je ne le ferai pas.

Frank Bellamy se pencha sur la table, ses yeux fixés sur Tomás comme des dagues, les lèvres crispées de rage, la voix rauque et menaçante.

— Mon cher professeur, que les choses soient bien claires entre nous, grommela-t-il. Si vous refusez ma proposition, votre vie va devenir pour le moins compliquée. En fait, vous risquez même de ne plus en avoir, si vous voyez ce que je veux dire. Les coins de sa bouche se retroussèrent en leur habituel semblant de sourire. En revanche, si vous acceptez, il vous arrivera quatre choses. La première est que vous gagnerez vos misérables deux cent mille euros, cent mille payés par nous et les autres cent mille par les Iraniens. La deuxième est que vous aiderez peut-être à retrouver ce malheureux professeur Siza, dont la pauvre fille est bouleversée parce qu’elle ignore où est passé son papa chéri. La troisième est que vous contribuerez peut-être à sauver le monde du cauchemar des armes nucléaires détenues par les terroristes. Et la quatrième, sans doute la plus importante pour vous, est que votre vie aura un avenir. Il s’appuya contre le dossier de sa chaise. Est-ce clair ?

L’historien soutint le regard de son interlocuteur. Il était furieux d’être ainsi menacé et plus furieux encore parce qu’il n’avait aucun échappatoire, cet homme disposait d’un immense pouvoir et de la volonté nécessaire pour l’exercer comme bon lui semblait.

— Est-ce clair ? interrogea de nouveau Bellamy.

Tomás hocha lentement la tête.

— Oui.

— Vous êtes un sacré génie.

— Allez vous faire foutre, riposta aussitôt le Portugais.

L’Américain se mit à rire pour la première fois. Sa poitrine fut prise de secousses, et il ne se calma qu’au bout d’une minute, lorsque son rire se transforma en une toux persistante. Il la maîtrisa et, après une pause pour reprendre son souffle, son visage encore congestionné reprit son air impassible habituel, et il regarda Tomás.

— Vous avez des couilles, professeur. Ça me plaît. Il fit un geste de la main vers Sullivan et Snyder, qui observaient la scène dans un silence sépulcral. Il y a peu de gens qui s’adressent à moi pour me dire d’aller me faire foutre. Pas même le président. Il pointa son doigt sur Tomás et rugit, soudain menaçant. Ne vous avisez plus de le faire, vous entendez ?

— …

— Vous entendez ?

— C’est bon, j’ai compris.

L’Américain se gratta la tête.