Ольга Птицева - Зрячая ночь. Сборник [СИ]

Я поднялась, но пара шагов в непроглядной темноте тут же уверила меня — так дело не пойдет. Нужно было зажечь лампу хоть где-нибудь. Например, в смежной комнате, из распахнутых дверей которой свет спокойно бы лился и сюда, и в коридор. Правда, комнатой этой была спальня деда. Кошка предостерегающе вилась под ногами, оттесняя меня в кухню.

— Есть хочешь? — Гнетущая тишина била по ушам. — Там темно, обязательно споткнусь в коридоре… И осколки на полу еще. Сама же лапы поранишь. Сейчас зажжем свет… И пойдем ужинать.

Кошка посмотрела осуждающе и уселась передо мной, мол, иди, куда хочешь, неразумная, а я тут тебя подожду. Больше всего мне хотелось опуститься рядом, свернуться в комок и уснуть, но я старательно подышала, собираясь с мыслями, и выставила вперед руки, чтобы не наткнуться на что-нибудь в темноте. Предметов на моем пути не было, но кто знает, что скрывается во тьме дома, потерявшего своего хозяина? Эта мысль, похожая на чужой шепот, прозвучавший над ухом, пронеслась во мне подобно разряду молнии. Но я заставила себя идти, нелепо раскачиваясь, думая только о выключателе с правой стороны двери.

— Пластмассовая коробочка с кнопкой, — начала перечислять я все, что помню о спальне деда.

Темнота расступилась передо мной, чтобы тут же сомкнуться.

— Шершавые обои в синий цветок.

Она дышала мне в лицо и шелестела за спиной.

— Тусклая люстра в две лампы.

Кошка давно осталась позади, может, ее уже сожрал подкроватный монстр.

— Вначале вспыхивает левая лампочка, а потом правая.

А может, кошки вообще не было. И я в доме одна. Совершенно одна.

— Вот же пыли, наверное, собралось в тряпичном плафоне за эти полгода.

Только я и темнота, расступающаяся передо мной, чтобы сомкнуться.

Когда мысли пошли по кругу, кончики пальцев нащупали дверь. Я точно помнила, что она выкрашена белой краской, облупившейся, старой, но белой. Но в кромешной тьме было не разглядеть даже этого. Глаза никак не желали привыкать, остальные чувства не спешили обостряться. Рывком я нажала на ручку и оттолкнула от себя дверь. Та скрипнула и распахнулась. Я сделала еще шаг, скользнула ладонью по шершавым обоям, нащупала пластмассовую кнопочку, вдавила ее пальцами и зажмурилась. Вначале тускло вспыхнула левая лампочка, секунду спустя — правая.

Я постояла немного, наслаждаясь тем, как окрашивает теплый свет мир под веками. А потом открыла глаза. Вместо солдатской узкой тахты половину комнаты занимала роскошная кровать с тяжелым покрывалом. По его белому полотну раскинулось поле красных маков. У другой стены теперь высилось ростовое, мутное от старости зеркало в резной оправе. Старая этажерка с чемоданами фотографий оказалась втиснута в самый дальний угол, я посмотрела на нее, как на давнюю знакомую, та грустно скрипнула мне в ответ. Прямо за порогом начиналась спальня престарелой, некогда очень красивой женщины, любившей комфорт, а может и роскошь. Словом, спальня кого угодно, только не моего деда. Но увиденное не желало растворяться в небытии.

Я сделала осторожный шаг, ноги тут же утонули в пыльном ворсе расписного ковра — дед называл такие пылесборниками и травил байки про гигантских клещей, счастливо в них живущих. Дотронулась до деревянной спинки кровати, чуть надавила на пуховый матрас — дед запрещал нам спать на мягком, пугая ужасами больной спины. В зеркале отразилась испуганная, зареванная, помятая девушка с запутанными волосами, собранными в неряшливый узел — дед говорил, что спать под зеркалом плохая примета. Я посмотрела в глаза своему отражению и не узнала ни себя, ни комнату за спиной.

На мгновение мне показалось, что я ошиблась домом. Зашла в темноте не в ту дверь, оказалась где-то еще, только не тут. Но белая кошка уже возникла на пороге, уселась в дверях, серый хвост нервно подрагивал в такт ее дыханию. Мы были дома. Дома у моего деда. Человека, успевшего измениться за год разлуки куда сильнее, чем я сама.

Спать больше не хотелось, есть тоже. Дрожащий свет слабых лампочек не сумел разогнать темноту соседней комнаты. Оставалось переждать ночь тут, мучать себя мыслями, листать фотографии из чемоданов на этажерке, гладить кошку, перебирать вещицы, найденные то тут, то там, а потом настанет утро. Можно будет выбраться к людям, найти отделение почты, заказать междугородний звонок и первый раз разрыдаться в трубку, набрав маме.

Я даже знала, что скажу ей. Мама, мамочка моя, мама, я схожу с ума. Я запуталась, я заплутала, я не вижу выхода. Мой разум выдает такие фортели, что нет сил понять, где правда, а где злой умысел сознания, настроенного против себя самого. Что это, мама? Аутоиммунное какое-нибудь? Любимая хромым доктором волчанка, только борется не организм мой, а душа?