Юрий Трещев - история одного безумия

В пятницу после полудня на город опустилась тьма… жители собрались на площади у руин театра… ждали конца света, обменивались мнениями:

— Исполняются мрачные предсказания примадонны…

— Или этого беса, хромого на обе ноги, который возомнил себя богом…

— Так он жив?..

— О ком вы говорите?..

— О Кириллове…

— Говорят, он вел двойную жизнь…

— Ну да… боролся со злом, но на самом деле служит еще большему злу…

— Чего только люди не говорят… говорят даже, что он играл роль приведения в замке примадонны…

— Ну, это вряд ли… он поэт, гений, сочинял гимны ночи, украшенной фиалками и осокой, потом стал писать плачи для примадонны… когда-то она блистала на сцене… была великой… увы, замок превратился в руины… и сад заглох… там безлюдно, но романтично… внизу море, рифы…

— Однако, что нас ждет?..

— Не хочу строить догадок… это все равно, что лгать…

— Народ все стерпит…

— Ну да… народ терпит и всему верит, каждому зловещему крику…

— Вы раздражены…

— Вовсе нет… просто я хочу понять, что происходит?..

— Бог раскаялся в том, что создал и явил нам зрелище…

— Перевернет страницу, тем все и кончится…

— Что вы все там высматриваете?.. нет там бога… небо пусто…

— Опять вы… дайте ему договорить…

— Не в толпе рождаются истины…

— Да вы философ…

— Я портной… а вы, наверное, писатель… и что-то знаете о Бенедикте Кириллове…

— В его истории много неправдоподобного… известность у него сомнительная, пожалуй, и скандальная… первый свой плач он написал на смерть жены… ее звали Ада… голос у нее был как у сирены… увы, она погибла… паром налетел на рифы, перевернулся и затонул… Бенедикт тяжело переживал эту трагедию…

— Я слышал, что у него в голове не все в порядке…

— Одно время он лечился в желтом доме на песчаном берегу… и вдруг исчез…

— Наверное, как и его дядя, проповедует бесам в аду…

— Нет никакого ада…

— Откуда вы знаете?..

— Я читал его замогильные записки… Христос упразднил ад и сам облекся в нетление… не осталось там никого, кроме тьмы… ад сделался опустошенным и призрачным…

— И сам он сделался призраком…

— Я смотрю, вы беспощадны к Кириллову…

— Говорят, это он предсказал конец света, и, как я полагаю, ошибочно… он предсказал его на 19 августа этого года, но, увы, сам преставился… примадонна любила его, почти год она пребывала в трауре, лишилась сил, голоса, чувств…

— Говорят, он нравился ей еще в детстве…

— Ну да, он воспитывал ее как племянницу, готовил для сцены…

— Она была очаровательна… я охотно навещал ее…

— Ну да, как только вам что-нибудь понадобится, вы тут как тут…

— Это неправда… она сама просила приходить, а я в своем склепе задыхался… ее замок высился и сиял вдали… я не уверен, но, может быть, она любила меня…

— Боюсь, что эту радость у вас отнимут меня… к ней никого не допускают, кроме какого-то писателя из провинции… он пишет ее мемуары… теперь это модно…

— Мне кажется, я видел вас у нее… не вы ли тот художник, визиты которого показались подозрительными писателю…

— Ну да… он высказал предположение, что я шпион мэра…

— А кто вы на самом деле?..

— Он художник… от слова худо и нужник…

— Как вы можете такое говорить?..

— А что такого я сказал?..

— Вы раздражаете меня…

— Ваш спор становится слишком шумным…

— Что бы тут не говорили, я с уверенностью могу утверждать, что Кириллов жив и счастлив…

— И лишь весьма немногие сознают это…

— Что именно?..

— Что смерть всего лишь переселение из одного места в другое…

— Это неправда…

— А вы знаете правду?..

— Правду знает только бог…

— Она и нужна только богу…

— И все же, что с нами будет?..

— Свершится суд над всей вечностью… потом нас окружит тьма…

— Она нас уже окружила…

— О чем вы говорите?..

— О конце света…

— НЕ каркайте…

— Пусть говорит… одни морят себя голодом, друг друга измеряют, а другие пытаются нас растрогать, наполняют грудь вздохами, а глаза слезами… куда же вы?..

— Пойду, пройдусь… ночь сияет звездами… возможно, это наша последняя ночь и мне хочется провести ее не вздыхающим…