Элис Петерсон - Письма моей сестры

– Ну, Форк, я всегда подцепляю парней, которые в конце концов оказываются никчемными. Мой предпоследний бойфренд был настоящим фриком, помешанным на своей работе, и совершенно пустой внутри.

– Ты подцепила паразита?

– Что?

– Паразита. Так я называю всех тех, кто никуда не годится. Их много. Ты понимаешь, кого я имею в виду? Тебе надо быть осторожной.

– Паразиты! Метко! Мне нравится. Я представляю себе такую картину: крысоподобные людишки шмыгают повсюду и мигают красными огоньками, чтобы показать, какие они опасные.

– Да, точно! Грызуны! – Он смеется вместе со мной.

– Паразиты! – ору я, высунувшись из машины. Свежий, холодный воздух ударяет мне в лицо. Увы, я ни у кого не вижу красных огоньков. По улицам идут хорошо одетые, приятные на вид люди, но половина из них наверняка принадлежит к числу паразитов. Эх, вот бы отделить их от остальных людей!

– А ты сейчас кто? – Я снова подаюсь вперед.

– Я-то? Ну, я хочу пробиться в среду музыкантов. Не хочу заниматься вот этим до конца жизни. – Он тычет пальцем в руль. – На следующей неделе у меня просмотр. Вроде как шанс заниматься тем, чем мне хотелось всегда. Надо попытаться, правда? Ну ты понимаешь, что я имею в виду?

– Я прекрасно это понимаю, – убежденно заявляю я. – Жизнь слишком коротка, чтобы тратить ее на чепуху. Ой, тормози, остановись тут! – Я внезапно решаю купить в винном магазине бутылку вина.

Я выбираюсь из кэба и плачу ему через переднее пассажирское окошко. Он улыбается мне, и его глаза горят, словно волшебные огоньки.

– Помолишься за меня, чтобы я получил работу? – спрашивает он. – А я буду молиться за тебя, чтобы ты нашла хорошего парня. – Я с готовностью киваю, потому что он мне понравился. – Держись подальше от паразитов, – добавляет он.

Я вхожу в винный магазин и останавливаюсь перед полками, где стоят самые разные бутылки. В конце концов выбираю марочное вино и ковыляю к кассе.

– Благодарю, – говорю я, взяв пакет. – Желаю удачи!

– Кэти? – слышу я. Я знаю этот голос!

Я останавливаюсь и поворачиваюсь. Вельветовая куртка, в руках бутылка воды и большая упаковка чипсов со вкусом барбекю.

– Марк! – Я сияю, не в силах скрыть свою радость.

– Что ты здесь делаешь? – спрашивает он.

– Я тут живу. – Объясняю, что временно остановилась у Эммы.

– Замечательно. Как ты? И как твоя мама?

– Ее здесь нет. – Зачем я так сказала?

Марк странно смотрит на меня.

– Мне надо заплатить за это. Подожди секунду. Никуда не уходи. – Он сует руку в карман и достает несколько купюр и мелочь.

Я говорю ему, что буду ждать у входа, и пьяной походкой выхожу из магазина. Ого! Вечер обещает стать гораздо более интересным, чем я думала. Аллилуйя!

Мы идем домой, и я досадую, что весь наш путь займет тридцать секунд. Почему мы не живем хотя бы в миле отсюда?

– Когда ты вернулась? – спрашивает он.

– Пять дней назад. Я бы позвонила, но у меня было столько дел в магазине, много требовалось наверстать, исправить, ну, ты понимаешь, как это бывает. Прости.

– Не волнуйся, я все понимаю. Ну вот я и пришел, – говорит он, остановившись возле черной двери, к которой ведут две ступеньки. – Но я провожу тебя домой.

Я не сдвигаюсь с места ни на дюйм. Я не могу расстаться с ним. Мне он слишком нравится. Ведь я хотела позвонить ему, но не хватало смелости без Беллс, которая послужила бы поводом. И теперь мне надо набраться смелости. В конце концов, что мне терять?

– Можно мне зайти? Давай откроем эту бутылку вина. – И я направляюсь к ступенькам, но чувствую, как меня шатает. Он аккуратно берет меня под локоть.

– Может, тебе хватит пить? – спрашивает он.

Я недовольно хмурюсь.

Он сдается.

Квартира Марка маленькая. В коридоре стоит велосипед. Мы входим в гостиную, и я падаю на диван.

– Я поставлю чайник, – говорит он и выходит. – Хочешь кофе?

– Что ты делаешь? – Говорю я сама с собой. – Что ты дееела…? – Из кухни слышится смех Марка. Через пять минут он возвращается с двумя кружками. Я пялюсь в свой кофе. – Марк, сейчас субботняя ночь. Весь вечер меня терроризировали родители Джонни. Поверь мне, я должна еще выпить. – Я касаюсь носком туфли винного бокала, стоящего у моих ног. – Оп-ля! Что тут делают бокалы?

– Что делают? – усмехается Марк. – У них вечеринка. – Он снимает куртку.

Возле меня на кофейном столике стоит бутылка белого вина. Я наливаю вино в ближайший бокал, пролив чуточку через край. Марк берет другой, стоявший слишком близко к краю. Я чувствую запах крема после бритья. Мне больше всего хочется уткнуться в плечо Марка, чтобы он обнял меня, сильно, по-мужски.