Элис Петерсон - Письма моей сестры

– Тут у тебя легкий беспорядок? Ты устраивал вечеринку?

– Ко мне приходили друзья.

– К тебе приходили друзья, – повторяю я и делаю большой глоток вина. – Знаешь, Марк, просто офигенно видеть тебя.

– Офигенно? – Он смеется. – Мне нравится это слово.

– Эй ты, учитель английского. Марк, тебе не кажется, что это судьба – то, что мы наткнулись друг на друга? Я зашла в винный и – оп-па! Мы наткнулись друг на друга. Или то, что ты живешь так близко от Эммы и мы ходим тут прямо рядом с тобой. Так должно было случиться. Обязательно. – Марк поднимает бровь.

– Мне всегда хотелось это сделать! – Я смотрю на него, открыв рот. – Как ты думаешь? Ты можешь грассировать…? – Я шлепаюсь на диван как тряпичная кукла.

Он произносит «р» на французский манер, потом резко умолкает.

– Какой странный вечер.

– Знаешь, Марк, по-моему, это судьба. Ты веришь в судьбу? – Он неуверенно смотрит на меня. Я встаю с дивана, подхожу к его музыкальному центру и шарю среди его компакт-дисков. – «Моя прекрасная леди»? Господи, да ты гей. А-а! – Я тяжело вздыхаю. – Теперь понятно.

Марк смущается.

– Я не гей, это школьный компакт-диск. В этом году мы поставим этот мюзикл.

– Что это за бумаги?

Марк вскакивает и забирает их из моих рук, потом аккуратно складывает.

– Моя книга.

– О. Давай потанцуем? – Я резко поворачиваюсь и теряю равновесие. Марк подхватывает меня и забирает из моей руки бокал. Сейчас он разожмет руки, думаю я. Или поцелует.

– Слушай, по-моему, тебе нужно лечь спать, – говорит он наконец. – Давай я провожу тебя домой?

– Ты хочешь, чтобы я пошла домой? – кокетливо спрашиваю я, пытаясь его соблазнить. – Знаешь, Марк, ты очень симпатичный. Ты такой приятный и милый. В тебе что-то есть. – Он что, смеется надо мной? – Да! Я серьезно, Марк. Не бойся, иди сюда. – Я на секунду закрываю глаза в ожидании поцелуя.

– Кэти. – Сильная рука трясет меня за плечо. – Ох, черт, Кэти. Проснись, Кэти, пожалуйста. Проснись.

Слова эхом отдаются в моей голове, но я игнорирую их, проваливаясь в глубокий мрак.

Утром я просыпаюсь и пытаюсь пошевелиться. Моя голова! Она тяжелая как чугун. Я издаю протяжный стон. Во рту настоящая помойка. Где я? Я лежу на диване, укрытая лохматым клетчатым пледом. Собрав все свои силы, сажусь, потащив за собой плед. Все-таки где я? На столике передо мной стоит бокал вина, от одного его вида мне делается дурно. На мне вчерашняя одежда. Поворачиваю шею и слышу, как она трещит. Сидеть тоже больно. Прямо какой-то дурной сон. Моя голова снова падает на подушку. Последнее, что я смутно помню, – как я пила кофе. Я закрываю глаза и опять засыпаю.

Судорога в руке вырывает меня из сна. Я быстро откидываю плед, встаю и встряхиваю руками. Бокалы исчезли. Я оглядываюсь вокруг, пытаясь сложить воедино события минувшей ночи. Бумаги и книги всюду – на столе и на высокой серебристой лампе на длинных паучьих ножках, сбоку от компьютера. Белая полка с книгами и небольшой телевизор в углу комнаты. У Сэма случилась бы истерика, если бы так выглядела его квартира. Я поднимаю с пола стакан с водой и делаю несколько больших глотков. Возле стакана лежит упаковка белых таблеток. Там же я вижу листок бумаги, вырванный из блокнота со спиралью.

«Ушел на пробежку в парк, скоро вернусь, Марк. PS. Это от головной боли».

Марк. Я видела ночью Марка! Конечно, видела. Где же еще я была? Я делаю несколько шагов и опрокидываю белый пластиковый тазик. Какой стыд! Неужели он думал, что я жутко пьяная и буду ночью блевать? Очевидно, думал.

Скоро он вернется. Как же я тут осталась? Помню, как встретила его, но как я осталась? Почему я не могу вспомнить? Я сажусь и начинаю вспоминать, о чем мы говорили прошлой ночью. Марк, вероятно, долго бегает. Возможно, он надеется, что я уйду до его возвращения. Может, он где-нибудь ест ланч с друзьями и рассказывает им, как я отрубилась на его диване. Я тру глаза. Попробуй все вспомнить, Кэти. Моя голова набита трухой. Разумнее всего сейчас убежать к Эмме с Джонни, принять душ, привести себя в приличный вид и вернуться, чтобы поблагодарить его за… что? Это я придумаю потом. Что ж, хороший план, Кэти. Я отчаянно пытаюсь заставить себя шевелиться, но все напрасно. Вдруг где-то хлопает дверь, потом поблизости поворачивается в двери ключ. Мое сердце в который раз трепещет при мысли, что я увижу его. Я снова сажусь и стараюсь принять непринужденный вид.