Ромен Пуэртолас - Очень-очень особенный детектив

Трясу упаковкой печенья «Шоколадный принц». Смартфон падает мне прямо в руку. Ключ от двери на волю.

В общей гостиной Селин слушает на полную мощность свою кумиршу, она разливается сладким соловьем. Вот и заглушит мой звонок.

По памяти набираю номер.

Через несколько секунд слышу женский голос. Это автоответчик.

— Вы позвонили в мясную лавку Фламбье. Наше предприятие создано в 1851 году и работает с девяти утра до шести вечера. Пожалуйста, перезвоните, когда мы откроемся, или оставьте заказ после сигнала. Благодарим вас.

Мясная лавка Фламбье? Я уверен, что правильно запомнил телефон агентства «Услуги детектива: service & versa». Набираю опять. И снова мне отвечает хозяйка лавки. Ее радостный голос выводит меня из себя. Набираю снова, еще и еще. И каждый раз попадаю в мясную лавку Фламбье, основанную в 1851 году. Отчаявшись, оставляю заказ: «Королевский кускус. Десять порций!»

Надо было уматывать раньше, пока еще было время.

Едва попав под подозрение, надо было выйти из комнаты, прокрасться по коридорам, выбраться во двор, спрятаться в кусте рододендрона, дождаться ночной темноты и сбежать из этого пр о клятого места.

Приди ко мне эта счастливая мысль вовремя — сейчас, в два часа ночи, на мне не сидел бы верхом здоровенный дылда, зажимая мне рот рукой.

Я вжат в матрас, я парализован страхом. Я не в силах сопротивляться, шевелиться. Могу только терпеть. В голове отчаянно зазвенел сигнал тревоги, когда мне в ноздри ударили запахи полиэстера, обувного клея и плавленого воска. Предмет, который я ищу, — здесь, в ночной тьме, у меня перед глазами, на голове того, кто меня убивает. Я различаю его не очень отчетливо, но понимаю: это бейсболка вроде тех, какие я раньше продавал в магазинчике на Монмартре.

И я вижу испанца, он сует мне под нос ту, какую себе выбрал.

На этой, кажется, нет надписи «Париж», но она, несомненно, родом из того же подвала.

Мне удается высвободить руку — и я бью убийцу по голове. Срываю с него бейсболку. И понимаю: Патрик Визон последним судорожным движением сделал то же самое. Он вцепился в бейсболку, потом выпустил ее и схватился за металлическую загородку на кровати. Ее запах вместе с запахом предсмертного пота там и остался.

Медвежья лапа убийцы, огромная, мощная, легла мне на горло. Она обхватила его целиком. Я хочу крикнуть, но не в силах издать ни звука. У моего убийцы широкие плечи. В интернате такие плечи только у одного человека.

Не могу поверить, что вот сейчас умру прямо здесь, выполняя свое первое задание. А вот Джеймс Бонд не умирает никогда. Пытаюсь вырваться, но рука сдавила мне шею, как соковыжималка апельсин, и я теряю сознание.

Просыпаюсь в кровати — но не в своей. Мадам Бацилли сидит рядом и заполняет какие-то бумаги. Я что, в раю?

— Гаспар?

Ее нежный голосок проникает в уши и ласково обволакивает мозг.

— Я в раю?

Она улыбается и подходит близко-близко. Берет меня за руку.

— Ну, как ты? Ты ужасно нас напугал…

И тут я вспоминаю все, что случилось прошлой ночью: медведя, душившего меня, бейсболку, Патрика Визона.

— Это профессор! — говорю я.

Похоже, она не поняла, чт о я сказал.

— Профессор сейчас тебя примет, Гаспар.

— Да нет, вы не понимаете, профессор убил Патрика Визона. А этой ночью пытался убить меня, потому что я об этом знаю.

Она прыснула со смеху, будто услышала самую большую глупость в мире.

— У тебя температура, Гаспар. Утром тебя нашли, ты лежал на полу. Свалился с кровати и бредил. Профессор сказал, что примет тебя, как только ты придешь в себя. Он хочет поговорить с тобой, это важно.

— Да? Вы уверены? Так вот, он хочет закончить то, что ему не удалось прошлой ночью! Если я и встану с кровати, то только чтобы уйти отсюда. Я не тот, за кого вы меня принимаете, мадам! Я частный детектив. Меня внедрили. И я пролью свет на это дело. Вы еще обо мне услышите.

— Знаю, знаю, — соглашается она.

Я потягиваюсь и спускаю ноги с кровати. Пол холодный. Неплохо было бы сейчас показать ей жетон детектива — но у меня его нет.

Я уже выхожу из комнаты, но мадам Бацилли берет меня за плечо.

— Ты забыл бейсболку.

Она протягивает мне белую бейсболку с вышитой золотыми нитками надписью «Париж», и мне тут же бьет в нос запах полиэстера, обувного клея и плавленого воска.

— Она не моя. Но я ее возьму как вещественное доказательство.

— Милый мой Гаспарчик, ты никогда не изменишься, — загадочно произносит молодая женщина, весело улыбнувшись. — До чего же богатая у тебя фантазия!