Ты чуть приподнялся, опершись на локоть, и смотришь, как за поляной Анька собирает грибы. Она машет тебе рукой, и что-то весело кричит. На ней зеленое платьишко в крупный белый горошек. Ты машешь ей рукой в ответ и смеешься. Вдруг солнечный зайчик прыгает тебе на лицо. Ты зажмуриваешь глаза и со смехом падаешь в васильки...
Как давно это было, Артем?
7 декабря 2007
Луговое
Taller
Прогулки стоят встреч. Протянутая дорога с опавшей и сгнившей листвой, засыпанной мокрым снегом, извиваясь, ведет вперед. Можно ускорить время, надавив ногой на педаль газа, выжать все сто километров в час, почувствовать ветер, дующий в лицо и понять самого себя в качестве бесконечно несущейся молекулы, состоящей из противоположных атомов, которые притягиваются друг к другу на состыковке «плюс-минус». Высокие деревья и низкие кустарники пронесутся мимо, оставив запах мороженой листвы, запах снега. Запах снега на опущенных ресницах мальчишки... Ты увидишь его тоненький силуэт на обочине большой дороги и замедлишь время, притормозишь рядом с ним. Мальчик будет смотреть испуганно и жалко, он будет дрожать от холода, и ты поймешь, что он твой.
Мужчина зашел в кафе, небрежно бросил дубленку на спинку красного стула. Снег посыпался с воротника на розовый линолеум с белыми цветами посередине.
Мне много теплее за стеклом, но в злые морозы
Вхожу в эти двери, словно в сад июльских цветов.
Я их так хочу согреть теплом... Но Белые Розы
Я целовать и гладить готов...
Мальчик присел рядом. Безразличный взгляд, красные от мороза щеки. Живые глаза, красивый рот.
- Девушка, меню, - попросил мужчина.
Мужчина и мальчик ели молча, смотря друг на друга. Знакомясь друг с другом. За окном шел холодный снег и был припаркован красивый теплый автомобиль. И красивый мальчик понимал, что он тоже часть автомобильной парковки. Он брал еду вилкой неловко. Лапша падала с вилки, и приходилось ловить ее губами на лету, втягивая в рот со свистом. Мясо застревало в зубах. Но мальчику хотелось есть.
- Ты можешь меня не разглядывать. Меня бесит, когда на меня так смотрят...
- Почему?
- Не знаю...
- Хорошо, буду смотреть на официантку...
Мальчик поперхнулся и рассмеялся.
Знакомства происходят везде. На улицах, в кафе, в коридорах школы и лицеев для мальчиков. Современность вычеркивает наши истинные чувства из списков, нам остается только боль. Каждый из нас смеется, и каждый из нас плачет. Но есть и такие, которые никогда не смеются и те, которые никогда не плачут. Я не отношусь к последним, я умею чувствовать. Я знаю, что такое боль. Я не картонный персонаж, я живой человек.
Мне много теплее за стеклом, но в злые морозы
Вхожу в эти двери, словно в сад июльских цветов.
Я их так хочу согреть теплом... Но Белые Розы
Я целовать и гладить готов...
Уличные мальчишки и есть эти самые «белые розы». Они сидят на тротуарах, голодные, замерзшие, с тоской в глазах. Их никто не любит, они никому не нужны. Они не знают любви, они не знают нежности. Они одиноки, очень одиноки, так же как и мы. Они курят дешевые сигареты и нюхают клей, забираясь коротко стрижеными головами в грязный полиэтиленовый мешок. Их шипы не спасают их от ледяного холода этой жизни.
А люди... Люди дают им смятые десятирублевые купюры, достают их из карманов пальто, кожаных курток, джинсов, быстро суют в маленькую грязную детскую ладошку и быстро уходят прочь. Людям безразлично. С неба сыплет холодный снег, заваливается за худенькую шею... Замерзают мальчишки, замерзают их души.
Давным-давно был город Новокуйбышевск. И были там мальчишки, разные мальчишки. Они росли в теплицах, спрятанные от морозов и вьюги. Но потом пришло время, другое время, этих мальчишек выкинули на произвол судьбы, искалеченных после многочисленных вечеринок и шоу педофилов, искалечив их души, сломав даже шипы.
Я видел одного такого. Его зовут Илья. Я понял, о чем эта песня. Когда Шатунов пел ее на весь Советский Союз, что люди знали о «бойлаве»? Ничего... И не узнают еще долгое время. Время беспощадно к нам. Мы же – «бойлаверы» - огоньки на фитиле горящей свечки. Не более того.
21 января 2008 \ 11:47
Поезд «Алматы – Москва» проездом через Оренбург.
Taller
Посвящаю своим врагам.
Любите жизнь.
Памяти Никиты Полетаева.
(7.05.1995-3.02.2008)
Стены впитывают в себя мое нарастающее одиночество; и я все шепчу твое имя, день за днем, ночь за ночью, я шепчу твое имя. Плоть от плоти, твоя страсть и моя похоть, мой мальчик и моя любовь. Каждый раз, когда я просматриваю твои фотографии, я совершаю маленькое сумасшествие: все вокруг становится нереальным, исчезают детали; растворяются улицы, дома, машины, пешеходы; остается только твое лицо, лицо мальчика двенадцати лет. И все. Больше ничего. Только ты.
Читать дальше