Юрий Трещев - история одного безумия

И ад меня не отрезвил…

Я и там побывал… блуждал в потемках, ждал рассвета, пытался разгадать тайну смерти, но лишь покрылся сажей, копотью и язвами…»

«А беженцы все идут… у них исход…

Они идут мимо мечети, по улице мучеников, через руины театра… спустились к воде… идут уже по морю, по воздуху…

Для них все дорога, даже простор… нет стен, границ…

Все это можно вообразить, но нельзя понять…

Обычные люди толпятся на набережной, смотрят, удивляются зрелищу, догадываются, что и они могли когда-то ходить по воде и воздуху… и они ничего не знали о смерти…

В городе никого не осталось… тьма спугнула и Бенедикта…

А вот и Бенедикт… привет тебе… позволь тебя обнять с благоговеньем…

Толпа прячет Бенедикта…

Я пытаюсь протиснуться сквозь толпу…

Пес Пифагор пытается мне помочь… рыжий, тощий он оскалился, встал на дыбы…

Толпа подалась, раздвинулась…

Увы, Бенедикт повернулся ко мне спиной и исчез презренный и забытый…

Бенедикт вообразил себя богом, пожертвовал собой, стал человеком, ни в чем богу не уступая… подвергся крестным мукам… даже сошел в ад, в эту могилу света…

Однако светает…

Божественный рассвет приветствует беженцев…

Куда ни кинешь взгляд, крутые скалы и теснины… повсюду…

А что за ними?..

Я увидел зрелище… и не я один…

Воображение нарисовало город в небе…

Мужчины кругом говорили, показывали пальцем на небо, куда ушли беженцы от войны…

Женщины плакали…

Дети смеялись, прыгали вперед-назад… они хотели скорее умереть, чтобы тоже ходить по воде и по воздуху…

Дьякон вышел из православной церкви, махая кадилом…

Он лишился ума, отпевая покойников, и уже не понимал, что поет, напуганный происходящим…

Все вокруг твердили одно: «Чудо!..»

Ему казалось, что они спит и видит сон… он смотрел на небо и думал, способен ли он на такое, но не торопился попробовать… он питал, вынашивал в себе чудо, как смерть…

Было мне и другое зрелище… я услышал голос из облаков… он взывал, требовал…

Всю ночь я провел в своей комнате в доме на Поварской улице… я писал…

В этой комнате я жил, когда мне было 7 лет, и у меня было детство…

Нужно умереть, чтобы вернуть детство…

Я хочу умереть и боюсь, вдруг воспоминания исчезнут, или как-то изменятся?..

Лучше остаться таким, какой я есть, петь гимны и улыбаться всему, скалам, деревьям, листве, что-то шепчущей нежное…

Беженцы все идут и идут… по воде и по воздуху…

Мой взгляд устремлен в пыльное жемчужно-серое небо…

Мне уже за семьдесят… я все еще не знаю, зачем я здесь?.. что мне нужно понять, сделать?..

Я пишу, уже много написал… и что?.. в этом смысл и сладость моей долгой жизни?..

Я записал и это хождение беженцев по воде и воздуху, которое призвана доказать присутствие в нас бога…

Все эти превращения я переживал в детстве…

Я то покрывался чешуей, то пухом… и умирал, чтобы проснуться…

Страшно не иметь воспоминаний…

Я представил, как душа отойдет от меня, оставив меня одного у входа в безмолвие…

Пришла зима… осень в гроб себя положила и плащаницей укрылась…

Что делать мне?..

Писать… дописывать книгу тети, искать бога, спасения во тьме искушений…

И провалиться в ад, если он есть… в зияющую Черную дыру…

Слышит ли бог мои плачи молитвы?.. вряд ли…

И Бенедикт повернулся ко мне спиной, исчез, влекомый какой-то непонятной силой к неясному исходу…

Однако тьма все висит… и беженцы все идут и идут, превращаются в облака…

Кто меня оставил здесь?.. зачем?.. страдать и утешаться ожиданием смерти и встречей с богом?..

В детстве портной был моим богом…

Я роюсь в памяти, пытаюсь вспомнить лицо портного… увы, и он под маской…

Хочу увидеть Бенедикта…

Как и дядя, Бенедикт писал гимны ночи, украшенной фиалками и осокой, потом стал писать плачи для примадонны…

Я любил примадонну и ревновал…

В театре тети я играл в смешных и странных пьесах с сумасбродными персонажами…

Мне было жаль их, судьба их обманула, жизнь не оправдывала их ожиданий, и убивала каким-либо удобным способом, иной раз даже и без объяснений…

Чаще всего они убивали сами себя…

Во времена смуты легко было скрыть следы преступления, улики, подробности…

Убийца бросал трупы в воду, и ускользал от преследователей…

Почему в воду?.. вопрос…

За одним трупом плыл другой…

Помню, я подозревал в убийствах мэра, потом его секретаря… место ему в желтом доме на песчаном берегу, который всегда рад гостям…