Борис Дышленко - Контуры и силуэты

После нее пошел “Raid”, убивающий насекомых наповал, за ним “новое мыло “Safeguard”, потом

Так и сказали, что это — рай. Под пальмой валялся небритый небожитель и ленился достать кокос. Вместо этого вытащил из кармана пижамы шоколадку, содрал упаковку и отъел от шоколадки кусок.

“Мякоть сочного ореха и молочный шоколад”.

Интересно, кого отодвинули и сколько заплатили? Ведь время — его тоже можно вставить и переставить, отнять и отдать другому, время можно купить и продать, время — деньги. Тот, у кого оно в руках...

Оказалось, что ее дает телевизор “GAO 50”.

Риск, конечно, был велик, и работы прибавилось: нужно было отвлечь охранников — удалось только одного, — заново зарядить винтовку, прицелиться и выстрелить. И здесь, возможно, не все пошло по плану, и пришлось убить второго охранника, но выстрел становился стопроцентно точным. Конечно, все это необходимо было сделать вовремя. Нужно было точно знать это время, но об этом существовала негласная договоренность всех участников. И здесь опять возникает вопрос: кому принадлежит идея инсценировки? Уж не комментатору ли? Я подумал, что это вряд ли: если бы ему, то он не вылез бы прежде времени — дотерпел бы до следующего вечера, как бы ни зудело, не стал бы портить такой роскошный сюжет. Но с другой стороны, после его сообщения убийца не должен был бы приходить туда — он должен был предположить, что винтовки больше там нет. Значит, либо он, как и все остальные участники этой драмы, не слышал сообщения комментатора, либо... Либо он знал, что винтовка оставлена на чердаке. Если так, то откуда? Вероятней всего, от автора инсценировки. Однако менеджер сказал мне, что это была не его идея.

Для того чтобы встретиться с ним, мне пришлось прибегать ко всяким идиотским кинотелеуловкам. Это было как-то несолидно и даже смешно, но примерно так же несолидно, как быть героем, убийцей или убитым — все это выглядит какой-то игрой. Но не мог же я просто позвонить ему? Он бы не согласился встретиться со мной, как бы я ни назвался. Кроме того, я был уверен, что ему уже звонили и не хотел дублировать тех, кто мог это сделать, а выдавать себя по телефону за сотрудника угрозыска или ФСБ — чего там еще — было бессмысленно: он наверняка понимал, что в этой ситуации они не станут назначать ему неофициальную встречу, а если станут, то это ловушка. Прикидываться журналистом было бы уж совсем глупо — только журналистов ему сейчас и нехватало. Так что я просто поймал его в Концертном зале, предварительно убедившись, что знакомый мне “Форд-гранада” стоит там на стоянке — наверняка у него была доверенность на эту машину. Мне пришлось проникать туда авантюрным, именно тем несолидным способом, то есть прикрываясь от вахтерши снятым на улице возле Зала рекламным щитом — теперь даже в баню без пропуска не войдешь, — а потом оставлять этот щит на втором этаже, прежде чем идти разыскивать его. Заглянув в приемную директора и в режиссерскую, еще в пару мест, я нигде его не обнаружил и тогда спустился в буфет. Это было огромное помещение с низким потолком, отделанное черным пластиком и металлом по моде шестидесятых годов с шаткими столиками, за одним из которых он и сидел, пригорюнившись над кофейной чашкой.

— Как! Это вы? — воскликнул он, когда я появился перед ним.

Он откинулся на стуле, вернее, вместе со стулом, так что едва не опрокинулся.

Я не понял, что означает его восклицание, вообще мне была непонятна его реакция. Я поставил свой кофе на стол и уселся напротив него. Некоторое время мы сидели молча, смотрели друг на друга: он с ужасом, а я просто так. Наконец я спросил его, кого он ждал.

— Я? — испуганно переспросил он. — Нет, никого.

Я сказал, что, видимо, он все-таки кого-то ждал или, во всяком случае, ожидал.

На этот раз он был не в малиновом пиджаке, был в черном. Конечно, ему нужно было соблюдать траур. Он попросил меня объяснить ему, что я имел в виду своим уточнением, но на мой вопрос, не угрожали ли ему, уклонился от прямого ответа, только спросил меня, почему я так думаю. Я сказал, что не думаю — просто спрашиваю, и задал следующий вопрос: как ему пришло в голову обследовать чердак.

— Я боялся, что будет покушение, — сказал он.

— Что заставило предположить?

Он стал врать мне, что ему звонили, вымогали деньги, угрожали, что убьют Ингу, если он не заплатит. Я спросил его, сколько, и он ответил, что десять тысяч. Десять тысяч долларов, уточнил он. Я сказал, что это неправда, и он долго смотрел на меня, не отрываясь, и во взгляде его были сомнение и тоска, но я ничего не говорил, и он сдался.