Геннадий Прашкевич - Цветы для Чирика

– Я им не интересуюсь, – усмехнулся Валентин. – Мне вообще плевать на его существование.

– Неважно… – так же негромко ответил Куделькин и в голосе его прозвучало непонятное удовлетворение. – Теперь неважно… Теперь все… Теперь хватит сидеть… Можно подниматься… Только не торопитесь и не глядите в ту сторону… Совсем не глядите… Теперь-то, дядя Валя, мы точно идем обедать…

– Мы что, битых два часа просидели здесь на скамье только ради этого типа? – не выдержал Валентин.

– Не все ли равно?

– А если бы он не вышел?

– А куда бы он делся? – хмыкнул Куделькин. Он, кажется, и впрямь даже не допускал такой мысли. – Не может живой человек круглые сутки сидеть и сидеть в гостиничном номере. Особенно летом… Ну, сами подумайте… Душно в номере… Скучно… С ума сойдешь!..

– А если бы он все-таки не вышел? – упрямо повторил Валентин.

– Ну не вышел бы и хрен с ним… Попили бы пивка… Покурили… Плохо разве?.. Погрелись бы на солнышке… Может, справились бы у администратора, на месте ли этот тип?.. Впрочем, нет, не стали бы мы справляться. Нам это ни к чему. Просто посидели бы на скамеечке… Ведь красиво, а?.. Правда ведь, здесь очень красиво?.. Я не вру, дядя Валя. Если не верите, можете заглянуть в учебник. Обь – вторая по длине река мира.

Произнося это, напряженно посмеиваясь, запрокидывая над губами пивную банку, Куделькин издали незаметно самым краешком глаза внимательно следил за плечистым бородатым человеком, неторопливо спустившимся на пригостинничную площадь по каменным ступеням гостиницы. Несмотря на бороду, на плечистость, внешность у жилистого человека была все-таки неброская… Ну, разве что плечи запоминались… Да и то… Ну, развернутые крепкие плечи, обтянутые поношенной джинсой… Что в этом особенного?..

– У него такой вид, будто он собрался в тюрьму, – недовольно заметил Валентин, скашивая глаза на Куделькина.

– Ну, – хмыкнул Куделькин, – сам он так, наверное, не думает.

– Но вид у него такой.

– Ну, вид такой… Так это его просто переодели, дядя Валя… По походке видно, что он уже отвык от такой одежки… Несколько скован… Мешает ему эта джинсуха… Он никак в джинсухе не может почувствовать себя свободным… Впрочем, думаю, ему сейчас вовсе не до каких-то там особых чувствований… Вы сразу узнали его, дядя Валя?

– Сразу.

– Ну и?..

– Никаких «ну и»! Я его узнал. И достаточно. А узнал только потому, что сегодня утром видел его на экране видика. Пройди пара дней, я бы о нем забыл. И хватит об этом. Больше никаких этих «ну и»!

Куделькин кивнул.

Подогретые долгим ожиданием, баночным пивом и странным, вдруг снова и снова охватывающим его раздражением, в Куделькине-младшем вновь проснулись неясные подозрения.

Слишком уж спокойно держится бывший чемпион, подумал он неодобрительно. Даже как-то уж слишком спокойно. Я бы сказал, демонстративно спокойно. Будто он каждый божий день запросто следит со скамьи на берегу Оби за неторопливыми прогулками таких знаменитых убийц, как Леня Чирик… Хотя, что уж… В общем-то, можно понять, подумал Куделькин. У бывшего чемпиона свое отношение к происходящему… По крайней мере, сам он, наверное, именно так и думает… А на самом деле ни хрена он не понимает в происходящем… И не может понимать… Не дано ему этого… Отстал!.. Катастрофически отстал… Ведь из России дядя Валя, кажется, в свое время даже не убежал… Ему повезло… Его, кажется, даже не выслали… Он сам, кажется, уехал… С молчаливого согласия властей… Ну, дали, конечно, пинка… Не без этого… Ну, скажем так, слегка помогли уехать… Пинок, он ведь тоже помогает, а иногда здорово… Дяде Вале совершенно официально помогли… То есть, совершенно официально дали пинка… Вот и пойми, чем сейчас напичкана его голова?..

– Послушай, Юра, – суховато заметил Валентин, поглядывая теперь больше на Обь, чем на гостиницу. – Мне, в общем, наплевать на то, чем ты занимаешься. Твои проблемы это твои проблемы. Я уже говорил. Но, судя по пленке, которую ты прокручивал утром по видику, этот бородатый тип опасен. Даже, наверное, очень опасен. Такое у меня сложилось впечатление. Так какого черта он свободно бродит по городу?

– Он это не по городу бродит, дядя Валя, – ухмыльнулся Куделькин, справившись наконец с внутренним, ему самому непонятным раздражением. – Он это в тюрьму идет. Тут вы правы. Вот он выскочил, как хорек, сейчас ущипнет какой-нибудь пищи и юркнет обратно в норку. Такая у него жизнь. Ему не позавидуешь, дядя Валя. Вид у него ничего, смелый, даже, я бы сказал, самостоятельный вид. Ну, прямо-таки партизан, да?.. Партизан на задании… Но на самом деле, куда бы он ни шел, он топает прямо в тюрьму… Так на роду у него написано… Он может стоять перед киосками и листать журнальчик. Он может курить, сидя на скамье. Он может вернуться в свой номер. Он может даже спуститься на берег Оби и прокатиться на катере, все это неважно. Все это уже не имеет значения. Что бы он ни делал, дядя Валя, куда бы ни шагал, куда бы ни ступал своими кривыми ногами, каждый шаг ведет его именно в тюрьму.