Álvaro Pombo - Contra natura

Las amigas de Sonia no son como la pobre Sonia, bobas chicas pierniquebradas que se quedan en casa, a diferencia de Sonia, que se ha quedado en casa y ha hilado ( domiseda, lanifica , que recordaba Ortega y Gasset en una ocasión). Estas enérgicas y guerreras amigas de Sonia, feministas todas ellas, han puesto, de momento, a los hombres en su sitio. Por eso odiaron al Garnacho, porque vieron que Sonia iba a dejarse comer la merienda y achicarse al casarse en vez de acrecentarse y hacerse dueña de su propio destino, que no incluía ni el matrimonio ni los hijos, pero que excluía, por lo menos, cierto tipo de guapazos: los garnachos que, por no saber, no saben ni follar como es debido, en opinión de estas guerreras amigas de Sonia. Sonia no las creyó y se casó por amor con Juanjo, tuvieron la niña, y ahora la niña es mayorcita ya. Y Sonia se ha quedado para vestir santos, casada y compuesta y sin novio, a pesar de estar casada por lo civil y por la Iglesia. La verdad es que cada día que pasa y Juanjo no llama por teléfono, Sonia se siente más perdida: al principio se sintió irritada, pero ahora por fin la irritación ha cedido el paso al desconsuelo. Sin sus bravas amigas, ¿qué sería de Sonia? A Dios gracias tiene a sus amigas, que han estudiado en Sevilla y en Madrid. Licenciadas o a punto de licenciarse en Farmacia o en Derecho. Y que ahora releen los dos códigos penales españoles, el antiguo y el nuevo, en busca de la culpa y de la falta y del delito, que con toda seguridad ha cometido el Garnacho, ese perfecto soplapollas. Encuentra Sonia que esto es consolador y se siente animada a defender su causa, que es también la de su hija. Entre estas amigas, hay una de Derecho que está en cuarto, que se llama Pacita, que tiene en Madrid mucha familia y que cree que es necesario investigar. Esta Pacita, que sabía vagamente de la existencia de Ramón Durán, ha descubierto ahora que Sonia ha hablado por teléfono con Ramón Durán y que Ramón Durán niega saber nada de Juanjo. Y esto Pacita ni se lo cree ni se lo traga, ni está dispuesta a consentir que Sonia dé por buena una mentira tan visible:

– ¡Y éste lo sabe, este Durán que dices está al tanto! ¡Éste en Madrid se lo ha montado con el Juanjo, y si no al tiempo!

No se le puede ocurrir a Sonia qué puede significar este montárselo los dos. Pero, al fin y al cabo, la idea está en las teles ya, en el Diario de Patricia : tíos que se lo montan con tíos. Nada tiene de raro por muy mariconada y marranada que eso sea. Una vez sembrada la simiente de que Juanjo se lo monta con Durán, no puede Sonia librarse de esa idea. En su ayuda viene la memoria, hasta entonces dormida y desunida. Ahora se unifican las estampas, las cosas raras que de novios se asomaron y que huyeron al tener la niña y al casarse y al vivir juntos en un piso nuevo. Por eso, ahora vuelve Sonia a telefonear a Durán. Le interrumpe la situación de la casa de Salazar de un modo nuevo: al volver a hablar con Sonia por el móvil, se encuentra Durán con que, además de resistirse a bajar a Marbella para ver qué pasa con su madre, se resiste también a decir a Sonia la verdad: siente que tiene que ser leal a Juanjo. Pero ¿qué clase de lealtad es ésta? Decide Durán que, puesto que no puede delatar a Juanjo -esto le parece muy claro-, debe, sin embargo, hablar con Juanjo de este asunto en serio. Decirle por lo menos que tiene que llamar a su mujer aunque sólo sea para decirle que no quiere volver a verla nunca. Le parece a Durán que esto es un mínimo que Juanjo no puede rehusarse a realizar y un mínimo, también, que el propio Durán no puede no ofrecer aunque sea sin decírselo a la pobre Sonia que pregunta, en vano, por su marido allá en Málaga.

Sonia ha llevado a la hija a casa de su madre y se ha venido a Madrid a casa de unas primas de Pacita, que viven en la parte de arriba de la calle Hermosilla, en un piso interior. Una vez en Madrid, todo queda paralizado. Hay ese momento brillante de la ocurrencia de dejar Málaga y dejar a la hija en casa de los abuelos y venirse a Madrid: ya está en Madrid, ¿qué va a hacer ahora? La única conexión de Sonia con Madrid es el número de teléfono del móvil de Durán, que Sonia ha obtenido hablando por teléfono con la madre de Durán, a quien conoce superficialmente desde hace mucho tiempo. En el intervalo comprendido entre las insinuaciones de Pacita y las otras amigas (las lecturas del Código Penal antiguo y moderno, tras el consuelo de reconocerse en los códigos en la figura de la esposa abandonada, del sentir que tiene razón) y estar sentada en el cuarto de huéspedes de las primas de Pacita hay una semana de rutas emprendidas, banderas al viento, redoble de tambores: todas las amigas están con ella en ello: «¡Ahora va a enterarse el hijoputa de lo que vale un peine!» El propio AVE que en Sevilla toma Sonia y que llega a Madrid en dos horas es una expresión de positividad y del proyecto de encontrar al fugado Juanjo: ¡porque claro está que está fugado, huido! ¿O es que no ha abandonado el domicilio conyugal? Todas estas positivas maldades se convierten en impulsos positivos, acelerados tanto como el propio AVE llegando a Madrid en un abrir y cerrar de ojos. El propio taxi desde la estación de Atocha hasta Hermosilla, los telefóneos con las primas de Pacita, todo culmina en Sonia sentada en el cuarto de huéspedes de las primas de Pacita: ahí termina todo, ¿y ahora qué? Llama Sonia a Ramón Durán, pero una voz que por un breve momento confunde con la del propio Ramón Durán le informa: el teléfono marcado no responde: se encuentra apagado o fuera de cobertura.

Por fin Sonia da con Durán algo más tarde. Los móviles son, al fin y al cabo, más vitales que la vida. ¿Y quién no tiene un móvil hoy en día? Durán se acuerda ahora de Sonia jovencísima y tan dulce en la época del colegio, cuando él, Durán, amaba a Juanjo tanto como ella. No puede esto olvidarlo Durán. ¿Es ésta su grandeza? Sí, ésta es la nobleza grande de Durán, que, no obstante todo lo anterior y posterior, recuerde todavía a la dulce Sonia juvenil a la que envidió porque Juanjo la amaba. Porque esta Sonia, ahora perdida en Madrid, en el boscaje de sus calles, tuvo su tiempo maravilloso de hacerle a Juanjo palomitas de maíz. Y Ramón Durán la envidiaba: leve es la vida que espera ya un viento de muerte como una pluma en el envés de la mano. Toda esta fragilidad y levedad, toda esta casi inexistencia que es la nuestra, nos conmueve ahora, ¡oh hipócrita lector!, como una buena acción que precede a la muerte y la ilumina. El recuerdo que Durán tiene de esta Sonia juvenil ahora le oprime, ahora le fuerza a querer verla y dejarse ver, y se reúnen en la cafetería Nebraska, en la calle Goya, a ver qué pasa.

– Mira, no sé qué está pasando, Ramón. Lo que está pasando, no lo sé. Si por favor me lo dices, lo que está pasando, pues bueno, yo te lo agradezco…, o sea, no sé. Yo no tengo nada contra ti ni contra nadie, es más: yo a Juanjo le quería y yo le quiero. No puedo remediar quererle, o sea… no sé.

Sonia rompe a llorar como una Magdalena. Durán sabe o siente que va a ponerse de parte de Sonia pase lo que pase. Pero ¿qué va a decirle a Sonia?

– He recurrido a ti, Ramón, porque no tengo a nadie. Y que cuando Juanjo todavía me llamaba, y hace que no me llama, ¡meses hace!, perdona que yo llore, pero lloro porque no sé lo que hacer. Dime dónde, Ramón, o qué, ¿qué quieres que yo haga? Yo sé que tú le aprecias y le quieres… Tan triste todo, que ahora va y se muere el Papa, que parecía que nos sostenía, viejo y todo, y no: no nos sostenía. Yo qué sé, perdóname, ¿qué hago ahora?

Vuelve Sonia a llorar como una Magdalena, y vuelve Ramón Durán ahora a sentir que tiene que ponerse de parte de Sonia pase lo que pase. Así que va y le dice: