Юрий Трещев: история одного безумия

Мне трудно было смягчить примадонну мольбами и устрашить опасностями… она обезумела и не желала прийти в себя, опять стать самой собой…

Из-за нее и я находился в крайне затруднительном состоянии… и не только я…

И все это не было притворством…

Мэр одобрил план приемной матери публично осудить заговорщиков…

Он обещал награду тем, кто их назовет, но никто не решился назвать их… и он посчитал более благоразумным замять это дело совсем, и не разглашать того, что были люди, осмелившиеся поднять руку на власть…

Он больше не хотел слышать ни о каких подробностях… надеялся на свою охрану, если только измена не проникла и к ним…

В городе говорили об участии Бенедикта в заговоре против секретаря мэра…

Мэр ничего не предпринимал… вскоре и он исчез…

Примадонна восприняла исчезновение мэра как предательство…

Я искренне любил примадонну, а к мэру и секретарю мэра испытывал чувства, которые не осмеливался открыть даже самому себе…

Я был без ума от любви… увидев примадонну, меня охватывал трепет…

Примадонна завораживала меня своей красотой и нежностью…

По делу об исчезновении мэра я проходил как свидетель… меня допрашивали… следователь выпытал у меня больше, чем я хотел сказать… и больше, чем он сам хотел услышать…

От следователя я узнал о роли секретаря мэра в этой истории, ослепленного любовью к дочери и мраком безумия…

Выяснились и некоторые подробности исчезновения мэра…

Приемная мать мэра восприняла все это трагически… она была в отчаянии… она узнала о роли секретаря в этих событиях… она желала отомстить и умереть…

Такая вот история… примадонна лишилась мужа, отца, а после пожара и театра…

Она искала смерти…

По факту исчезновения секретаря мэра следователю следовало бы допросить не меня, а мать мэра и примадонну…

Мне легко было угадать, как они оправдывались бы…

Кстати, у меня была улика… письмо примадонны к секретарю мэра, в котором она просила простить ее за пощечину и возобновить переговоры…

Зачыем?..

Когда мэр исчез, мать мэра явилась к примадонне с допросом…

Произошла сцена, какой едва ли можно было ожидать…

Мать мэра и примадонна обнялись и разрыдались… и это было засвидетельствовано шпионами секретаря мэра…

«Ему нужно бежать, спасать свою жизнь…» — шептала одна и называла имя убийцы…

«Вам дорога его жизнь?..» — вопрошала другая трагическим шепотом…

«Разве я решилась бы на то, что делаю, обвиняю себя и выдаю тебе имя убийцы…»

«Я тоже наняла убийцу для убийцы…»

Нет, я не хочу их оправдывать…

Объяснение матери с дочерью происходило во флигеле замка…

Я слышал, как мать мэра и примадонна обменивались словами сочувствия… потом в комнате воцарилась какая-то жуткая тишина…

Я не выдержал, приоткрыл дверь, и что я увидел…

Мать и дочь спали, обнявшись…

Хорошо, что все обошлось без крайностей, никто не погиб…

И Бенедикт выжил… после крушения парома он оказался на одном из западных островов, их еще называют блуждающими, в пещере с мэром, который оправдал себя и умер невиновным на глазах у Бенедикта…

Бенедикт его обмыл, оплакал и укрыл труп камнями, но море отрыло его, и все повторилось…

Как это нелепо, глупо писать для вечности…

Я писал, а Бенедикт жил по написанному… он стал богом, а я не совсем тем, что бог обещал мне, однако, полагаю, все-таки не хуже того, каким я изображен в этой истории, а не таким, каким я изображал себя на сцене театра примадонны…

Я все еще пишу историю Бенедикта, правда, цель отступает передо мной все дальше и дальше… она уже где-то за горизонтом событий…

Что нас там ждет, ад или рай?..»

«Думаю, что нас ждет там нечто или ничто…»

«Бенедикт, это ты?..»

«Я, кто же еще… а ты все пишешь…»

«Пишу… и не могу остановиться…»

«Что с тобой?.. ты побледнел… ты не в себе?..»

«Я в себе, в себе… просто я не знаю, что нужно сделать, чтобы и со мной случилось что-нибудь похожее на то, что случилось с тобой… впрочем, я не настаиваю…»

«Пусть все идет своим естественным путем…

Все что идет к нам от бога прекрасно, божественно, если только я еще могу отличить прекрасное от безобразного, и ангелов от бесов, творцов безобразного, этого превосходного народа, очаровывающего нас, выдающего нас за избранных, какими мы сами себя обыкновенно и весьма нескромно считаем…

В руках избранных все хорошо, возвышенно и прилично… правда, иногда они напоминают мне заблудившихся, они идут не вперед, а назад, чтобы снова увидеть свою цель вдали… или издали…»